Mis originales

No es buena idea desayunar huevos de dragón

2012-02-28T20:19:00.003+01:00

La biblioteca de mi universidad celebra un concurso de microrelatos, 200 euros le dan al ganador. Me lancé a escribir sin leer las bases y resulta que... tienen que estar basados en la biblioteca xD.

Así que aquí me encuentro, con un relato de 150 palabras. Clavadas. "¿Y qué hago con esto? Pues al blog". Incluso me planteé organizar un concurso, pero... ¿Para qué, si nadie lo lee?

Pues ala, que esto dura menos que lo que se tarda en pelar una pipa.
_________

Estaba oscuro. Sólo un punto brillante en la lejanía. El eco de sus pasos, una gota de agua cayendo eran su única compañía. Un rugido ensordecedor, una lengua de fuego y él volvía a correr. No quería repetir la experiencia. El aliento de dragón aún le inundaba la nariz. Las dragonas tienen poca paciencia cuando se trata de sus huevos, y aquella menos. No atendía a razones.

—Le dije a mi señor que era imposible desayunar huevos de dragón—maldijo—, pero no me escuchó.

La cueva se volvía estrecha por momentos. Gateó hasta que le fue imposible, no había suelo bajo sus pies. Tenía que trepar si quería vivir. La dragona se puso de pie. La nueva lengua de fuego le lamió el cuerpo, la llamarada lo abrazó. Él cayó al fondo, su carne quemada hasta los huesos. A la dragona le gustaba cocinar sus presas en su estómago.

Goodbye, my lover

2012-02-02T22:30:00.002+01:00

Basado en la canción de James Blaunt de título homónimo

Para la mujer que lo fue todo; mi Isabella, mi Cristina, mi Penélope, mi Marina.
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Te imagino aquí, de pie,
mirando al mundo a través de la ventana.
Mis brazos rodean tu cintura
un lazo que no quiero soltar.
Tus manos atrapan las mías,
las guían por un viaje sobre tu cuerpo
cuyo final nunca ha de llegar.
Ladeas la cabeza,
me miras de reojo con una sonrisa a medias.
Y yo me río;
me creía tu rey,
no era más que tu esclavo,
suplicante por un nuevo roce de tus labios.

Te desnudé por última vez
antes de que te fueras de aquí;
a la otra punta del mundo,
tan lejos de mí.

Alma en llamas, Capítulo VII

2012-01-18T22:41:00.004+01:00

Quizá alguien reconozca algunos fragmentos de lo que aquí aparece. Podeis pensar que todo aquello que aparece en este blog, cada entrada, cada punto y cada palabra, no es más que una práctica para que esta historia llegue a su final de la mejor forma que puedo darle

_____________________

Me encontré a mí mismo en el Somorrostro. Fue un viernes, una semana después de haberme quedado plantado frente al piso de Marina. No sabía cómo había llegado hasta allí, ni me interesaba. Como tampoco me importaban cada uno de los siete días que habían pasado desde entonces. Subí cada uno de los escalones hasta el tercer piso, sin saltarme ni uno solo. El sonido de la madera, que crujía bajo mis pies, fue lo único que me acompañó en mi ascenso.

Dos semanas después del incendio ya no quedaba nada de interés allí. La puerta del tercero derecha se había visto reducida a poco más de un palmo de madera sujeto de una bisagra. Todo el piso desprendía un fuerte olor a humo. El interior estaba sumido en la penumbra, iluminado tan solo por la luz que se escapaba del salón. Caminé hasta esa habitación, arrastrando la mano por la pared quemada. Encontré un sofá, un armario comido por las llamas y restos de madera agrupados en dos sitios, sobre los cojines y en el centro de la estancia. Eran las cenizas de un fuego. Todo estaba igual que en mi sueño. Incluso reconocí algunas de las figuras de porcelana.

El sofá cedió cuando me dejé caer sobre él. Me llevé las manos a la cabeza. ¿Cuándo había estado yo en aquel lugar? Por más que pensaba, no encontré una relación. O quizá no lograba recordarlo. Me tumbé, mirando al techo. Suspiré. Cerré los ojos.

La madera del suelo crujió. El viento hacía ondear las cortinas, o lo que quedaba de ellas. El ruido se repitió en lo más profundo del piso. Yo seguía allí, tirado sobre el sofá, con una mano en la frente y mirando al techo. Según mi reloj, me había dormido unos veinte minutos. Mi cabeza seguía en el mundo de los sueños. Intenté levantarme. Y entonces el suelo crujió otra vez. Y una más. La siguiente precedió a un fuerte golpe. Eran los pasos de alguien, que había entrado mientras dormía y ahora se dedicaba a registrar el piso.

Caminé hacia el origen de aquellos ruidos, haciendo caso omiso a aquella prudente voz que me gritaba desde lo más profundo de mi ser. “Vete”, decía. Una parte de mí sabía que era peligroso, que lo más probable es que fuese un ladrón buscando algo de valor. Sin embargo, me poseía una curiosidad insaciable, una fuerza en mi interior que tiraba de mí. Me obligaba a ver aquella escena.

La habitación estaba sumida en la penumbra, como prácticamente todo aquel apartamento. Un gran colchón, completamente rajado, cubría la ventana. Los cajones de una cómoda, y su contenido, se hallaban en el suelo, rotos por la fuerza del impacto. El armario estaba abierto de par en par; la ropa volaba desde su interior. Reconocí una figura entre las sombras, buscando entre las prendas. Al fin, el miedo venció a la curiosidad en justo combate. La voz prudente tomó el mando. “Hora de largarse”, dijo. Y yo, obediente, di un paso atrás.

La madera crujió bajo mi pie. La figura se incorporó. Cerró la puerta que ocultaba la mayor parte de su persona a mis ojos. Me miró.
Eran azules, y tenían un mirar frio que quemaba la piel. Aquellos ojos se clavaron en mí, y no me perdieron de vista ni un segundo desde entonces, incluso cuando él no estaba presente. Brillaban en la penumbra; era lo único visible. Alargó la mano hacia mí. Me eché hacia atrás hasta que mi espalda dio contra la pared. Entonces corrí, sin rumbo. Buscando donde esconderme.

Acabé en la cocina. Agudicé el oído. Escuché cómo caminaba, cómo se acercaba. Abrí armarios, cajones. Encontré un cuchillo, con una hoja tan larga como mi antebrazo. Lo cogí con las dos manos y lo puse entre mi persona y la puerta.

Una mano enguantada se posó en el marco. Apareció una figura, oculta bajo una gabardina y un sombrero de ala ancha que parecían creados a partir de la misma oscuridad. Sólo sus ojos eran visibles. Me fijé en su mano, con la cual sujetaba un objeto que desprendía un brillo rojizo. No pude distinguir de qué se trataba.

Me miró durante una eternidad sin moverse del umbral de la puerta. Me evaluaba. Sólo cuando estuvo satisfecho se abalanzó sobre mí. Alcé el cuchillo, cerré los ojos.
Esperé durante un minuto, conteniendo el aliento. Conté cada uno de los segundos que tuve los ojos cerrados. Supuse que habría un golpe, una mano o un grito. No hubo nada de eso. Reuní el valor para mirar la escena. La figura se había ido. Aquel acto llegó a su final.

Dejé caer el cuchillo. La hoja atravesó la madera por completo, ocultando el metal en el suelo. Me temblaba todo el cuerpo. Con un esfuerzo titánico di un paso. El siguiente vino solo. Antes de darme cuenta, estaba corriendo escaleras abajo, tratando de poner al mundo entre aquel hombre y yo. Salí a la calle. Miré a mi alrededor. Lo buscaba, para huir de él en dirección contraria. No lo pude ver. Sin embargo, sentía su mirada en mi espalda, acechante. Eché a andar sin rumbo fijo, examinando con detenimiento a todo aquel con el que me cruzaba. Ninguno tenía aquellos fríos ojos. Me relajé un poco; “nadie tiene el poder para ver a través de los objetos”, me dije. Así me convencí de que aquella sensación no la causaba otra cosa a parte del miedo.

La poca confianza que había reunido se esfumó al instante. Porque allí mismo, frente a mí, estaba Marina. Me vi. Sonrió, como cada vez que nos encontrábamos. Igual que siempre y a la misma vez ligeramente distinto. Se acercó a mí. Yo estaba paralizado.

—Hola— saludó.

Sentí cómo la extraña sensación se intensificaba y, al instante, perdía fuerza. Como si la figura hubiese visto aumentado su interés en mí, para luego pasar a fijarse en otra persona. En Marina, quien miraba alrededor buscando algo o a alguien. La cogí de la mano y tiré de ella. No la solté hasta que nos alejamos lo suficiente como para no sentir que cada uno de mis movimientos era observado.

—He estado pensando— dijo al cabo de un rato.

—¿En qué?

—En lo que pasó hace unas semanas.

—¿Y has llegado a alguna conclusión?— pregunté.

Ella se hizo esperar. Dio dos grandes zancadas, se paró delante de mí y se giró.

—Ninguna— respondió sonriendo.

Me reí, y con más ganas al ver su expresión de falso enfado. Las carcajadas cesaron cuando ella me pellizcó el brazo.

—¡Au! Eso duele.

—Eso te pasa por reírte de una princesa— contestó ella.

—¿Y dónde está tal princesa?—Ella se señaló a sí misma. Me reí por dentro mientras hacía una reverencia— Disculpadme, pues, mi señora, pues desconocía vuestro… linaje.

—Que no vuelva a repetirse.

Estábamos en el paseo de Pereda. Nunca supe por qué, pero siempre acabábamos junto al mar. Es lo que tiene vivir rodeado por él, a sabiendas de que hoy puede estar tranquilo y mañana amenazar con tragarte. Aquel día, Marina se sentó al borde del agua, cuya superficie estaba totalmente en calma. En mi interior se formaba una tormenta.

—Lo echo de menos—dijo.

Me senté a su lado, sin decir nada. No tenía nada que decir al respecto. Tan solo esperé, en silencio.

—Recuerdo que, cuando era pequeña—siguió— y el abuelo venía a casa, siempre iba a mi habitación conmigo y me contaba un cuento. Siempre el mismo.

—¿Cuál era?—pregunté.

—No tiene título. Lo escribió él. Hace mucho que no lo escucho, y hasta hace poco no me acordaba de él. Pero la semana pasada fuimos a su piso, a recoger sus cosas. Encontré un viejo cuaderno, en el que mi abuelo escribió un puñado de historias. Entre ellas estaba ese cuento.

—¿Me lo cuentas?

—¿En serio? Nunca imaginé que te gustasen las historias para niños.

—¿Por qué no? Soy un devorador de libros. Y hay cuentos infantiles que son geniales.

—Muy bien—accedió—. Aquí va. Hace ya mucho tiempo, había un pueblo en lo alto de un acantilado al borde del mar. En lo más alto, un niño pequeño llamado Vincent salía cada mañana a jugar con su mejor amiga. Se encontraban siempre en el punto más alto. Siempre llegaba él primero, y esperaba mirando la luz del sol reflejada en el agua, jugando con su pelo negro. La niña siempre llegaba y saludaba con su dulce voz cantarina.

—¿Y la niña no tiene nombre?—interrumpí.

—Paciencia, lo bueno se hace esperar—me contestó con una sonrisa–. Entonces Vincent se levantaba e iban a jugar. Todo el día, hasta que se ponía el sol. Entonces se despedían, prometiendo que se encontrarían a la mañana siguiente en el mismo lugar. Pero un día, la niña no apareció. Vincent la esperó todo el tiempo, sentado al borde del acantilado, escuchando atentamente por si la oía llegar. Así volvió una y otra y otra vez. Pero la niña no regresó a aquel lugar.

“Pasaron los años y Vincent creció. Con el tiempo, llegó a olvidar a aquella niña con la que tanto había jugado. Vincent hizo nuevos amigos, vivió nuevas aventuras. Pero un día, o mejor dicho una noche, tuvo un sueño. En él se veía a una chica, que le sonreía. Vincent gritó, pero no le respondió. La chica sólo se quedaba quieta, sonriendo. Entonces Vincent corrió, intentando alcanzarla. Y cuando la tuvo cerca de su mano, despertó. Siete noches seguidas se repitió ese sueño. A la mañana del séptimo día, Vincent se decidió. Se había acordado de que una vez, hace ya mucho, una niña como ella fue su amiga. No lograba recordar su nombre. Cogió una mochila y partió en busca de aquella chica.”

—Vivió muchas aventuras—dijo Marina—, pero nos las saltaremos.

—¿Por qué?

—Siempre le hacía la misma pregunta. Me respondió todas las veces “Tranquila, ahora viene lo mejor”.

“Un día al fin alcanzó su meta. Se trataba de un pueblo, parecido al suyo, al borde del acantilado. Guiado por una corazonada, Vincent subió a lo más alto. No había nada. Se quedó allí sentado, mirando al mar, toda la noche. Hasta que amaneció.

El silencio de la mañana se vio interrumpido por una canción. Vincent se levantó. Se encontró frente a una chica. Ella lo miraba extrañada. Luego sonrió.

—Te he estado esperando mucho—dijo la chica.

Y entonces Vincent recordó su nombre.”

—¿Y cuál era?

—Eso depende de quién escuche la historia.

Lo entendí a medias. Marina me miraba fijamente. Sonreía, con la boca y los ojos. Una cálida sensación me recorrió el cuerpo. Y supe que el nombre de aquella chica era el mismo que el de la dueña de los labios que estaba besando.

Acompañé a Marina a su casa, en parte por pasar tiempo con ella y en parte por querer protegerla hasta que llegase a un lugar seguro. “¿Protegerla de qué?”, me preguntaba. Algo en mi interior me decía que, si se cumplían mis temores, ni siquiera podría ponerme a salvo a mí mismo. Ella me hablaba de su abuelo, de lo mucho que lo echaba de menos. Yo me limitaba a asentir, maldiciéndome por ser tan cobarde.

—…y también escribió un fragmento de una novela, transcurrida en Santander.

—¿Ah, sí?—pregunté, distraído.

—Sí—respondió—. Trata sobre un hombre atormentado, que acaba quemando la ciudad. Me sorprende que él escribiera eso, no pega con el resto.

—Ya…—entonces mi cerebro procesó lo que Marina acababa de decir. Salí de mi mundo interior, empujado por la idea de que aquella historia fuese la que yo necesitaba— ¿Qué acabas de decir?

—Que no tiene el mismo estilo que las otras historias…

—No, eso no, lo otro. La trama de la historia.

—Pues que habla de un hombre loco, de un libro y del incendio de Santander de hace dieciséis años. ¿Me escuchas cuando te hablo?

—¿Puedo verlo?

—¿Por qué tienes tanto interés?— Preguntó ella.

Me detuve. Por un instante me vi a mi mismo contándole lo que me estaba pasando. Quise hablarle del libro, de aquel misterioso personaje que parecía surgido de una novela de misterio con el que me cruzaba y me observaba, de mis pesadillas… Porque para entonces ya habían empezado a sucederse, noche tras noche. Me despertaba en la cama, empapado en sudor. A veces las manos me apestaban a humo. Descubrí que esas veces coincidían con las fechas de los recientes incendios de Santander.

Incluso creí que yo era el causante de que las llamas devorasen la ciudad.

Pero me detuve a tiempo, justo cuando mis palabras alcanzaban la punta de mi lengua. Pude darles una forma distinta, hacer que perdiesen todo significado.

—No lo sé—dije, simplemente—, sólo quiero verlo.

Balas de nieve

2011-12-09T23:27:00.002+01:00

Aclaraciones iniciales:

Las primeras lineas las escribí mentalmente mientras andaba por la calle. Cuando llegué a casa las pasé a ordenador, y me di cuenta de que necesitaba un nombre. El primero que me vino a la cabeza fue el de "James Hetfield", así que lo usé. Cuando terminé el párrafo busqué el nombre en Google; me sonaba pero no daba con qué.

En resumen: no tengo nada contra Metalica ni contra su vocalista, sólo es coincidencia.

__________

El gélido acero se calentó al instante, rodeado por el intenso olor de la pólvora quemada. La bala surcó el aire a más velocidad de la que el ojo humano podía captar. El proyectil atravesó piel, carne y hueso hasta llegar al cerebro, y salió por el otro extremo como si lo que acabara de penetrar tuviera la resistencia propia de un trozo de papel. James Hetfield tardó apenas medio segundo en morir; no tuvo tiempo para poder sentir el indescriptible dolor que puede causar un arma de fuego. Su cuerpo inerte cayó de rodillas antes de precipitarse sobre un charco formado por la mezcla de su sangre y su materia gris.

El arma aún estaba caliente cuando Jon Vega la guardó. Sentía su peso junto al corazón, en el bolsillo interior de su americana recién estrenada y cubierta por los restos del cadáver a sus pies. Sacó un cigarro del lado contrario a la pistola, le arrancó el filtro y se lo llevó a los labios. La primera calada le supo a gloria y alquitrán, con la misma intensidad que la que sentía tras saborear uno tras echar un polvo. Se sentó en una butaca cercana desde la que podía observar con todo detalle el cuerpo inerte al que acababa de arrebatarle la vida y, en breves instantes, la cartera.

Nada más terminarlo encendió otro. Se levantó mientras lanzaba una columna de humo; nunca había conseguido hacer la “O”. Levantó la pierna todo lo que pudo y la dejó caer sobre el cráneo de James con toda la fuerza de su cuerpo. La mandíbula quedó destrozada. Cubrió el cuerpo con las cortinas, hechas jirones, y vació el mueble bar sobre la tela. Cuando el alcohol se mezcló con la sangre dejó caer el cigarrillo sin ningún cuidado.

Al abandonar la casa las llamas ya devoraban por completo todo el salón.

Se sentó en el asiento trasero de un Bentley Azure negro aparcado frente a la puerta de la casa. El motor arrancó en el momento en el que el fuego podía verse en el piso superior. El vehículo se deslizó en silencio por una calle totalmente vacía. Si alguien había sido testigo, no quiso pronunciarse. En el interior la calma era total. Sólo cuando alcanzaron la autopista el chófer se atrevió a preguntar:

—Disculpe, pero, ¿no era el señor Hetfield amigo suyo?

—Lo era—respondió Jon—. Precisamente por eso debía matarlo yo.

***

James Hetfield había sido un hombre de cabeza dura que nació en el caluroso verano de 1974. Durante su infancia, el hecho de compartir nombre y apellido con el vocalista de Metálica lo hizo creer que triunfaría en su vida sin dar palo al agua. Por eso abandonó los estudios a los quince años, aunque sus padres no se enterarían hasta dos años después. Él siguió levantándose a la misma hora de siempre, desayunaba con su madre como cada mañana, y salía hacia clase con la misma mochila cada día. Dos manzanas antes de llegar al instituto torcía a la derecha y se internaba por una pequeña cicatriz que separaba dos edificios hasta una puerta de madera carcomida.

Abandonaba aquel callejón dos horas después, con los ojos rojos y el olor de la maría en la ropa, para tirarse en un banco del parque a pasar la mañana, con una bolsa de cannabis en un bolsillo de la chaqueta y otra de un polvo blanco que le recomendaron no probar en el otro. Una de esas mañanas, un hombre tan alto que ocultaba el sol se situó entre él y toda escapatoria posible y posó una mano del tamaño de la rueda de un coche sobre su hombro, invitándolo a acompañarlo a dar un paseo. Su coche estaba tan lleno que James tuvo que ir en el maletero.

La primera vez que vio a Jon Vega, éste vestía un impecable traje hecho a medida el día anterior. Él lo miró con desprecio, como si prefiriese ver algo de mierda en lugar de un trozo de carne golpeada hasta perder la forma, que se sostenía sobre la silla por un trozo de cuerda. Estuvo en la habitación un instante, le lanzó el cigarro contra un ojo y abandonó el cuartucho. James se quedaba sólo con dos armarios que lo apalearon hasta que perdieron el aliento. Cuando Jon regresó y le planteó la pregunta, James no tenía dientes para poder responderle:

—¿Para quién trabajas?

James salió vivo de allí, cubierto de una mezcla de su propia sangre y la orina de los matones. Lo tiraron de un coche en marcha en el mismo banco del que lo cogieron. Era de noche; hacía ya una semana que sus padres habían puesto la denuncia de desaparición. Tres días de hospital y un mes en cama. Cuando pudo abandonar su habitación por su propio pie, en la calle corría el viento helado del invierno. Regresó arrastrando los pies al callejón estrecho donde se reunía con Tim para recibir la mercancía. Se encontró la puerta carcomida tirada en el suelo y un fuerte olor a humo en las paredes. Jon Vega ocupaba la única butaca que se había salvado, y que nunca antes estuvo ahí. Al verlo entrar se puso en pie; su rostro iluminado por el fuego de un cigarrillo adquiría un aire tétrico.

—¿James, cierto? Ven conmigo, ahora trabajas para mí.

El tono de su voz no permitía reproche alguno.

James pasó tres años haciendo el mismo trabajo que tuvo antes, la única diferencia es que ganaba más. El día de su decimonoveno cumpleaños invitó a todos sus amigos, los cuales ya no le hablaban desde hacía tiempo, que celebró en un club de striptease. Aquella noche una puta se llevó su virginidad por cincuenta dólares; desde la brutal paliza que le dieron los matones de Jon, ninguna chica aceptaba acercarse a él a más de dos metros. Unas lo evitaban por miedo a recibir algo del estilo, otras simplemente por cómo le quedó la cara tras aquello. Hasta que no se puso el reloj de oro que sus compañeros de trabajo, si es que se les puede llamar así, le regalaron por su vigesimosegundo cumpleaños, ninguna mujer aceptó acostarse con él sin un fajo de billetes encima de la mesa. Las que a partir de entonces lo hicieron esperaba que les lloviese algo de la fortuna que poseía aquel hombre de rostro desfigurado.

Por aquel entonces, Jon comenzó a descubrir lo divertido que podía resultarle tener a James cerca. Aprendió a reír de su forma de actuar cuando mezclaba whisky con cocaína. Lo dejó actuar como monologuista durante horas, a pesar de que no hacía más que emitir gruñidos incomprensibles, bajarse los pantalones y follarse al soporte del micrófono y lanzarse en plancha contra el público en un intento de que lo pasaran de uno a otro. En su imaginación, James nadaba entre un gentío eufórico. Realmente chapoteaba sobre el suelo contra el que se había pegado.

Con el paso del tiempo, y el aumento de la ingesta de drogas varias, James empezó a perder la cordura. Entró gritando al despacho de Jon con una bolsa de heroína mientras éste mantenía una conversación con el alcalde, atacó a tres agentes de policía durante una borrachera, estampó un coche contra la fachada de la iglesia… Y todo en la misma noche. Jon mismo fue a recogerlo en su Bentley a la comisaría mientas sus abogados “aseguraban” que todo había sido un malentendido.

—James, somos amigos, ¿verdad?—le preguntó Jon en el coche.

—Caaaaro, Jon, zomoz amigoz—le respondió James, haciendo un esfuerzo sobrehumano para no vomitar.

—Pues acepta mi consejo y deja las drogas. Vas a acabar mal si sigues así.

Apenas unas horas después James ya volvía a estar colocado. Jon dejó de pasarle nada que pudiera afectar a su sistema nervioso. Durante un mes, Hetfield se mantuvo encerrado en su cuarto evitando todo contacto. Cuando el mono le venció se escapó durante la noche. Se arrastró por la calle hasta que encontró a un hombre que aceptó cambiarle su reloj de oro por un par de pastillas. Al reconocerlo, aquel hombre le ofreció ir a un lugar donde podría obtener mucho más, si quería. James aceptó.

Lo llevó hasta un hotel, a la planta diecisiete. Allí conoció a Tim. Él le habló de sus proyectos, de sus ideas para el futuro. Acabó preguntándole si estaría dispuesto a vender para él, a cambio de toda la coca que pudiera esnifar. Añadió al trato una casa a las afueras donde podría vivir, colocarse y follar hasta que su cuerpo aguantase. James, tras oír las palabras “droga” y “sexo”, aceptó. Había sobrevivido a un traficante, ¿por qué no a otro?

Veinticuatro horas más tarde Jon le hacía una visita. Venía solo, enfundado en uno de esos trajes de seda que su ejército de sastres confeccionaban para él. En todos los años que trabajaron juntos, James no lo vio repetir ni una sola vez. No pudo evitar dejarlo entrar, nunca pudo negarle nada. Lo guió hasta el salón sin decir una palabra. Se sentaron uno frente a otro, en silencio hasta que Jon se llevó la mano a la chaqueta.

—Creí que éramos amigos, Jon—le dijo Hetfield cuando vio brillar el arma.

—Lo éramos, James—respondió Vega, poniéndose de pie—, hasta que me diste la espalda.

Nigthmare

2011-11-02T20:59:00.003+01:00

Un conjunto de malas pesadillas. La peor es la última, la que más se repite.

__________
Abrí los ojos. Estaba en la cama, tumbado en una habitación cuya oscuridad sólo se rompía por la tenue luz roja de mi despertador. Me incorporé sobre el colchón y miré mis manos, apenas una silueta roja. Me toqué una con la otra, recorriendo cada pequeño centímetro de piel, desde las muñecas hasta las uñas, tan largas que no parecían tener fin. El dorso estaba cubierto de pelo, que nacía en los nudillos y moría en el codo. Una larga cola que nacía al final de mi espalda me dio los buenos días con una caricia, y mis colmillos brillaban sobre mis labios, alcanzando la barbilla. Salté de la cama y corrí al baño. Bajo la luz anaranjada, mi reflejo en el espejo tenía un aspecto atroz. Dos grandes cuernos salían de su cabeza. El rostro estaba cubierto por el pelo, excepto allí donde se notaban las cicatrices. Sus labios se torcían en una mueca macabra. Su mano derecha se alzaba, los dedos completamente estirados, mientras la mía se cerraba en un puño. Con un fuerte golpe rompió el cristal que nos separaba. Me atrapó por el cuello y me levantó con facilidad. Mascullaba algo que no alcancé a entender, quizá por lo extraño de su lengua o por la falta de oxígeno. Sólo tenía claro que no podía ni gritar…

Abrí los ojos. Estaba en la cama, tumbado en una habitación cuya oscuridad sólo se rompía por la tenue luz roja de mi despertador. Me sequé la frente, empapada en sudor. Mi cuerpo entero temblaba, y no sabía por qué. Tan sólo tenía la certeza de que algo malo pasaba. Me di la vuelta en la cama y cerré los ojos, confiando en que aquella sensación no fuese más que eso. Nada más lejos. Cuando volvía a quedarme dormido lo oí. Un gruñido, proveniente del piso inferior. Mientras pensaba que probablemente sería el viento, lo volví a escuchar con más fuerza. Armándome de valor salté de la cama y fui a las escaleras. Apenas puse un pie en el primer escalón me arrepentí, pero pude bajar un segundo. El tercero vino por inercia y el cuarto por miedo. Porque entre medias volví a oír el rugido, más fuerte y terrible que nunca, tras mi espalda, acompañado por un fuerte y nauseabundo hedor. Me volví lentamente, lo justo apenas para encontrarme de frente con unos brillantes ojos del color del fuego, del tamaño de balones de fútbol. Eché a correr justo cuando la bestia cerró sus enormes fauces en torno al primer escalón y lo devoró con la misma facilidad con la que un niño come una golosina. Antes de darme cuenta, la escalera infinita quedó boca abajo. Una vez que lo entendí la gravedad se hizo notar. Caí con un grito atrapado en mi garganta, mientras la bestia saltaba y me atrapaba entre sus colmillos.

Abrí los ojos. Estaba en la cama, tumbado en una habitación cuya oscuridad sólo se rompía por la tenue luz roja de mi despertador. Una silueta roja se recortaba sobre mí; una amplia sonrisa con un tétrico brillo me saludaba. Una mano se cerraba en torno a mi cuello, reteniéndome sobre la cama. La figura alzó su otro brazo, en cuyo extremo adiviné la forma de un objeto de metálico brillo. Estaba frío cuando lo sentí sobre la piel, separándola a su paso sin ningún dolor. La sonrisa se acentuó, se tornó en una mueca de ansia contenida. La silueta murmuró algo, apenas un par de palabras, que entendí cuando se abalanzó sobre mi pecho abierto. El primer desgarrón fue el más doloroso, la carne me ardía mientras la figura masticaba un trozo de mi pulmón. El dolor insufrible se repetía cada vez que sus dientes atrapaban algo de mis entrañas. “Bon apetite”, sus palabras resonaban en mis oídos mientras gritaba con todas mis fuerzas.

Abrí los ojos. Estaba en la cama, tumbado en una habitación cuya oscuridad sólo se rompía por la tenue luz roja de mi despertador. Un intenso zumbido me impedía dormir. Alcé una mano pesada, cubierta por el sudor, y con gran esfuerzo la dejé caer sobre el maldito aparato. Su pantalla conjuraba la cifra maldita, el 0610. Las seis y diez de la mañana. Sin fuerzas me dejé caer contra el suelo y me arrastré hasta el baño. Dejé correr el agua hasta que calentó y me metí bajo ella, esperando que su poder milagroso me lanzase por la fuerza al mundo real mientras una cola puntiaguda me frotaba la espalda.

50 milímetros

2011-10-18T23:02:00.001+02:00

Llevo tres días con esta historia en la cabeza, desde que me fijé en el pequeño maletín de póker de mi hermano pequeño. El truco está en darle vueltas tomando una copa xD.

_____
La limusina avanzaba calle abajo, bajo las luces de colores de los rótulos de neón que los bares, pubs y discotecas usaban para atraer a la gente. El dilatado vehículo atraía las miradas de todos los transeúntes, como solía ocurrir en el caso de los automóviles que, si tuvieran un par de metros más de largo, no podrían doblar las esquinas. Mijaíl podía verlos a través de la ventanilla, sentado en la parte de atrás. Intentaban averiguar quién iba dentro. Aquel espectáculo siempre le hacía gracia.

—Debimos usar otro vehículo--dijo el chófer—, la limusina llama demasiado la atención.

—Precisamente por eso lo elegí, Dimitri—respondió Mijaíl, con calma.

Necesitaba un coche que atrajese las miradas. ¿Y hay algo mejor que una limusina para hacerlo?

Su objetivo iba algunos metros por detrás; un todoterreno negro, cuyo conductor hablaba por una radio. Se mantenía a dos coches de distancia, sin perder de vista la negra carrocería. Había sido demasiado fácil; la policía ya les seguía la pista. El conductor asintió con la cabeza, dejó la radio a un lado y sacó la mano por la ventanilla. Al instante se dejó oír el ensordecedor grito de la sirena, acompañado por su fiel luz de color alternado, rojo y azul. La limusina siguió su trayecto, ajena al mundo, como si las señales que le hacía el todoterreno no fuesen con ella. Mijaíl observaba la escena desde su cómodo asiento...

En la parte de atrás de un Chevrolet negro.

—Te dije que funcionaría—comentó en voz alta.

—Sí, pero sigo diciendo que, si hubiéramos dejado la limusina en el garaje, habría sido igual.
—Y, según tú, ese coche patrulla estaba aquí por casualidad, ¿no? Lo sabes tan bien como yo, sabían que estaríamos aquí.

—¿Y eso qué significa?

—Está claro—siguió Mijaíl—, tenemos un topo. Y ten por seguro que averiguaré quién es.

Abrió su chaqueta y sacó del bolsillo interior un revólver Magnum del calibre 45. El mango era de cuero negro y el cañón brillaba como la plata recién pulida. El día que se lo habían regalado, su vigésimo noveno cumpleaños, el revólver estaba oculto en el fondo de una caja, bajo una gran sandía. Cuando sacó la fruta miró alrededor. Pensaba que se trataba de una broma, que en cualquier comento alguien gritaría “picaste”. Al ver el pequeño estuche al fondo sonrió. Y al abrirlo, entendió que la sandía formaba también parte del regalo. El revólver descansaba sobre un pañuelo negro, junto con seis balas. Cargó cada una de ellas en el tambor mientras alguien ponía la sandía sobre una mesa. Mijaíl apuntó y disparó. La bala atravesó la fruta sin mayores problemas; a la mitad del recorrido del proyectil la sandía estalló, volcando su contenido sobre la mesa, las paredes y algunos de los presentes. Mijaíl tuvo un instante para pensar si la cabeza de alguien explotaría de la misma forma, antes de sentir la fuerza del retroceso golpeando su hombro. Sabía que existía, pero no que fuese tan fuerte. Tuvo una semana el brazo en un cabestrillo.

Desde entonces llevaba el revólver en el bolsillo interior de la chaqueta, al lado contrario de la nueve milímetros con silenciador, tan práctica y manejable. En el tambor del Magnum aún quedaban cinco balas más.
Esperaba no tener que emplearlo aquella noche. Se trataba sólo de una entrega, nada más. Un pequeño maletín. Llegar, dejarlo y marcharse. Un trabajo fácil.
Cuánto se equivocaba.
El letrero era discreto, apenas se veía en la oscuridad de la noche. “Mantente alejado de aquellos lugares que intentan pasar desapercibidos”, pensó. Nunca se ocultan por una buena razón. Dimitri aparcó el coche en la parte de atrás y le abrió la puerta. Mijaíl bajó portando el maletín. “Parece mentira lo que se puede hacer con un maletín del todo a cien”. Entró detrás del chófer, y cruzaron una estancia en penumbra que hacía las veces de antro de mala muerte. El camarero les indicó una puerta detrás suyo con la cabeza, mientras limpiaba un vaso sucio con un trapo aún más mugriento. El pasillo que guardaba estaba mejor iluminado, aunque no mucho mejor. Al final, un gran armario enfundado en un traje negro y con gafas de sol bloqueaba el paso.
—¿Quién coño lleva gafas de sol en un interior?—Mijaíl no podía evitarlo.
—Tu puta madre—respondió el armario.
—Sí, le sientan bastante bien—le espetó—. A algunas, como la tuya, les sienta mejor mi polla en la boca.
El armario alzó un brazo que bien podría ser el cuerpo entero de Mijaíl, dispuesto a golpear, cuando se abrió la puerta que custodiaba. Nikolai Vólkov era un hombre pequeño, más cuando se situaba al lado de su enorme guardaespaldas, pero lo compensaba con amplias dosis de efusividad. Algunos contaban que incluso abrazaba a sus víctimas instantes antes de abrirles un agujero en la frente. Aquella ocasión no sería para menos.
—¡Mijaíl Kolvenik! ¡A mis brazos!
—Hola, Nikolai—respondió, evitando el abrazo con una sonrisa—. Lo siento, pero me gustaría terminar con esto pronto. La jefa tiene mil asuntos que resolver, y me necesita.
—Ah, sí. Nath…
—Yo de ti no seguiría—le cortó Mijaíl—, a la jefa no le gusta que vayan mencionándola por ahí, y Dimitri se toma muy en serio este tema. Hace un par de meses me arrastró a deshacernos de un tipo que murió ahogado en su propia sangre. Le había arrancado la lengua.
—Increíble. Menuda lealtad profesan sus subordinados. Me gustaría tener hombres así. ¿No estarías interesado en trabajar para mí, Dima?—El chofer se mantuvo impasible, como si no pudiese escuchar la conversación—. No esperaba otra respuesta. Pero vamos, Mijaíl, pasa. Déjame invitarte a una copa.
Nikolai entró, seguido por Dimitri y Mijaíl. En la estancia había dos personas, apenas un par de matones. La habitación contenía una mesa de madera, sin adorno alguno, y dos de las sillas más simples de la tierra. El anfitrión ocupó una de ellas e invitó a Mijaíl a que ocupase la otra. A una seña, posaron sobre la tabla una botella de vodka y dos vasos. Nikolai llenó ambos con generosidad y vació el suyo de un trago.
—Esto entra solo—dijo tras el segundo vaso—. Bueno, vamos al asunto. ¿Qué tienes para mí?
Como respuesta, Mijaíl le pasó el maletín sobre la mesa. Nikolai intentó abrirlo, en vano.
—¿Y la llave?—Preguntó.
—Esa la tengo aquí—sacó un diminuto objeto del bolsillo envuelto en un pañuelo. Nikolai tendió la mano—, pero he pensado… ¿Te apetece jugártela a una partida de póker?
—¿No eras tú el que tenía prisa?—Nikolai acentuó su sonrisa.
—Que sea a una mano.
Su anfitrión asintió.
—Está bien.
Mijaíl dejó la llave entre ambos. Uno de los matones repartió dos cartas a cada uno, y destapó otras tres sobre la mesa. Tres de tréboles y dos reyes, el de picas y el de diamantes.
—¿Crees que me sonreirá la fortuna, Mijaíl?
—Que lo haga; necesitarás mucho más que suerte para ganar.
El matón dejó otra carta sobre la tabla, la reina de tréboles. Mijaíl levantó levemente una de sus cartas; un corazón rojo.
—Aún puedes retirarte—dejó caer Nikolai.
—¿Y perderme la diversión de verte perder? Ni de coña.
La última carta cayó sobre la mesa; el as de corazones.
—¡Ja! Mira y llora—Nikolai destapó su mano. Tres de rombos y as de picas. Dobles parejas. Alargó la mano para atrapar la llave…
—Espera, espera—Mijaíl dio la vuelta a sus cartas. Tres de picas y un rey de tréboles—. Full.
Se estiró para coger la llave. Nikolai lo detuvo apoyando una pistola sobre su sien, mostrando una gran sonrisa.
—Has hecho trampas, mi querido amigo.
—¿Cómo estás tan seguro?
—Porque sólo un tramposo puede ganar a otro.
Mijaíl se echó hacia atrás y dejó que su anfitrión la cogiese. Nikolai se abalanzó sobre su premio. Giró la llave y abrió el maletín.
Una nube de humo negro salió de su interior. Nikolai tosió.
—¡¿Qué clase de broma es esta?!—gritó.
Mijaíl no pudo verle la cara; aun así se imaginó que no blandía su característica sonrisa. Echó mano de su pistola y disparó al matón que se había quedado en una esquina; la bala le abrió un agujero de nueve milímetros en la frente. El segundo matón cayó de un disparo en la sien. Al oír los disparos el armario entró. Cayó cuando Dimitri le disparó. Después bloqueó la puerta. Cuando la nube de humo se dispersó, Nikolai observó la masacre que había tenido lugar en un instante con una carta en la mano. El as de diamantes.
Dimitri lo cogió por el cuello y lo estampó contra la mesa. Mijaíl apoyó la pistola en su cabeza.
—Me pregunto si su cráneo explotará de la misma forma que aquella sandía. ¿Te apetece probarlo, Dima?
—¿A qué viene esto?—preguntó Nikolai—. ¡Soltadme!
—Para qué, ¿para que vuelvas a ir corriendo a la poli? ¿Cuánto te han pagado por ello? ¿Qué has sacado?
—¡No sé de qué me hablas!
—Pronto lo sabrás.
Guardó su pistola en la chaqueta y sacó el revólver. Al verla, Nikolai empezó a suplicar. Mijaíl no pudo evitar reír. Apuntó… y disparó.
Fue igual que con la sandía, pero más asqueroso. El cráneo estalló en mil pedazos, cada uno de los cuales arrastró consigo pequeñas partes del cerebro. La sangre lo cubrió todo: Paredes, techo… Algo salpicó al propio Mijail. Guardó el revólver en su bolsillo, y abandonó la habitación.
—Dima, ¿te apetece tomar una copa?

Vergüenza

2011-09-13T21:48:00.003+02:00

Para cierta chica que últimamente me hace enfadar. Tómatelo como una declaración de intenciones.

Advertencias: Lemon

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La otra noche soñé contigo.

Me mirabas con vergüenza mientras iba arrebatándote una a una cada una de tus prendas, lentamente y regodeándome con cada pequeña victoria. Suspirabas y gemías, me suplicabas que parase... mas tu cuerpo me decía cosas distintas con cada espasmo.

Respondías a cada caricia por instinto, dejando a un lado la vergüenza que te poseía. Tu cuerpo desnudo ardía, se retorcía bajo mi cuerpo, mis manos, mi boca. Mis dedos decidieron quedarse en tu pecho, reclamado como trofeo tras su victoria. Tus pezones erectos fueron el primer lugar que atacaron, sin piedad ni remordimientos. Se quejaron cuando mi boca les echó, pero pronto olvidaron... cuando encontraron aquella cueva tan húmeda, que te empeñabas en esconder entre tus muslos.

El mayor de los tesoros.

Tu vergüenza volvió a dominarte. Trataste de retenerme, o por lo menos de retrasarme. Sabías que ese momento llegaría, tarde o temprano. Que esa noche serías mía. Pero antes de eso buscaste mi cara, y tus labios atraparon los míos. Tu primera y última victoria, he de reconocerlo. Pero te relajaste. Admítelo, te creías segura. ¿Me equivoco? Sé que no. Pues mi lucha contra tus piernas fue demasiado fácil. ¿Ya te habías resignado? Poco me importaba. Mis dedos exploraban tu interior, combatiendo a cada paso con tus espasmos. Tus gemidos de placer me lo confirmaron. Tu coño era mío.

Y así te lo hice saber. Primero con mis dedos, luego con mi boca. Tú te dejabas hacer, dócil, susurrándome palabras sueltas, las pocas que podías articular. Te lo había advertido. Te haría perder el control.

Pero perdí contra tu vergüenza. Pues así me mirabas, llena de vergüenza y miedo, cuando me desnudé frente a ti. Una derrota menor. Evitabas mirar mi miembro, erecto por la excitación, mientras lo masajeaba con una mano. La otra volvía a tus piernas, cerradas por instinto, y las separaban con facilidad. Me tumbé sobre ti, mis ojos a la altura de los tuyos, para poder ver la vergüenza en ellos una última vez. Porque mientras te besaba te iba haciendo mía, lentamente y por completo. Te penetré con toda la fuerza que tenía, mordiéndote por igual barbilla, labios y pezones. Embestí una y otra vez, te sentí llegar. Pues así había sido planeado, tú caerías antes que yo. Estallaría después de ti, llenándote como nunca antes, para que calleras rendida junto a mí. Me resistí a salir hasta ver tus ojos, llenos de un cálido brillo.

Vacíos de vergüenza.

Héroe por contrato

2011-09-02T22:46:00.002+02:00

Relato corto, muy corto. En un principio, es la idea para un cómic, pero dada la ausencia de dibujante...

PD: Si a alguien le interesa dibujarlo, que deje un comentario y lo hablamos xD
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Media noche; la luna llena se alzaba sobre la ciudad. La calle principal, vacía, carecía de luz alguna. En el silencio de la noche resonaba el eco de unos pasos. Una mujer corría, aterrada, lanzando miradas furtivas hacia su espalda. Unos metros más atrás, dos hombres la seguían. Uno de ellos era alto, bastante flaco. El otro era más bajo y más corpulento. Ambos se cubrían el rostro con sendos pasamontañas que dejaban al descubierto sus ojos y una sonrisa prepotente.

La mujer giró; se internó entre dos edificios. Apenas una cicatriz oscura, lo suficientemente estrecha como para que una persona estirase los brazos y tocase ambas paredes. Los hombres la siguieron. Ella siguió corriendo, intentando olvidar el intenso palpitar de su corazón, la fatiga que sentía en cada músculo. Al fin se detuvo; una pared la impedía el paso. Un callejón sin salida, iluminado por la luz de un farolillo. Bajo su luz, la mujer parecía una niña, no tendrá más de diecisiete. Se giró; buscó otra salida, otra forma de escapar. Nada. Los dos hombres se acercaron a ella…

El más alto sacó una navaja. El corpulento se acercó más a ella. Le puso una mano sobre el hombro.

Ella cerró los ojos.

Se oyó un golpe seco, un grito.

Los abrió.

Vio la figura de un hombre, de espaldas. Llevaba un sombrero de ala ancha y una capa, ambos de azul oscuro. Al ladear la cabeza para comprobar si ella estaba bien, vio que cubría su rostro con una máscara; sólo su boca quedaba al descubierto. A sus pies estaba el hombre corpulento, tirado en el suelo. Inconsciente. El alto se acercaba a él, navaja en mano. Ella estuvo a punto de gritar una advertencia que habría sido en vano. El enmascarado le agarró el brazo con el que sujetaba el arma, y golpeó con la mano libre a la altura del codo. La navaja cayó al suelo, haciendo un ruido metálico. Un segundo golpe, esta vez en la cara, le hizo caer.

Con los asaltantes en el suelo, el enmascarado se giró. Blandía una sonrisa llena de arrogancia. Se acercó a la chica, que seguía paralizada por el shock. Él rodeó con un brazo su cintura y la atrajo. Ella cerró los ojos, esperando un beso… Que nunca llegó.

Mientras la chica mantenía los ojos cerrados, el enmascarado sacó su cartera. La abrió, cogió todo lo que contenía y la lanzó hacia un lado.

Cuando la chica abrió los ojos, su misterioso héroe había desaparecido. Una nota ocupaba su lugar, un número que correspondía a la cifra que se había llevado y una sola frase.

“Estos son mis honorarios.”

El poder de la magia

2011-08-23T21:02:00.001+02:00

Lo que tiene ver pelis de magos xD.
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Tom caminaba por la calle, cogido de la mano de su madre mientras le regalaba una gran sonrisa a todo aquel que le cruzase una mirada con él. Los transeúntes, inspirados por el gesto de un niño que dos días atrás había alcanzado los diez años, le saludaban y sonreían con una pequeña parte de su contagiosa alegría. Su padre, un hombre que pasaba la vida trabajando y al que apenas veía, había conseguido dos entradas para un espectáculo de magia, diciéndole que se fijase en cada pequeño detalle y después, cuando estuvieran ambos en casa, se lo contase todo. Entonces, Tom se abalanzó sobre él.

El teatro era un gran edificio de fachada elegantemente iluminada, con un letrero luminoso que atraía las miradas cubierto por aquellas extrañas formas que sólo su madre sabía descifrar.

—El gran mago Magno–le dijo, señalando aquellas manchas negras –. Ya hemos llegado, Tom.

Se acercaron a la entrada cuando llegaba un coche tirado por caballos. De él se bajaron dos personas, un hombre y una mujer. Una vocecita en su cabeza, apenas un eco de la voz de su padre, le dio la respuesta a la pregunta que aún no había formulado. “Gente importante”. Como le habían enseñado, se hizo a un lado junto a su madre, manteniendo la amplia sonrisa. El hombre pasó de largo, entregándole al chico que vigilaba la puerta dos papeles como los que su madre guardaba. La mujer, sin embargo, le dedicó una dulce sonrisa antes de seguir a su acompañante a través del hueco que habían abierto para ellos. Cuando el teatro se los tragó, Tom se dirigió al chico que cerraba la abertura.

—¡He venido a ver al mago!—anunció, eufórico, mientras su madre le mostraba aquellos papeles llenos de formas. El chico les abrió las puertas sin aquella sonrisa servicial que le dedicó a los anteriores espectadores. Madre e hijo entraron de la mano.

Su padre había conseguido dos asientos en la decimoquinta fila, bastante alejada del escenario pero lo suficientemente cerca para poder ver bien. Las butacas eran cómodas, de terciopelo rojo, y se contaban por cientos. En las paredes, palcos mejor acomodados, que permitían una gran panorámica de toda la escena, destinados para la “gente importante”. Tom reconoció sentados a la pareja que había llegado en aquel coche, quienes miraban de reojo el telón que cubría todo el escenario. El teatro, que cuando Tom y su madre habían llegado estaba prácticamente vacío, se fue llenando poco a poco. Para su mala suerte, un hombre alto se sentó justo frente a Tom, impidiéndole ver bien. Él, en su mente, le gritó “gigantón”, con tanta fuerza que el apodo se le escapó en un susurro.

Al fin, el telón se levantó. Una hermosa mujer, que Tom reconoció como la princesa de uno de aquellos cuentos que su madre le leía antes de dormir, cruzó el escenario entrando por una oreja del gigantón y saliendo por la otra. Tom se puso en pie sobre la butaca, intentando ver por encima de él, pero era tan alto que aun así no podía. Apenas distinguía a la mujer, que se movía por el escenario. Esperó a llegar al centro antes de hablar.

—Damas y caballeros–comenzó—, tengo el placer de presentarles… ¡al gran mago Magno!

El aplauso fue generalizado, y cuando el mago apareció de la nada envuelto en una nube de humo se convirtió en una ovación. Tom observaba con los ojos y la boca muy abiertos cada gesto, cada paso. Su madre al principio sonreía a cada suspiro y grito de su hijo, pero después se centró en el espectáculo, olvidándose de todo lo demás.

Pero cuando comenzó con los números importantes, Tom se desilusionó. Desde su asiento apenas podía ver nada. Aprovechando que su madre estaba distraída, se deslizó de su asiento y se fue acercando poco a poco al escenario. Se encaramó a la madera cuando el mago pidió un voluntario.

—Vaya, ya no hace falta—dijo al ver a Tom—. Oye, chico, ¿quieres ayudarme?

Tom asintió con entusiasmo y subió al escenario. El mago le mostró una jaula que contenía una paloma blanca y le pidió que la cubriera con un pañuelo que la mujer le dio. Él hizo lo que le pidieron, fijándose en todo lo que Magno hacía.

—Y a la de tres, tira del pañuelo—le pidió el mago—. Una, dos… ¡y tres!

Tom tiró. La tela se apartó con facilidad, como si el objeto que ocultaba no existiese. Y de hecho, no había objeto. La jaula había desaparecido por completo, paloma incluida. Tom abrió mucho la boca de sorpresa.

—Y ahora—siguió Magno—, cubre mi mano con el pañuelo, por favor.

Él lo hizo, deseando ver el siguiente truco. El bulto bajo la tela creció un poco. Y al gesto del mago, volvió a tirar. Magno sujetaba a la paloma con su mano. Tom, junto a todo el público, estalló en un aplauso. El mago la dejó volar libre por el teatro, hasta que esta se posó en uno de los palcos.

Después bajó del escenario, aunque no fue hacia su asiento. La ayudante del mago le había puesto una silla en el centro del pasillo, en primera fila. Cuando Tom se sentó, ella le sonrió.

—Te vi saltando para poder ver el espectáculo–le dijo en un susurro, dándole un beso en la frente.

Sólo entonces se fijó en ella. La mujer le guiñó un ojo azul antes de darse la vuelta para volver a las escaleras; su pelo rubio, que se rizaba formando tirabuzones perfectos, giró con ella. Iba enfundada en un corsé de seda negra, que terminaba en una falda corta. Tom se dijo a sí mismo que era imposible que fuese la princesa de un cuento: era demasiado bonita como para poder serlo.

El mago se dirigió al público una vez más.

—Y ahora, damas y caballeros, es la hora de que mi ayudante desaparezca—anunció—, aunque no creo que tarde mucho en volver. Si hacer desaparecer una paloma es difícil, hacerlo con una persona lo es aún más. Por favor, no lo intenten con sus mujeres.

Hubo una risa general. Tom se dijo que había dicho un chiste, aunque no lo había entendido del todo. Su ayudante llevó una caja al centro del escenario, abriéndola para que el público lo viese. Totalmente vacía. La mujer se metió en la caja. Tom se acercó un poco más; estaba sentado casi en el aire. El mago cerró la caja y la aseguró con un candado.

—Ahora mismo, es imposible salir de esta caja—dijo, mientras un hombre le traía una gran espada—. Mi ayudante Arianne desconoce por lo que voy a hacer a continuación. La atravesaré con esta espada. Y si no hay error, saldrá ilesa.

Y sin esperar un instante, Magno hundió la hoja con todas sus fuerzas en la caja, hasta la empuñadura. No hubo grito alguno. Repitió el proceso dos veces más, antes de darse por satisfecho. Después abrió el candado y la caja. Estaba vacía de nuevo.

—Y ahora, damas y caballeros, si se giran y reciben con un aplauso a mi ayudante…

Tom se giró sobre su silla. Arianne, la ayudante del mago, caminaba a lo largo del pasillo, sonriendo y saludando a todo el público. Al llegar junto a Tom le revolvió el pelo, y regresó al escenario.

—Lamento anunciar que éste será el último efecto de esta noche—dijo el mago, con un deje de tristeza en la voz—, pero también será el más espectacular. Necesitaré dos voluntarios, que elegirá mi ayudante— Arianne señaló a dos hombres, que subieron rápido al escenario entre aplausos—. Caballeros, me gustaría que atasen mis manos y mis pies con las cuerdas.

Mientras ellos lo hacían, otras dos personas llevaron hasta el escenario un gran tanque de agua, que se abría por el techo. Una vez estuvo bien atado, el mago dijo:

—Damas y caballeros, si alguien teme ver a un hombre ahogándose, les recomiendo que abandonen la sala.

Un gancho descendió del techo. Arianne lo enganchó a las cuerdas de sus muñecas y lo subieron, dejándolo caer en el agua. Una cortina cayó sobre el tanque, cubriéndolo por completo pero dejando que se adivinase su forma bajo ella. Transcurrió un minuto completo hasta que la ayudante lo destapó. Dentro del tanque sólo quedaba agua.

—Y como llegué—gritó la voz del mago, resonando por todo el teatro—me voy. Ha sido un placer tenerles esta noche con nosotros. No duden en volver, ¡intenten descubrir el engaño!

Aquella noche, Tom abandonó el teatro lleno de euforia, y con un deje de tristeza. Allí decidió que, cuando creciese, sería mago, el mejor del mundo. Cualquier cosa que le permitiese tener una ayudante como Arianne.

El color de la muerte

2011-08-19T20:09:00.003+02:00

La segunda de las historias basadas en "El juego del Ángel", de Carlos Ruiz Zafón, en concreto, en las historias que el protagonista escribe para el diaro "La voz de la industria".

A menudo, la muerte emplea diversos trucos para engatusar a sus víctimas. A veces emplea el color verde del dinero, otras el rojo de los labios de una mujer.

_____
El hombre dejó caer la cuchilla y se lavó la cara. Examinó cada centímetro de la piel de su rostro y, tras darse por satisfecho, recogió los artilugios de afeitado. Se enfundó en el mejor de sus trajes y se miró al espejo.
—James, estás hecho todo un triunfador—se dijo en voz alta. Su reflejo le guiñó un ojo.

James Graunt había llegado cinco años atrás a la Ciudad Condal, escondido junto a su madre en un vagón de mercancías. Durante meses habitaron una pequeña casa al borde del derrumbe de las afueras de Barcelona, sin luz ni agua corriente, cuya puerta carecía de cierre alguno. Su madre encontró trabajo en una compañía eléctrica, limpiando las oficinas. A veces llevaba a James, para que le ayudara y le hiciera compañía.

En una de aquellas ocasiones coincidió con uno de los trabajadores de la compañía. Al verlo, el hombre dejó de murmurar improperios para mirarlo de arriba abajo.

—Chico, ¿quieres ganarte unas monedas?—le preguntó. James asintió con entusiasmo.

Aquel hombre le llevó a la calle, hasta un barrio en obras donde instalaban el tendido eléctrico. Le dijo que se llamaba Diego. Al llegar le ofreció un cable, y le señaló un poste cercano.

—Sólo tienes que subir ahí y colocar esto. ¿Crees que podrás?

James asintió de nuevo, agarró el cable y comenzó a trepar. El madero alcanzaba una altura de dos pisos. En lo más alto había una caja, con un par de cables más como aquel. James colocó el suyo como pudo, fijándose en cómo estaban dispuestos los demás, mientras se sujetaba con las piernas para no caer. Al terminar, miró abajo antes de comenzar el descenso.

Le pudieron los nervios, la cabeza le daba vueltas. Antes de poder evitarlo se precipitaba hacia el suelo. Diego lo cogió al vuelo.

—Bien hecho—le dijo, dejándolo en el suelo—, pero la próxima vez baja más despacio.

Así comenzó a trabajar en la compañía eléctrica, primero a las órdenes de Diego y, tras dos años, dando él las órdenes, relegando en otros las tareas que él mismo tuvo que realizar alguna vez. Pronto, el director y dueño de la empresa, don Roberto Vidal, se fijó en él y lo adoptó como su pupilo. Sus ideas comerciales multiplicaron los beneficios. James obtuvo así un despacho, un salario digno de un noble y una vida llena de lujos. Se compró un piso en el centro, amueblado con todas las comodidades del mundo. Su madre prefirió permanecer en la casa a medio derruir de las afueras. Moriría limpiando el despacho de su hijo. Diego abandonó la empresa; James lo despidió para sustituirlo por gente más joven, con menor cabeza y manos más baratas.

Don Roberto pronto adoptaría a James, tratándolo como si fuera su propio hijo. Lo convirtió en su heredero y lo instó a comer domingo si domingo también en su propia casa con él y su esposa, Lucía Sagnier, una mujer que podría haber sido su hija. James no tardó en ganarse sus favores. Don Roberto, cegado por el color y el olor del dinero, nunca sospechó que aquella aventura que nunca pudo ver, pese a su obviedad, fuese a marcar el final de su historia.

Y así, exactamente una semana antes de esta noche, James se reunió con Lucía Sagnier en una pensión, cuya discreción siempre estaba en venta. La bruma cubría por completo Barcelona. Bajo la luz de una farola a la puerta de la posada le saludó un mendigo, ofreciéndole una botella de vino. James le dejó caer uno de los billetes de su cartera y subió las escaleras. Lucía le esperaba en una habitación del primer piso. Lo recibió de pie, enfundada en un vestido de tubo verde oscuro, que nacía en el pecho y moría antes de las rodillas, y que soltó una vez James cerró la puerta tras de sí. La tela cayó sola, lentamente, descubriendo las formas de la mujer. Y Lucía, con un beso, arrastró a James hasta la cama.

Dos horas y tres botellas de vino después, James disfrutaba un cigarrillo tirado sobre la cama mientras Lucía se vestía. Bebió el último sorbo de su copa, se colocó el pelo y ajustó el cierre de su vestido.

—Estoy cansada de esconderme—dijo—. ¿Por qué no podemos salir de esta pocilga y vivir nuestro amor bajo la luna?

—Lo sabes perfectamente, cielo—respondió James, poniéndose en pie—. Porque si tu marido nos descubriese, a mi me despide y a ti te abandona. Y ya sabes lo que eso significa.

—Entonces—continuó Lucía, tomándolo del cuello—, ya sabes lo que tenemos que hacer.

Y se despidió de él con un suave beso. No volverían a verse en una semana; en concreto, hasta esta noche. En el homenaje por la muerte de Roberto Vidal.

James bajó a la calle, donde le esperaba un coche de alquiler, un vehículo con brillante carrocería y un ángel de plata como mascarón de proa. La ocasión merecía que el heredero de la más importante compañía eléctrica acudiese al evento en un Rolls Royce.

Para el acontecimiento se alquiló todo un hotel, dejando las habitaciones vacías por si algún invitado decidía pasar la noche allí. Habían dispuesto a todo un ejército de botones que abrían las puertas de los coches y recogían equipajes entre reverencias y sonrisas serviciales. James, que se sentía afortunado aquella noche, regaló al chico que le abrió la puerta, y que tendría la misma edad que él cuando llegó a la ciudad, uno de los billetes que impedían que su cartera cerrase en su totalidad. Acudió al comedor y se sentó en el centro de la mesa que presidía la estancia, reservada a las personas más cercanas al difunto. A su derecha se encontraba Lucía Sagnier, quien, como saludo, posó su mano sobre la rodilla de James y comenzó a subir por su pierna. Él sonrió y negó con la cabeza; ya tendrían tiempo después. Tendrían todo el tiempo que quisieran.

Cuando el comedor se llenó, James se puso en pie. Golpeó la copa con un tenedor, atrayendo la atención de todos los presentes. Pronunció un breve discurso en honor de Don Roberto, que culminó con un brindis. Al sentarse la vio.

Ella estaba sentada en una mesa cercana. Venía enfundada en un vestido corto, tan oscuro como su pelo. Mantenía los ojos verdes fijos en James y, tras dar un sorbo a su copa de champagne, se relamió los labios, que brillaban con un fuerte color rojo. James miró de reojo a Lucía, que se entretenía entretenida hablando con uno de los directivos de la empresa, y volvió la vista de nuevo a aquella mujer. La dama le guiñó un ojo y volvió a la comida.

Tras la cena había organizado un baile. Se retiraron las mesas y se instaló un cuarteto de cuerda en un extremo de la sala. James y Lucia fueron los primeros en bailar, seguidos por numerosos invitados. Tras la tercera pieza alguien tocó el hombro de James, solicitando un baile con la hermosa viuda. Él aceptó, dando las gracias por poder retirarse a buscar un refresco. Se acercó a un camarero y pidió una copa.

Se la tendió aquella dama con una amplia sonrisa. Champagne. Dom Pérignon de fina reserva. La aceptó con un “gracias”. El perfume que ella desprendía cautivaba el olfato.

—Gran fiesta—dijo ella con una voz dulce—, lástima el motivo.

—Sí, era un gran hombre—respondió él, conteniendo la risa.

—Será una gran pérdida–añadió la mujer—. Creo que no tuvimos el gusto de conocernos, ¿verdad?

—No lo creo, señorita, no habría olvidado una sonrisa como la suya. James Graunt, hijo adoptivo de Don Roberto—contestó, haciendo una leve reverencia.

—Chloé Permanyer.

—Encantado—terminó, besando el dorso de la mano que la mujer le tendía.

Chloé siempre sabía qué palabra, que gesto debía emplear para conseguir que cualquier hombre acabase a sus pies. Aquella noche desplegó sus encantos, en cada uno de los cuales cayó James como un infante cae en los trucos de magia, a pesar de que él pensaba llevar totalmente las riendas. Cuando él le ofreció subir a una habitación, ella fingió sentirse sorprendida y alagada. Tras un rápido vistazo hacia las parejas de baile, James la cogió de la mano y la guió hacia la misma habitación que había reservado para celebrar con Lucía aquella ocasión tan especial.

Tras cerrar la puerta, James se abalanzó sobre el cuello de la dama. Ella le empujaba hacia la cama mientras le iba arrebatando la chaqueta y la camisa. Cuando él intentó capturar sus labios, Chloé le detuvo posando un dedo en los suyos. Después, bajó la mano a su pecho y lo empujó contra el colchón. Y entonces, extrajo del pecho un par de cintas de seda, y comenzó atando una de ellas a su muñeca, para después hacer un nudo con el resto entorno al cabecero de la cama.

—¿Y esto? —preguntó James mientras le ataba la otra mano.

—Para asegurarme de que no me interrumpes durante el número—respondió ella con una sonrisa seductora.

Chloé se puso de pie frente a la cama y comenzó a quitarse el vestido, moviéndose al ritmo de la música que sonaba justo debajo. Con una mano se soltó el broche del sujetador y lo lanzó sobre James. La última de sus prendas cayó por culpa de sus movimientos de cadera. Completamente desnuda, Chloé reptó por el pecho hasta llegar a la altura de su rostro. Y entonces lo besó.

Era un beso cargado de lujuria y ansia animal. James intentó soltarse por la fuerza, deseando tomar a aquella mujer de una vez. Chloé, que sabía que en todo momento tenía ventaja, decidió seguir con el beso. Exploró cada centímetro de su boca, jugando con su lengua. James cada vez tenía más dificultades para respirar. Sus brazos, que instantes antes se agitaban con fuerza, dejaron de moverse. Él dejó de responder a sus caricias y besos. Chloé se incorporó, y examinó el rostro de James. Estaba muerto; sus labios y piel teñidas del mismo rojo que Chloé usaba.

Chloé se vistió con prisa. En el vestíbulo terminó de colocarse el pelo. Salió, pidió que le llamaran a un taxi y esperó. Se estaba subiendo a él mientras Lucía iba a la habitación acordada y, cuando ésta estaba gritando, Chloé se alejaba, internándose en la noche.

Alma en llamas, capítulo VI

2011-08-15T22:14:00.002+02:00

Pues eso, el sexto capítulo.

Sé que no es habitual que añada notas a las entradas pertenecientes a la novela, pero... ya que aprovecho el twitter para publicitar las entradas del blog, voy a probar a la inversa.

¿Que qué twitteo? Pues tonterías, como el 80% de las entradas de este blog. Tambien alguna que otra cosa interesante, una idea que se me ha ocurrido o un RT que creo que merece la pena. Y por último, también las últimas actualizaciones de este mismo blog.

La cuenta, @leondurmiente. Eso es todo.
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El salón era una pequeña habitación en la cual se amontonaban los muebles en un ordenado caos. Cortinas verdes sobre las blancas ventanas, papel que imitaba a la madera en la pared, dos armarios exponiendo figuritas de porcelana y dos sofás entorno a una pequeña mesa. Quien lo decoró se olvidó de que las personas debían poder entrar para ser capaces de apreciarlo.

Pateé la mesa, que se rompió cuando impactó contra la pared; sus restos cayeron sobre el mismo sofá en el que lancé al viejo. Su mirada no se apartó de mí. Recuerdo cómo pasó de furia contenida a sorpresa al verme, para tornarse en miedo cuando lo cogí por las solapas de su chaqueta y lo arrastré al interior de su piso. Ahora temblaba encogido, como un bebé.

—¿Sabes por qué estoy aquí?—pregunté, con una versión distorsionada de mi voz. En mis oídos se escuchaba un eterno zumbido, mezclado con las voces de una misa de réquiem.

—Creí que eras… el cerdo que se acostaba con mi mujer—tartamudeó—, pero eres demasiado joven para… eso.

Me moví. O quizá debería decir que mi cuerpo se movió por su cuenta. Para aquel entonces ya me había dado cuenta de que lo que estaba viviendo era un sueño. Allí, simplemente era un testigo. Me acerqué a una de las estanterías. Mi mano rebuscó entre todas las figuras una, aquella de diferente tacto. A simple vista era exactamente igual. Cuando mi anfitrión pudo verla palideció.

—¿Qué es lo que quieres de mí?—inquirió.

—Lo conociste…

En su mirada se mezclaron la duda y el miedo. Apreté con el pulgar la cabeza de la figura, que se desprendió limpiamente del cuerpo. Su interior, casi vacío, desprendía un olor que no pude identificar.

—¿De qué hablas?—siguió.

Le lancé la figura, que derramó el contenido. Él gritó con rabia contenida, mientras yo jugueteaba con la cabeza que hacía las veces de tapón. Aquellos ojos fríos no se apartaban de mí ni un instante.

—¿Por qué has hecho esto?

—Lo conociste—repetí.

—¡¿A quién?!

Le tiré la cabeza, que lo golpeó en la frente. La atrapó mientras caía ante sus ojos. Se quedó pensativo un instante, totalmente en silencio. Podía oírle respirar, casi con desgana. Su voz me llegaba mezclada con un susurro. Le dejé un tiempo de meditación antes de hablar.

—Dímelo todo.

—Apenas sé mucho—contestó—. Tan sólo que era un triste camarero del Auspicio, y que conseguía cosas de dudosa legalidad.

—Cuéntame algo nuevo.

—¡No sé más!

Le golpeé de nuevo, haciéndolo caer del sofá. Fui hasta la cocina, regresando con una de las sillas. Me lo encontré intentando ponerse de pie. Lo ayudé. Le cogí por el cuello, levantándolo todo lo que mi brazo me permitía. Lo mantuve así hasta que le cambió el color de la cara. Entonces lo dejé caer sobre la silla. Escuché mi nombre, gritado a miles de kilómetros de la escena. Mientras tomaba todo el aire que sus pulmones podían guardar, lo até a ella. Me incorporé.

—Espero, por tu bien, que eso no sea lo único que puedas contarme—dije.

Sus ojos no podían apartarse de mis manos, que derramaban sobre su pie media botella de whisky.

—¡Te juro que no sé más!—gritó.

—¿Es eso cierto?—pregunté, encendiendo una cerilla frente a él.

—¡Sí!¡Lo juro!—repitió—. ¡Por favor, detente!

Sonreí, apagando la cerilla. Él suspiró aliviado. Le arranqué una manga de su chaqueta, que empleé para amordazarlo. La calma que había aparecido en su rostro retornó a la ansiedad, al terror. Yo me divertí, lanzando botellas de licor por toda la habitación. El alcohol empapó las cortinas, la alfombra, formando un charco en la habitación. Saqué la caja de los fósforos y encendí otro.

—Adiós—dije, dejando caer la cerilla.

—¡Javier!

Me desperté sobresaltado, llevándome la página que se me había pegado a la cara conmigo. A mi lado, David me miraba, a medio camino entre la carcajada y el grito enfurecido. Optó por lo primero, al ver como la hoja se despegaba lentamente de mi rostro. Reaccioné entonces, tomando aquel pedazo de papel y colocándolo en su sitio, para después enterrar aquel tomo con sus hermanos. Pasarían años antes de que alguien se enterase de lo sucedido. Calculé que, para entonces, quizá estuviese enterrado.

Miré entonces a mi amigo. Con la risa aún en la cara, me tendió un puñado de folios, en los que reconocí mi letra. El maldito trabajo. Miré mi reloj; habían pasado dos horas desde el final de las clases. Hice un cálculo rápido de cuánto tiempo me habría llevado escribir aquellas páginas.

—Vete a casa—dije—. Si Montero te ve por aquí, pensará que el trabajo es el que hice esta semana.

—¿Y tiene razón, no?

Hice ademán de darle una patada. Se rió de nuevo, con ganas. Después fue hasta la puerta.

—¡La próxima vez procura no olvidarte los trabajos!—gritó desde allí.

Le maldije. Recogí mis cosas, devolví los libros a su sitio. Mientras colocaba el último de ellos me detuve. Una imagen volvió a mi cabeza, una cerilla cruzando el poco espacio que separaba la mano de un hombre con el suelo. Dediqué un momento a pensar en lo que podía significar aquel sueño. Un millón de ideas cruzaron mi mente. Entre ellas destacaba una, que me gritaba con la inconfundible voz de David. “¿De verdad puedes creer que ese sueño signifique algo? Lo tuyo no es normal”. Suspiré. Realmente hasta yo pensaba que no era normal.

Salí de la biblioteca. El profesor me había dicho que me esperaba en la sala de profesores, así que hacia allí me dirigí. Llamé a la puerta antes de entrar. Montero me indicó al instante que pasara. Sin mediar palabra le tendí el trabajo. Lo cogió y lo ojeó.

—Un trabajo increíble para haberlo hecho en veinte minutos—soltó con calma.

—¿Cómo dice?

—Pues que he entrado hacia las seis y media, y te he visto durmiendo en la biblioteca. Varela parece ser un buen amigo.

No sabía a dónde mirar. Sentía cómo, lentamente, el color rojo se adueñaba de mi rostro. Me mantuve de pie, respirando entrecortadamente, hasta que Montero volvió a hablar.

—Por esta vez pase. Pero que no vuelva a ocurrir. ¿Estamos?

—Por supuesto, no volverá a pasar.

Salí de allí conteniendo las ganas de gritar. Esperé a dejar el colegio. David estaba apoyado en la pared del centro, con los ojos clavados en el suelo. Al escuchar mis pasos levantó la mirada. Asentí.

—Si no tuvieras la cabeza en las nubes no tendríamos que andar montando estos numeritos. ¿Qué tenías esta mañana en la cabeza?

—El monstruo—dije.

—Anda ya, Javier—me espetó—. Vas a acabar consiguiendo que te crea peor que un niño.
Le dejé reírse de su propio chiste todo lo que quiso y más. Cuando acabó, esperé unos segundos, concretamente siete, antes de plantearle el otro tema capaz de abarcar toda mi capacidad de concentración. Él caminaba dos pasos por delante mío.

—¿Qué crees que estará haciendo Marina?

—¡Y ahí está tu otro tema estrella!—gritó David—. En serio, últimamente o hablas del maldito libro o de tu princesa sin reino. ¡Diversifícate un poco, hombre!

Le lancé una mirada amenazante.

—Vale, vale, cálmate—siguió—. ¿Hace cuanto que no la ves?

—Una semana.

—¿Ni siquiera en vuestros encuentros casuales de por la mañana?—preguntó, dándole cierto énfasis a la palabra “casual”.

—¿Qué insinúas?

—Vamos, que todos sabemos que esa ruta la hacías todos los días desde que la viste—se mantuvo en silencio unos instantes, disfrutando el efecto de sus palabras—. En fin, ¿ni siquiera en esos momentos?

—No.

—Vaya, así que se trata de eso…

—¿De qué hablas?

Maldije al instante la pregunta. David cerró los ojos mientras se llevaba una mano al pecho. La apretó con fuerza.

—¿Pero es que no lo ves?—hizo una pausa dramática, esperando ver mi reacción. Yo, que ya había decidido no seguirle la corriente, me mantuve en silencio. Para mi desgracia él continuó—. La dama, encerrada en lo más alto de su castillo, espera a que, valientemente, trepes por un árbol hasta su ventana, te enfrentes al dragón que la custodia, y le des un beso de amor…

—Deja de copiar de cuentos infantiles, anda. En su calle no hay un solo árbol que pueda escalar, en su casa no habita ningún dragón y mucho menos ella me está esperando.

—Por Dios, Javier, déjate llevar por el romanticismo un segundo—se detuvo. Miré a mi alrededor. Estábamos justo enfrente de la librería de Gonzalo. No necesité ver a dónde me señalaba David para saber qué era—. Sube ahí, a buscarla. Llévatela a dar un paseo. La Magdalena es muy bonita en esta época de año cuando las olas llegan hasta lo alto.

—¿Allí es donde las llevas tú para que te den calabazas?—pregunté con sorna.

—Déjate de tonterías. ¿Vas a subir o no?

Alcé la vista hacia el cielo, mirando de reojo la fachada del edificio. La imaginé sentada frente a la ventana, con la vista puesta en mí en aquel momento.

—No—dije.

David se marchó al poco, yo me quedé plantado en mitad de la calle sin saber qué hacer. Lancé una última mirada al piso; capté el leve movimiento de una cortina. Y entonces comencé un viaje sin rumbo.

Los misterios de Barcelona

2011-08-13T17:18:00.003+02:00

Una historia basada en "El juego del ángel", la novela de Carlos Ruiz Zafón. Concretamente, parte de la misma premisa que crea el protagonista, David Martin, en su primera publicación en La voz de la industria. Por ello, he decidido ponerle el mismo título que lleva en el libro.

________________________________

Cae la noche, y la bruma recorre las calles de Barcelona, reptando sobre el asfalto como si de una serpiente se tratase, transformando edificios, objetos y personas en apenas sombras confusas e irreconocibles. A la luz de una farola, un vagabundo apura las últimas gotas de un cartón de vino mientras saca de entre los pliegues de su chaqueta, raída y sucia, un sustituto de cristal. Tirado a la puerta de una pensión barata, de la cual el habían echado por impago dos semanas atrás, su hedor, formado por el aroma de la basura, el alcohol y el sudor en ese orden, anunciaba su presencia. Tenía una barba espesa, con calvas aquí y allá en las cuales se adivinaban viejas cicatrices, y un ojo amoratado, probablemente trofeo de una pelea callejera.

La noche avanzaba, muchas de las sombras desaparecían. Una de aquellas se aproximaba a la luz, que la iluminó hasta transformar la figura en un hombre alto, enfundado en un elegante traje, con las manos en los bolsillos y un cigarro en los labios. El vagabundo lo miró de arriba abajo. Llevaba un corte de pelo impecable, la barba recién afeitada y la mirada cargada de misterio. Sonriendo tras el examen, el vagabundo le tendió su botella.

—Necesitará fuerzas para poner una buena cornamenta—dijo entre dientes.

El hombre dejó caer un gran billete verde, llevándose un dedo a los labios. El vagabundo examinó el papel y, tras darse por satisfecho y esconder el papel en el único bolsillo sin agujeros que le quedaba, repitió el gesto sin molestarse en contener una carcajada. Sólo entonces el hombre aceptó la botella. Dio un buen trago, una última calada a su cigarro, dejó ambos objetos en las manos del mendigo y se internó en la pensión. Diez minutos más tarde, y con los gemidos de una mujer en los oídos, el vagabundo se levantó. Vació la botella de un trago, echándose más de la mitad de su contenido sobre su ropa. Dejó caer el cristal, que se rompió en mil pedazos al tocar el suelo, y echó a andar, en busca de un lugar donde le cambiasen aquel papel verde por un poco de pan y un buen vino.

Las únicas sombras que quedaban ya eran las grandes, las que correspondían a los edificios. El vagabundo se internó entre dos de las siluetas, guiado por una mancha luminosa que resultó ser una bombilla. Bajo ella reconoció el tacto rugoso de la madera. Golpeó la puerta tres veces. Ésta chirrió al ceder el paso a un hombre corpulento, que lanzó al vagabundo una mirada asesina.

—Creía haberte dicho que no quería verte más por aquí—gruñó a modo de saludo.

El mendigo le ofreció el papel verde como quien ofrece una invitación. Se rió al ver la expresión de incredulidad del hombre que le impedía entrar y que, ahora, le invitaba a pasar. Dejó que lo guiaran hasta un gran salón, ampliamente iluminado por dos lámparas de araña. Las mesas se distribuían uniformemente por toda la estancia, procurando ofrecer una buena vista del escenario en el que la banda del local tocaba desde los clásicos hasta la música de la época. Al vagabundo lo sentaron en la mesa más cercana al decorado, y al instante apareció un camarero que le ofrecía una botella de vino mientras le nombraba platos exóticos que sonaban a poco. Pidió algo parecido a un chuletón de ternera, y esperó pacientemente a que se lo sirvieran, dando buena cuenta del tinto que le habían entregado. Necesitó otra botella para cuando le sirvieron la carne.

Devoró el chuletón como si no hubiera mañana. Sólo cuando el hueso cayó limpio sobre el plato se dio por satisfecho. Llamó al camarero para que le trajese la cuenta, y mientras le cobraba terminó de beberse la segunda botella. Cuando éste regresó, le ofreció un platillo con un par de monedas.

—Es imposible que, de ese billete, sólo me quede esto—protestó entre hipidos.

—El señor me ha pedido que añada a la cuenta de esta noche lo que usted debía con anterioridad—se excusó el camarero—, y me ha ordenado comunicarle que aún no está saldada.

El vagabundo, enfurecido y borracho, lanzó la botella contra la pared que tenía más cerca. Antes de que cayera el último trozo de cristal al suelo, el hombre corpulento de la entrada había hecho su aparición, obligando amablemente a que el mendigo abandonase el establecimiento. Al llegar a la salida, lo lanzó como quien se deshace de una bolsa de basura.

—¡Y vuelve cuando tengas otro billete de esos!—le gritó antes de cerrar la puerta.

El vagabundo se puso de pie. Se sacudió la suciedad de la chaqueta, aunque mucha se quedase ya pegada a su ropa. Se internó un poco más en el callejón, buscando un lugar donde aliviarse antes de ir a su refugio para dormir. Allí, rodeado por la oscuridad, se bajó los pantalones y dejó que su vejiga se vaciase libremente, con las manos entrelazadas tras la nuca. Tras terminar, se vistió y caminó hacia la calle principal.

Mientras retornaba oyó unas voces que se escapaban por una ventana entreabierta. Un hombre y una mujer. El vagabundo se asomó por la rendija. El hombre quedaba fuera de su campo de visión, pero la mujer era totalmente apreciable. Enfundada un ajustado vestido rojo que no dejaba nada a la imaginación, su pelo negro enmarcaba su rostro, y sus ojos verdes cautivaban todos los sentidos con una sola mirada. Llevaba un pintalabios del mismo color que su atuendo, y tenía la piel más pálida que había visto nunca.

—Es una lástima que ya te hayas puesto ese pintalabios, Chloé—dijo el hombre, posando una copa de champan junto a la de ella, vacía sobre la mesa y con la marca de sus labios en el borde.

Ella le dedicó una sonrisa como respuesta, y se encaminó a la ventana. Entonces lo vio. La mujer dijo algo que el vagabundo no alcanzó a entender del todo. Sólo comprendió que estaba en peligro cuando el hombre apartó el cristal y le apuntó con un arma.

—Quizá nuestro inesperado visitante quiera entrar con nosotros.

La mujer, Chloé, le abrió la puerta. Lo llevaron hasta una pequeña habitación, sin más muebles que una silla de madera en la que le obligaron a sentarse. Allí, el hombre posó el cañón sobre la frente del vagabundo. El frio metal le sacó del mundo creado por el alcohol.

—¡Yo no sé nada!—balbuceó—¡No he oído nada, lo juro!

—No podemos…—comenzó Chloé, hasta que el hombre la detuvo.

—Esté tranquilo, buen hombre—le dijo, apartando el arma—, tan sólo queremos que nos dé su opinión acerca del nuevo pintalabios de mi acompañante.

La mujer le dedicó una mirada incrédula, mientras el vagabundo asentía frenéticamente.

—¡Haré lo que sea, señor, lo que usted me pida!

—Entonces, Chloé, si haces el favor…—invitó el hombre, guardando la pistola.

Chloé, a regañadientes, se acercó al mendigo. Cada uno de sus movimientos era hipnótico. Se agachó, llevó una mano a la barbilla del vagabundo y le obligó a levantar la cabeza.

Y entonces le besó. A lo largo de un minuto, Chloé se adueñó de su boca; jugó con su lengua como nunca antes una mujer había hecho. Cuando se separaron, el vagabundo se relamió.

—Es exquisito—empezó, buscando las palabras apropiadas—, tiene un sabor que…

Pero no pudo decir nada más. Su boca se paralizó, sus músculos no respondían. Antes de que transcurriese otro minuto jadeaba, tratando de atrapar algo de aire que llevarse a los pulmones. Poco tiempo tardó en caer de la silla, un cuerpo inerte incapaz de sentir. Estaba muerto.

—Creo que necesitaré otro baso de champagne antes de irme—dijo Chloé, abandonando la habitación.

Disparo - primera parte.

2011-08-03T17:21:00.003+02:00

Básicamente, un asesinato. Sí, me dedico a planear cómo matar gente. ¿Algún problema?

Está por terminar, publicaré el final pronto. Mientras tanto, ¿alguien se atreve a resolverlo por mi?
______
Era una escena tranquila y con cierta paz. El cuerpo cayó, inerte, de espaldas. La sangre manaba de un orificio abierto en su sien derecha y manchaba la alfombra persa. Su mano derecha aferraba el arma, aún caliente, que él mismo había disparado…

—Presumiblemente—dijo Vincent, tras leer mis notas por encima del hombro—. Y, por dios, James, ¿tienes que ser tan específico?

—Sabes que lo mío son las letras, Vincent. Si esperabas más profesionalidad, haber avisado a alguien del oficio.

—Pensé que te esto te gustaría. Investigamos un caso importante, amigo mío. ¡Nada menos que Thomas Wegener, muerto en su despacho! Presiento que será una buena historia para vender.

—Ya veremos.

Vincent rio con ganas y se giró, dispuesto a encarar a los testigos. Tres personas más habitaban la casa aquella tormentosa noche. La primera era Dalia Wegener, esposa del difunto, que aún sollozaba al amparo de un pañuelo. Enfundada en un vestido blanco, impecable, nos recibió en persona, con el maquillaje corrido por las lágrimas. Morena y de ojos oscuros, lucía un peinado tan elaborado que nadie creyó que estuviese durmiendo.

El único varón del trío era Alfred Wegener, hijo del cadáver y heredero de éste. Iba en un pijama de lo que parecía ser seda, y se mantenía firme. Sólo en sus ojos, y en determinados instantes, se notaba un leve rastro de dolor por lo ocurrido. Abrazaba a la tercera en discordia, Lisa Lewis, quien, cubierta por un fino camisón, enterraba la cara en el pecho de su prometido. Las revistas de la prensa del corazón pagaban millones por fotos exclusivas de aquella boda.

El reloj de pared del despacho dio las once. Vincent, en aquel momento, examinaba el cuerpo. El cuerpo estaba tirado en el suelo, en mitad de la habitación, con los ojos abiertos y enfundado en un traje. La sangre había dejado de fluir, y manchaba su cabeza desprovista de pelo. Los ojos contemplaban el techo, vacios. Vincent sujetaba su brazo derecho por la manga, comprobando el arma de cerca. Incluso se lo acercó a la nariz.

—Y dice usted—preguntó cuando estuvo satisfecho— que esta habitación estaba cerrada hasta que ustedes la echaron abajo. ¿Puede decirme cómo?

—Sí, claro—dijo la señora Wegener, con la voz tomada, mientras Vincent caminaba hasta la ventana, cerrada por dentro con pestillo—. La puerta dispone de un pestillo que sólo puede abrirse por dentro. Por eso tuvimos que derribarla.

—Ya veo… ¿Cuánto tiempo llevan para pintar la fachada?

—Un día—esta vez respondió Alfred—. Ayer instalaron los andamios, y por la tarde comenzaron el trabajo.

—Bien… Me gustaría ir al salón y hablar con ustedes. Y no le haría ascos a una taza de café.

Lentamente, Dalia Wegener se giró y echó a andar, seguida por su hijo y su nuera. Vincent caminó detrás de ellos. Yo cerraba la comitiva.

—Señorita Lewis, tenéis algo en el hombro—dijo Vincent cuando alcanzamos la escalera—. Permitidme.

Hizo un gesto que levantó el pelo rubio de Lisa Lewis. Atrapó algo, lo examinó y lo dejó caer. Después, continuó la marcha.

Una vez en el salón, él ocupó un sillón que quedaba frente al sofá que ocupaban los tres habitantes de aquella casa. Extrajo un cigarro del bolsillo de su abrigo y lo encendió.

—A su marido lo han asesinado—dijo, sin inmutarse, antes de que el cigarro llegase a su boca.

Los tres ahogaron un grito; la señora Wegener rompió a llorar. Vincent dejó que el pitillo se consumiese por completo antes de volver a hablar.

—¿Tenía el señor Wegener algún enemigo? ¿Alguien que quisiera verle muerto?

—No, la verdad es que…— comenzó Alfred.

—Sí—interrumpió Dalia—, hay alguien. Richard Reilly. Su relación siempre había tenido sus roces, pero desde que mi marido le negó aquel terreno para construir…

—Entiendo—Vincent miraba a Dalia sin parpadear—, ¿alguien más?

—No, nadie más.

—Bien—dijo, encendiendo otro cigarro—. Ahora, agradecería ese café, antes de seguir con mi investigación.

—Claro, ahora mismo.

—Voy contigo—Lisa se levantó junto con Dalia, en dirección a la cocina, dejándonos solos con Alfred.

En cuanto las mujeres abandonaron el salón, Alfred se levantó y se dirigió al mueble bar. De allí obtuvo una pequeña caja, que contenía algunos puros. Le tendió uno a Vincent, y tras rechazar yo su oferta, se llevó otro a los labios.

—A mi querida prometida—dijo tras encenderlo— no le gusta que fume.

—Parece todo un carácter—observé.

—Lo es. Pobre de aquel que la haga enfadar. Siempre ha de tener lo que quiere, y
cuando lo quiere. Y pobre de aquel que se lo niegue.

—¿Al igual que usted?—preguntó Vincent.

Alfred dejó que una nube de humo lo ocultase antes de responder.

—Sí, al igual que yo. ¿Sospecha de mi?—añadió.

—Aún es pronto para descartar a nadie.

—Yo no maté a mi padre.

Pronunció esas palabras con calma, como si aquello no fuera con él. Sin embargo, se había puesto de pie, y tenía el puño apretado.

Llamaron a la puerta principal. Se oyeron unos pasos, la puerta se abrió. Tras unos instantes de rápida conversación, se volvió a cerrar. Mientras pasaba, nosotros guardábamos silencio. Fue Lisa la que lo interrumpió.

—Cariño, deberías ir a acostarte. Ha sido un día muy duro…

—Sí, tienes razón.

Dejó que el puro se consumiese en el cenicero, y abandonó el salón. Lisa se dirigió a nosotros.

—He preparado dos habitaciones para ustedes, por si gustan en quedarse esta noche. Están en el primer piso, a la izquierda según suben. Son las dos que quedan al fondo del pasillo.

Le faltó tiempo para irse, en pos de los pasos de su prometido. Busqué la mirada perdida de Vincent.

—¿Qué hacemos, pues?

—Me queda una conversación—afirmó—, una conversación más y lo habré resuelto. Tú puedes hacer lo que quieras, James.

Lo seguí; necesitaba cada dato que Vincent reuniese para intentar seguirle la pista. Sin embargo, él siempre veía más allá, captaba algo que a los demás nos resultaba imposible. Era eso lo que marcaba la diferencia.

Ella estaba en la cocina, con una botella en la mano. Dalia Wegener se giró al oír el golpe de mis nudillos contra la madera de la puerta.

—He pensado que quizá preferirían un poco—levantó el envase, que contenía whisky. Le fallaba la voz —. Era la bebida favorita de mi marido, podríamos brindar por…

—Señora Wegener—la interrumpió Vincent—, ¿desde cuándo engaña a su marido?

La botella se rompió en mil pedazos al caer, el líquido mojó mis zapatos. Suspiré. Él nunca actuaba con tacto en estos casos.

—¡¿Cómo se atreve?!—Gritó Dalia—¿Cómo se atreve a insinuar eso el mismo día de su muerte?

—No es una insinuación, si no una afirmación. Salta a la vista que no me equivoco.

En eso tenía razón, yo también lo había notado. Sin embargo, no me atreví a abrir la boca, en parte por la expresión que tenía Dalia y en parte por seguir el razonamiento de Vincent.

—Responda a mi pregunta—insistió.

Dalia se dirigió a un armario, meditó un instante y lo abrió. Cogió una botella del mismo líquido, igual a la que había tirado un instante antes, llenó generosamente un vaso y lo vació de un trago. Repitió aquella acción dos veces más, tomándose su tiempo entre ellas. Esperamos en silencio el momento de su respuesta.

—Desde hace dos años—dijo al fin.

—¿Con quién?—preguntó Vincent.

—¿Eso importa? Con el jardinero—terminó al ver su expresión.

—No sé por qué no me lo esperaba—comenté en voz alta, en un despiste. La mirada que Dalia me lanzó bien podría haberme matado.

—Bien, eso es todo. Si me disculpan, voy al despacho, a ultimar unos detalles. James, por favor, ve a buscar al heredero y a su prometida y llévales allí. Voy a revelar la identidad del asesino.

Mira

2011-06-20T20:40:00.002+02:00

Coge una frase, añádele un sentido y logra que rime. Y tendrás una estrofa. Coge otra frase, búscale un significado similar al anterior. Y tendrás dos estrofas.

Y entonces te dará la pereza, y lo llamarás poema.

_______

Mira con los ojos de la verdad,
entiende la realidad,
asústate,
y entonces huye.
Y serás igual que cualquier hombre.

Mira con los ojos de la verdad,
entiende la realidad.
Cámbiala a tu antojo,
lucha con arrojo.
Y serás más que un Dios.

Alma en llamas. Capítulo V

2011-06-05T22:36:00.001+02:00

Entre aquella noche y la siguiente vez que vi a Marina, pasaron dos semanas. En ese tiempo comenzó a correr un extraño rumor. Se decía que un hombre, ataviado con gabardina y sobrero oscuros, recorría las calles de Santander al amparo de las sombras para prender fuego a los lugares que, en vida, aquel hombre había sufrido. Al margen de la extraña historia, sí que era cierto que recientemente había aumentado el número de incendios en la ciudad.

Lo cierto es que el asunto era el tema estrella en clase. Se comentaba entre susurros, perfectamente audibles, en cualquier clase. Y eso a nuestros profesores, especialmente al señor Montero, no les hacía ninguna gracia.

—¿De qué hablarán?—pregunté a David, el primer día en que se dio esta situación.

—¿No os habéis enterado?—dijo una voz a nuestra espalda, Miguel, pasándonos un periódico bajo la mesa. Mientras lo cogía, pude ver con claridad como David negaba con la cabeza.

“Arde el Somorrostro”, rezaba un gran titular sobre una imagen en blanco y negro del edificio, aún humeante. Examiné el artículo con atención. En él explicaba cómo una vecina, tras detectar el humo que se escapaba por las rendijas de la puerta del 3º derecha, avisó a los bomberos. Éstos encontraron dentro al propietario, Ignacio Salas, atado y amordazado a una de sus propias sillas. El cuerpo del señor Salas había ardido por completo. Era la única víctima, su mujer había salido con unas amigas suyas. La policía descartó el robo al encontrar las joyas de su esposa, completamente calcinadas.

—¿Tú sabías esto?

—Claro que sí—dijo David—, pero si llego a decírtelo me habrías arrastrado hasta allí.

—Que bien me conoces.

Le iba a decir que iríamos al terminar las clases cuando el señor Montero intervino en nuestra conversación, arrebatándome el diario.

—Veremos lo mucho que os habéis enterado de la guerra civil cuando el viernes que viene entreguéis una redacción de veinte páginas —Dijo con voz potente, haciéndose escuchar por encima del bullicio.

La calle del Somorrostro estaba abarrotada. No nos costó mucho averiguar cuál era la casa, delante de la cual se congregaban los curiosos.

—Dicen que lo torturaron… —Susurraba una maruja a su vecina.

—Pues yo he oído que lo hizo él mismo —respondía esta.

—Si tenemos que fiarnos de los rumores vamos a tener un poco crudo averiguar algo, ¿no crees? — Rió David.

Sonreí por el comentario mientras alzaba la vista, buscando el lugar en el que se concentraban todas las miradas. Aún salía humo de las ventanas del tercer piso. Aprovechando la distracción, nos colamos entre el gentío, hasta dar con una barrera policial.

—Múltiples quemaduras… de segundo y tercer grado. Asfixia por inhalación del humo—Escuché, entre el tumulto de voces.

—Si no fuera por las cuerdas, bien podría ser un accidente —Decía otra voz—. ¿Es el señor Salas?

—Sí —respondió la primera voz—. Y el hijo de puta que se lo cargó le dejó puesto el Lacrimosa de Mozart.

—¿El “Lacrimosa”?—Pregunté a David.

—Un réquiem—contestó—. Irónicamente apropiado.

La policía abrió paso. Pude ver como entre dos hombres tomaban una camilla, cubierta por una sábana en la que se notaban los rasgos de un cuerpo y la llevaban hasta un furgón. Una mano agarró la tela, que se cayó con suavidad, y el cadáver quedó a la vista. La multitud ahogó un grito. Escuché los flashes de algunas cámaras fotográficas. Nadie apartó la mirada del cuerpo durante el tiempo que duró el macabro espectáculo. Ni yo pude apartar la mirada de aquellos restos calcinados.

Las fuerzas del orden disolvieron al gentío, con mucha dificultad. Con el fin del entretenimiento, David y yo nos fuimos. Él tuvo que convencerme de que no podría entrar en aquel piso, que nadie, empezando por él mismo, me lo iba a permitir. Me reí con ganas.

Pese a la insistencia por parte de mi amigo de que dejase correr el asunto, seguí muy de cerca los incendios que acontecieron en las dos últimas semanas de un helado Febrero. Conocía cada rumor, cada hecho relacionado con el caso. Aunque la gran mayoría de las cosas que llegaban a mis oídos tenían ciertos rasgos de novela barata. David no veía con buenos ojos lo que catalogaba como una malsana obsesión. Yo hacía como que escuchaba sus reproches. Normalmente me preguntaba por qué lo hacía. No sabía responderle.

El primer día de Marzo fue un tanto extraño. Un hombre, no, mejor dicho, una bestia se coló en lo más profundo de mis pensamientos. Aquel día me desperté sobresaltado. A penas eran las cuatro y veinte de la madrugada, pero creí conveniente aclarar mi mente. Salí al balcón pero no me fue suficiente. Me ahogaba en el sudor emanado aquella noche y no podía soportar su hedor. Mi hedor, mejor dicho. Apestaba a humo.

Lo sentí durante todo el día. Aquellos ojos azules, cargados de furia, apoyados a la perpetuidad en mi espalda. Vi al ser de mis sueños de nuevo en cada sombra de la calle. Me perseguía, temiendo que escapase. Le pertenecía. Así lo decía su mano, que sólo yo podía ver.

Le conté a David lo que me ocurría. La expresión de total felicidad que traía se transformó en una sombría mueca.

—Usted está mentalmente incapacitado, señor Valverde—dijo, con su voz más tétrica—. Se está volviendo loco.

—Váyase usted a la mierda, doctor—le espeté.

David se rió con ganas hasta que entró el señor Montero.

—Valverde, Monleón—nos dijo, a modo de saludo—, quiero vuestro trabajo sobre la guerra civil sobre mi mesa.

Abrí la mochila y busqué el trabajo, mientras David se lo llevaba. Saqué el estuche, cuadernos, libros… Busqué en cada bolsillo, entre cada página. No estaba. De pronto recordé dónde lo había dejado. Estaba sobre la cama.

—Señor Montero—comencé—, me lo he dejado en casa.

—Bueno, no importa. Puedes hacerlo otra vez esta tarde, al salir de clase.

—O podría ir a casa a buscarlo y traérselo en un momento.

—Prefiero mi idea, Valverde.

Me dejé caer sobre la silla. Hacer ese trabajo me había llevado tres tardes enteras, ¿cómo iba a repetirlo entero en una sola? David volvía de su paseo a la mesa del profesor. Le miré a los ojos. Él, moviendo la cabeza de forma imperceptible, asintió. Mientras Montero comenzaba con la lección escribí una nota. “Sobre la cama, en mi habitación”.

Pese a que los rallos del sol impactaban sobre la biblioteca durante toda la mañana, la cavernosa estancia permanecía siempre helada. Una capa de polvo cubría los libros. Entré, quedando envuelto en un perpetuo silencio, sólo roto por el ruido que hizo la silla cuando la arrastré. Nadie protestó. De hecho, no había nadie más que pudiera oírme.

Me senté, dejando caer mis libros. Bostecé. Pasé las hojas sin prestar mucha atención. Comencé a escribir las pocas palabras que recordaba de mi redacción. El recurso pronto se agotó. Busqué otro volumen, intentando encontrar algo que copiar. El texto de me hizo largo y monótono. Los párpados me pesaban. Traté por todos los medios de mantenerme despierto, pero no pude. Pronto mi cabeza se cayó sobre el libro.

Alma en llamas, capítulo IV

2011-05-21T20:50:00.002+02:00

Aquel fue el primer día en el que vi al padre de Marina. Francisco Javier Gómez de Olea era un hombre alto, al que el tiempo le había privado del cabello. Aquello, unido a su rostro afilado y esos ojos oscuros y penetrantes que todavía hoy siento en mi espalda, le daban el aspecto amenazador que le gustaba mostrar. Rondaba los cincuenta, enfundado siempre con impecables trajes que pagaba con las ganancias de su negocio de construcción. Su historia siempre comenzaba igual, con la bala que atravesó el cráneo de aquel hombre que lo había retenido durante la guerra. Ficticia o real, todo aquel que la escuchaba la tomaba por cierta. Era conocido por su fama de hombre hecho a sí mismo. Las pocas veces que hablamos pude ver con claridad el muro que construyó entre él mismo y el mundo. Aquel día, no había diferencia alguna.

Otro cantar era su mujer. Verónica Mazzola lloraba en el suelo, frente al cuerpo inerte que había sido su padre. Reconocí en ella el pelo rubio de su hija, pero nada más. Sus ojos marrones se ocultaban tras las manos que hacían de filtro ante sus gemidos desconsolados. Su marido la dejó desahogarse allí, en mitad del salón, mientras discutía los pormenores del fallecimiento con una pareja de policías, a quienes David también había avisado. Ellos le confirmaron que la muerte se debía a causas naturales, que el corazón de aquel anciano se había parado por la edad, y que aquellos dos chavales que estaban en una esquina no tenían nada que ver.

Marina también estaba allí. Al llegar se sentó en una silla, en la cocina, sin mediar palabra. David fue quien me dijo que había llegado, a él la muerte no parecía haberle afectado tanto. O quizá fuese que a mí me había impactado demasiado. Estaba petrificado, frente a la ventana, oyendo conversaciones a mi alrededor pero incapaz de escuchar ninguna. Él casi tuvo que arrastrarme hasta el baño, donde me metió bajo un grifo en un intento de sacarme de mi trance. El chorro de agua fría lo logró.

Las primeras palabras que dediqué a mi amigo fueron un conjunto de vocablos de soez significado, haciendo alusión a la genial idea de mantenerme bajo la corriente un par de minutos. El se defendió diciendo que los golpes ya no surtían efecto. Bastó que los mencionase para sentir el dolor en distintas zonas de mi cuerpo. Maldije de nuevo sus ideas de bombero retirado.

—Javier, deberíamos irnos.

Sí, debíamos. Aquel era un momento para la familia, sin desconocidos de por medio. Incluso los policías se iban. Yo ya no pintaba nada allí, nada podía contarme la historia que aquel anciano sabía. Hice un gesto con la cabeza a David, y caminé hacia la puerta principal.

—¿Javier?

La voz sonó a mi espalda, frágil, apenas un susurro. Me volví lentamente. La figura de Marina se dejaba intuir en la cocina. Le dediqué un segundo gesto a David, el cual entendió a la perfección. Se despidió de mí con un gruñido de protesta, y desapareció por la puerta. Cuando se fue entré en la estancia donde ella me esperaba. Nuestras miradas se cruzaron durante una fracción de segundo, antes de que ella se abalanzase sobre mí. Hundió la cabeza en mi pecho, aferrándose a mi camisa, llorando.

Pensé que quedarse allí no era una buena idea. Salimos a la calle. Fuera atardecía. El manto de la noche se echaba sobre nosotros. Había perdido el día, sin darme cuenta del tiempo que había pasado. Mi estómago me gruñó a modo de protesta; lo único que había comido fue el desayuno. Hice una broma al respecto. Marina me regaló la sonrisa más triste que he visto nunca. Caminamos por el paseo de la Pereda. Nos detuvimos en el puerto. Ella se sentó en el bordillo, mirando al mar. No abrió la boca, ni siquiera para preguntarme por qué era el primero que supo lo que le había ocurrido a su abuelo. Se limitó a observar los últimos rayos de sol que brillaban sobre la superficie del agua.

Me senté junto a ella, rodeando sus hombros con mi brazo. Ella apoyó la cabeza sobre el mío. Pude ver sus ojos azules, vidriosos, donde no quedaba una sola lágrima.

—Marina…

No me respondió. Ni siquiera parecía haberme escuchado. El sol, cobarde, me dejó a solas con ella. Pude sentir cómo tiritaba de frio dentro de aquel vestido blanco de lana. Intenté hacer que se levantara, pero no pude. Me miró a los ojos. Vi en ellos que quería quedarse un poco más. Esperé, junto a ella, el tiempo que necesitó. Durante meses había soñado con un momento así. Marina y yo, solos en aquella ciudad. Cruel el destino, ahora me daba esta oportunidad. Deseé tener la labia de aquellos personajes de ficción capaces de decir lo apropiado en cada momento. A mí se me había reservado el papel de “tonto del pueblo”.

Guié a Marina hasta la playa. Ella se dejaba llevar, sin mediar palabra. Nos sentamos en la arena, mirando al faro de la isla de Mouro. Meses después me diría que odiaba playa. Pero no aquella noche.

—Gracias—me dijo.

Aún guardo aquella imagen en mi memoria, grabada a fuego. Ella, enfundada en un vestido blanco que terminaba antes de llegas a las rodillas, con las piernas extendidas, una sobre otra. Una mano en el regazo, la otra hundida en la arena. Me miraba fijamente, sus ojos de color del cielo clavados en los míos. Su pelo rubio formaba tirabuzones perfectos, que caían elegantemente sobre su espalda. La creí un ángel. Con aquella idea en la cabeza me incliné hacia ella. Recuerdo el hormigueo que recorrió mi espalda al sentir sus labios, unidos a los míos. Aquella sensación me duró toda la eternidad que pasamos, en la oscuridad de la noche, antes de separarnos. Una eternidad que se me hizo corta.

La acompañé hasta su casa. Hicimos todo el trayecto mudos, caminando uno junto al otro, pero con toda la tierra separándonos. Pasé el camino buscando las palabras necesarias para despedirme y pedir perdón, pero ninguna de ellas me pareció lo suficientemente buena. Antes de darme cuenta, estábamos frente a su portal.

—Bueno…—fue todo lo que acerté a decir.

Me llevé la mano a la cabeza, tomando un mechón de pelo y rizándolo, como hacía cada vez que estaba nervioso. Ella me sonrió. Di un paso hacia ella, para besarle la mejilla a modo de despedida. De nuevo, me perdí en sus labios.

Volví a verla aquella noche, en sueños. Estábamos en la misma playa que aquella tarde tumbados sobre la arena. Yo mantenía los ojos cerrados. Ella me cantaba en un susurro. De pronto la canción se apagó. Me levanté, sobresaltado. Marina me miraba desde el mar. Eché a correr hacia ella. No pude alcanzar aquella mano tendida, aquella sonrisa. Tropecé, caí al agua. Desde allí pude rozarla. Su cuerpo se convirtió en cenizas, y el viento se las llevó. Por un segundo pude sentir su mano, apoyada en mi mejilla.

Devorador

2011-05-08T20:29:00.001+02:00

A veces, incluso yo mismo me doy miedo
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—Buenos días, inspector Graunt.

El hombre que acababa de entrar apartó la vista de la carpeta que tenía entre las manos. Se hallaba en una habitación pequeña, que apenas contaba con un par de sillas puestas una frente a la otra, y una mesa que las separaba. En la que quedaba frente a un gran espejo se encontraba otra persona, un varón de pelo negro y ojos oscuros, esposado al respaldo de su asiento. El recién llegado se sentó frente a él, y sin mediar palabra desplegó el contenido de su carpeta, una serie de fotografías, sobre la madera.

—¿Me trae usted espectáculo, inspector?

—Míralas detenidamente, Vincent—dijo Graunt, aunque no hizo falta. El moreno no podía apartar la vista. Se relamió.

—Es una auténtica obra de arte—respondió él.

Las imágenes mostraban un cuerpo tirado en la calle. Inerte, muerto. Era una mujer, cubierta totalmente por su propia sangre y totalmente desnuda. Habían separado sus extremidades, y la cabeza se apoyaba sobre el estómago.

—Eres repugnante—soltó el inspector.

—No, que va. Simplemente no compartes mi punto de vista—añadió Vincent— ¿Ha matado usted a alguien?

—Sí.

—No me refería a eso, inspector—dijo él—,si no si ha matado a alguien por el placer de hacerlo. Es una sensación tan gratificante sentir la sangre ajena en las manos...

—¿Es eso una confesión? —preguntó Graunt.

—¿Le gustaría acabar ya, inspector? Por favor, quédese un rato más. Ni siquiera he empezado a divertirme.

Graunt se levantó. Derribó la mesa de una patada, y agarró a Vincent por el cuello, levantándolo con facilidad. El moreno parecía disfrutar con aquello.

—Dime lo que quiero saber antes de que te abra un agujero en el cráneo.

—La maté yo—respondió el otro—. A ella, a sus amigas… A todas. Aún puedo escuchar sus gritos de agonía en mis oídos. Oh, sí. El sabor de su sangre era tan delicioso…

El inspector le golpeó con la mano que tenía libre. Vincent giró la cabeza con el impacto. Se rió. Volvió a encarar a Graunt.

—¡Déjeme probar su sangre, inspector!

Antes de que pudiese evitarlo, Vincent se abalanzó sobre él. Ambos cayeron. El moreno hundió los colmillos en el cuello del inspector, que aulló de dolor. La sangre manaba. Graunt pudo sacar su pistola y disparar al aire. Alguien vino, un agente, que con un esfuerzo sobrehumano apartó a Vincent de él. Otra persona sacó al inspector de la sala.

—¡La próxima vez me beberé toda su sangre, inspector!

Karen

2011-05-08T15:38:00.002+02:00

Fumiis debería pensarse mejor a quien le cuenta sus sueños... xD

Advertencias: Lime, Femslash/Yuri/comoqueraisllamarlo:

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Debía ser cerca de la media noche. Una chica paseaba bajo la luz de la luna, enfundada en un vestido negro de fiesta. Se pasó una mano por el pelo, igual de oscuro que el vestido. Estaba notablemente mareada.

—¿Quién te mandó beber esa mierda, Karen?—Se preguntó a sí misma.

Apoyó la espalda en una pared, todo le daba vueltas. Buscó en su bolso una botella de agua, que no encontró. Se llevó la mano a la frente, esperando que la suave brisa la despejara un poco. En el silencio de la noche escuchó unos pasos. Alzó la mirada de suelo, para encontrarse con una mujer. Sus ojos recorrieron su cuerpo, desde sus pies hasta su pelo rubio, fijándose en cada detalle del corto vestido azul que la envolvía. De pronto se encontró con los ojos de ella, castaños, profundos como una cueva que se internaba en la tierra. Karen achacó su presencia a los efectos de alcohol, dándole la categoría de alucinación. Cambió de idea cuando aquella mujer llevó una mano a su barbilla, obligándola a levantar la cabeza. En un instante se adueñó de los labios de la morena. Karen, completamente desorientada, se dejó llevar.

La mujer la cogió por la cintura, atrayéndola hacia sí. Profundizó el beso, jugando con la lengua de Karen y el piercing que tenía bajo esta. Recorrió cada centímetro de su boca. Karen tardó en darse cuenta de lo que estaba sucediendo.

—¿Qué estoy haciendo?—pensó—Es una chica, Karen, una chica. ¿Qué hago?

Su mente se dedicaba a pensar mientras su cuerpo se dejaba hacer. Se entregó a las caricias que aquella mujer inconscientemente. Aquellas manos la recorrieron por completo, haciéndola sentir cosas que nunca había imaginado.

—¡A la mierda!— se gritó a sí misma.

Tomó el control de su cuerpo. Llevó una mano a la espalda de aquella mujer, y enredó los dedos de la otra en su pelo rubio. Besó y mordió sus labios, recorrió su cuello y atrapó el lóbulo de su oreja derecha. Recorrió aquella espalda, encontrándose varias veces con la cremallera del vestido. La mujer la detuvo un instante. La rodeó, situándose a su espalda.

—Cierra los ojos— le dijo al oído.

Karen obedeció. Sintió una mano en su pecho, otra en su mejilla que la obligaba a ladear la cabeza. Un nuevo beso, fugaz. Apenas un roce. Y después, nada. Un minuto permaneció Karen allí parada, esperando, hasta que abrió los ojos. Estaba sola.

—Maldito sea el alcohol.

Alma en llamas. capítulo III

2011-05-06T18:48:00.003+02:00

Durante el resto de la semana el sueño se repitió. Desperté cada día envuelto en sudor. La cama quedaba completamente deshecha, e incluso las sábanas presentaban roturas. Le expliqué a mi madre que había tenido una pesadilla muy vívida; eso bastó.

Hasta el fin de semana siguiente no tuve tiempo de ir a visitar de nuevo a aquel anciano, cuyos conocimientos del tema me resultaban intrigantes. Conocía a Eduardo Martín—y, por algún motivo, me confundía con él—, autor de uno de los capítulos del libro que ocultaba bajo mi colchón y presunto pirómano. Si realmente quería investigar aquel tema, aquella era una oportunidad única.

Realmente ni yo entiendo por qué ese libro me interesaba tanto. Supongo qe me fascinaba la posibilidad de que, y por muy improbable que fuese, aquellas historias fueran ciertas. Y el hecho de que la acción, por llamarlo de alguna forma, saltase desde Barcelona a Chicago, y regresase a España, me llamaba la atención.

Aquel sábado me levanté al alba. Recuerdo haber visto cómo salía el sol, sus rayos de luz reflejados sobre la superficie de un mar en calma, sentado al borde del agua. Un impulso más. Esperé durante unos minutos, mientras un barco se alejaba del puerto. Regresé con el tiempo suficiente para colarme entre las sábanas y así fingir que seguía dormido a ojos de mi madre. Ni qué decir que me descubrió.

— ¿Dónde has estado? —preguntó apenas hube puesto un pié en la cocina, apenas una hora después de mi regreso.

—En mi cama—respondí, fingiendo que la pregunta me pillaba por sorpresa.

—Entonces el rastro de arena que hay desde la puerta de casa hasta tu habitación me lo he imaginado.

Me maldije por ponérselo tan fácil.

—Supongo—dije, tomando el bol del desayuno.

—Y…—mi madre se acercó a mí, moviendo las cejas— ¿cómo se llama ella?

Escupí la leche, atragantado. Ella me dio unos golpes en la espalda, intentando que se me pasase. Un instante después recuperé el aliento.

— ¿Qué?—inquirí con voz entrecortada.

—Habéis ido juntos a ver el amanecer, lo sé. Que romántico… Recuerdo que, hace años, tu padre y yo también lo hacíamos. Él se plantaba bajo mi ventana, lanzaba unas piedras contra el cristal para llamarme y me gritaba que…

Engullí lo que quedaba de desayuno y salí corriendo, evitando así una vez más la historia que protagonizaron mis progenitores. No era la primera vez que intentaba contármela, aunque yo siempre mostraba el mismo interés que aquella fría mañana de febrero.

—¡Luego me pedirás ayuda, seguro!—Gritó cuando se dio cuenta de que me había ido, mientras yo cerraba la puerta de casa.

Cuando salí eran las nueve de la mañana, según mis cálculos. Si estaba en lo cierto, quedaba como mínimo una hora para que David pensase siquiera en levantarse. Bajé por Miguel de Artigas hasta la plaza del ayuntamiento, sentándome en un banco a dejar pasar el tiempo.

La gente pasaba a mí alrededor sin detenerse a mirar nada. Hombres que iban a abrir sus negocios, mujeres de compras. Algún saludo a medias si miradas conocidas se cruzaban, pero no pasaba de ahí. La suave brisa traía una hoja, robada a un árbol cercano. Su frio aliento se colaba entre mi ropa, congelándome hasta los huesos. Nada más pasó hasta el momento en el que decidí que, fuese la hora que fuese, David tendría que levantarse.

— ¿Tú sabes qué hora es? —me dijo unos minutos después. Estaba notablemente enfadado, quizá por el golpe que le propiné con un cojín en un intento de despertarlo.

—No—respondí, con total sinceridad.

Se apoyó en la cama, tratando de levantarse del suelo. Mientras se volvía a meter entre las sábanas, abrí la ventana de par en par. En viento helado terminó de despertarlo. Se vistió lentamente, pidiendo piedad a gritos.

— ¿Y qué haces aquí?

—Vengo para que me acompañes a ver al abuelo.

—¿Otra vez con esto?—Me apuntó con un dedo, llevándose la otra mano al pelo—. Creo haberte dicho que no cuentes conmigo.

—Necesito que me acompañes—dije, apartando su mano de un golpe—. Hay algo que tienes que oír. Además, esa pose te hace parecer imbécil.

—Vaya, tendré que trabajarme otra.

—Anda, vamos. A ver si hay suerte y te cae encima la granizada que te hace falta.

Llevé a David casi a rastras hasta el edificio del viejo. Me paré al llegar, mirando el portal.

—Ahora que me has traído hasta aquí, no me hagas esperar—dijo.

Conté setenta y dos escalones. Dieciocho por piso, nueve por cada giro. Los subí uno a uno, pensando mientras qué iba a decir. Si llevaba a David era tan sólo para no echarme atrás. Llevaba toda la semana convenciéndome a mí mismo para hacer esto, y aquella mañana aún no lo había logrado del todo. Cuando quise darme cuenta, y mientras buscaba razones para ir corriendo a casa, mi amigo llamaba a la puerta, que se hizo a un lado al instante.

Entramos. Arrastré los pies hasta el salón, el mismo lugar donde había encontrado al anciano. Él se encontraba sentado en el mismo sillón de la última vez. No supe qué decir.

—¿Quién es?—preguntó el anciano.

—Soy Martín—respondí—. Venía a hablar con usted, si es que no está muy ocupado.

—No, Martín, no es problema—dijo, notablemente cansado—. ¿Qué quieres contarme?

—Pues…—una idea cruzó de pronto por mi mente—. Quería ponerle al día sobre aquella “sombra”, pero no recuerdo exactamente hasta que punto conversamos sobre el tema.

—Oye, Javier—me susurró David—, ¿por qué tienes que mentirle?

Lo pensé por un segundo. Él estaba en lo cierto, ¿por qué tenía que engañar al anciano? Bastaba con preguntar. Pero, a estas alturas de la historia, rectificar era algo impensable. Me debatía entre estas dos opciones cuando mi anfitrión me interrumpió.

—Huya.

— ¿Cómo dice?

—Es lo que usted me recomendó. “Huya, y no vuelva a esta ciudad”, me dijo. Que me mantuviera alejado de aquel libro maldito…

Lentamente, la voz del anciano se fue apagando. Se quedó dormido ante mis ojos, de nuevo. Estaba notablemente fatigado. Su respiración era muy suave, muy tranquila.

—Me parece que debemos irnos, David—dije, encaminándome a la salida.

Cuando mi mano tocó el pomo de la puerta principal me giré. Mi amigo no me había seguido. Deshice mis pasos, encontrándolo de pie en el mismo sitio en el que había permanecido durante toda la conversación. Su mirada revelaba un nerviosismo inesperado en él.

— ¿Ocurre algo?—pregunté.

David se abalanzó sobre el anciano, apoyando dos dedos en su cuello.

—Javier, no tiene pulso.

— ¿Cómo?

—¡Que no tiene pulso! ¡Y no respira!

Me acerqué yo también, dispuesto a demostrarle que se equivocaba. Cogí aquel brazo, frágil y arrugado, por la muñeca, sujetándolo con dos dedos. No notaba nada. Me acerqué a su rostro, posé la mano en su pecho. Nada. Sentí como el color se iba de mi cara.

—David, busca un teléfono—dije, con una calma que no era mía.

Me quedé junto al anciano mientras mi amigo corría, desesperado. De pie, sin abrir la boca, sin parpadear siquiera. No podía moverme. Veía como aquel hombre, tan marcado por el paso del tiempo, se iba poco a poco hacia un lugar desconocido, y no me sentía capaz de hacer nada. Ni siquiera pensar en otra cosa, más que en el hecho de que si él moría, yo perdería aquella historia que tanto necesitaba oír.

Perdí la noción del tiempo. No recuerdo en qué momento David volvió a mi lado, ni cuando apareció aquel hombre que, con un empujón en el pecho, me alejó del anciano. Vi como le buscaba el pulso, cómo aplicaba las técnicas que creía necesarias, hasta que se volvió hacia mí.

—Lo siento, chaval—dijo—. Tu abuelo ha fallecido.

El hombre se quedó con nosotros un par de minutos, antes de irse. Reaccioné cuando, tras zarandearme y gritarme, David me abofeteó. Me dijo que debíamos contárselo a alguien. Le pregunté donde estaba el teléfono. Arrastré los pies hasta el aparato. Había una agenda junto a él. El primer número aparecía indicado únicamente como “hijo”. Lo marqué. Me respondió una voz dulce, un timbre femenino cuya musicalidad me sonaba. Sin embargo, mi cabeza no era capaz de reconocer sonidos. Le indiqué la dirección desde la que llamaba, preguntando si conocía al anciano. Me lo confirmó, afirmando que era su nieta.

No pude encontrar una forma fácil de decirlo, así que lo hice sin rodeos. Poca idea tenía yo de que estaba informando a Marina de que su abuelo acababa de morir ante mis ojos.

Cuentos infantiles.

2011-04-18T22:58:00.003+02:00

Por que todas las historias, o al menos esta, se merecen un final feliz.

Para ti, Marina. Hasta luego
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—Abuelo, cuéntame un cuento.

La niña estaba tumbada en la cama, tapada hasta los hombros. Sus ojos azules, despiertos, cargados de inocencia infantil, miraban el rostro arrugado del hombre que acababa de apartarle un mechón de su pelo rubio para besarle la frente.

—¿Ahora, pequeña?—dijo él—. Pero si es muy tarde. Deberías estar durmiendo ya.

—Jo, abuelo… Venga, uno cortito para que pueda dormir—rogó ella.

—Está bien…—cedió el abuelo—. Pero uno solo, y después a dormir.

“Hace ya mucho tiempo, había un pueblo en lo alto de un acantilado al borde del mar. En lo más alto, un niño pequeño llamado Vincent salía cada mañana a jugar con su mejor amiga.”

—¿Y cómo era ese niño, abuelo?

—¿Cómo te lo imaginas tú, pequeña? —preguntó.

—Pues… ¡Tiene el pelo negro! —respondió la niña, saltando sobre la cama.

—¿Y los ojos?

—Mmm… ¡Negros también!

—De acuerdo, pequeña.

“El pequeño Vincent se encontraba cada mañana con su mejor amiga, en lo más alto del acantilado. Siempre llegaba el primero, y esperaba mirando la luz del sol reflejada en el agua, jugando con su pelo negro. La niña siempre llegaba y saludaba con su dulce voz cantarina.”

—¿Y cómo se llamaba la niña, abuelo?

—Para eso aún queda más cuento, pequeña.

“Entonces Vincent se levantaba e iban a jugar. Todo el día, hasta que se ponía el sol. Entonces se despedían, prometiendo que se encontrarían a la mañana siguiente en el mismo lugar. Pero un día, la niña no apareció. Vincent la esperó todo el tiempo, sentado al borde del acantilado, escuchando atentamente por si la oía llegar. Así volvió una y otra y otra vez. Pero la niña no regresó a aquel lugar.

Pasaron los años y Vincent creció. Con el tiempo, llegó a olvidar a aquella niña con la que tanto había jugado.”

—Abuelo, ¿y cómo era la niña?

—Pues como son todas las niñas—respondió él—. De hecho, se parece mucho a ti.

—Vaya…

“Vincent hizo nuevos amigos, vivió nuevas aventuras. Pero un día, o mejor dicho una noche, tuvo un sueño. En él se veía a una chica, que le sonreía. Vincent gritó, pero no le respondió. La chica sólo se quedaba quieta, sonriendo. Entonces Vincent corrió, intentando alcanzarla. Y cuando la tuvo cerca de su mano, despertó. Siete noches seguidas se repitió ese sueño. A la mañana del séptimo día, Vincent se decidió. Se había acordado de que una vez, hace ya mucho, una niña como ella fue su amiga. No lograba recordar su nombre. Cogió una mochila y partió en busca de aquella chica.”

—Vincent vivió muchas aventuras en su viaje—dijo el abuelo—. Por desgracia, se nos hace tarde, así que nos las saltaremos.

—Jo, abuelo, no es justo.

—Tranquila, ahora viene lo mejor

“Un día al fin alcanzó su meta. Se trataba de un pueblo, parecido al suyo, al borde del acantilado. Guiado por una corazonada, Vincent subió a lo más alto. No había nada. Se quedó allí sentado, mirando al mar, toda la noche. Hasta que amaneció.

El silencio de la mañana se vio interrumpido por una canción. Vincent se levantó. Se encontró frente a una chica. Ella lo miraba extrañada. Luego sonrió.

—Te he estado esperando mucho—dijo.

Y entonces Vincent recordó su nombre.”

—¿Y cuál era, eh, abuelo?

—Eso depende de quién escuche la historia, Marina.

Lucha

2011-04-17T12:51:00.001+02:00

Ojalá fuera tan fácil.
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El perdedor se levantó con ganas de pelear. Perdía su sangre, se precipitaba a su final. Sonreía, sin embargo. Atrapado entre la pared y un cañón, que apuntaba directamente a su frente. Aferraba un trozo de cristal. No se rendía.

—Te veré en tu funeral.

El hombre del arma reía. Calló. Se hizo el silencio. La explosión lo rompió. El aire se llenó de olor a pólvora quemada. El perdedor se echó atrás. Se apoyaba en la pared; la sangre manando del orificio de su cabeza. El hombre le dio la espalda.

—Lo siento, no estás invitado.

El hombre se volvió. Tarde. El perdedor se le echó encima. Clavó el cristal en su cuello. Cayeron. Inertes, muertos.

El perdedor cayó, no sin antes luchar. No sin antes ganar.

La lágrima de Artemisa

2011-03-29T15:54:00.001+02:00

Allá donde haya un buen tesoro...

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—Hay que reconocer que los tiene bien puestos, ¿verdad, inspector?

El hombre al que iba dirigida la pregunta, un veterano del cuerpo siempre enfundado en una gabardina raída, se detuvo al instante. Ladeó levemente la cabeza, lanzando una mirada asesina al policía que le acompañaba, prudentemente situado dos pasos por detrás de su superior. Éste se detuvo al instante, eliminando la perpetua sonrisa que blandía desde aquella mañana.

—¿Le parece un tema para bromear, sargento?

—No, señor…— tartamudeó.

—Entonces, no las haga, Jackson.

—Es Johnson…— murmuró este.

El sargento se quitó la gorra y se pasó la mano por el pelo. Sin duda, James Graunt era un hombre con demasiado mal humor, y más si tenemos en cuenta la extraña nota que habían recibido hace una semana, remitida del museo. “Cuiden bien de la lágrima de la diosa, pasaré a recogerla el próximo sábado a media noche”, decía la carta. Firmaba simplemente Hermione.

—¡Anda que no se lo tiene creído la niña!— dijo el inspector al leer la nota, escrita con una pulcra caligrafía.

—Mira que anunciar el robo… Parece que confía mucho en su habilidad.

—No es sólo por eso. El nombre “Hermione” deriva de Hermes, el dios griego, el cual dicen que el día de su nacimiento robó el rebaño de su hermano Apolo.

—¿Y? — preguntó Johnson.

—Pero que poca cultura. Va a robar la “Lágrima de Artemisa”, que es la hermana de Apolo.

—No lo entiendo…

El inspector le propinó un fuerte golpe en la nuca que lo hizo tambalearse.

— No me sorprende.

Y allí estaban, en aquella enorme estancia, una semana después. Entraron a través de una de las tres puertas que permitían el acceso a la sala, la que quedaba justo enfrente del enorme cuadro que colgaba de la pared, abarcándola casi por completo. “El lamento de la cierva” representaba a la diosa Artemisa en pleno llanto, tirada junto al cuerpo inerte del animal que daba nombre a la pintura. La distribución era un capricho del director, ya que en la habitación sólo se guardaban el lienzo y una joya.

La Lágrima de Artemisa era un zafiro del tamaño de un puño. Ocupaba el centro de la sala, delante del cuadro de la misma diosa, sobre un pilar y cubierto por un cristal protector que hacía que saltase la alarma con solo estornudar sobre él. Aquel día, la sala estaba cerrada al público, y llena de agentes de policía.

— Me gustará ver cómo intenta robarla delante de mío… —James Graunt se apoyó en una pared, y haciendo caso omiso a los carteles que había por todo el recinto, encendió su pipa.

Quedaban treinta minutos para la media noche. Se hizo el relevo, y el grupo tomó posiciones. Cuatro hombres rodeando la joya, el resto distribuidos por parejas en las esquinas. El inspector seguía en el mismo sitio, mirando con atención cada mínimo movimiento. Examinó a cada uno de los agentes que estaban en la sala. Como había especificado, eran todos hombres. No quería pensar en la posibilidad de que la ladrona fuese miembro del cuerpo, pero no podía dejar nada al azar. Contó los minutos que quedaban para la hora mencionada en aquella nota. Quince.

—Jackson —dijo entones —, quedas al mando.

Abandonó la sala, bajo la incrédula mirada de todos. Caminó arrastrando los pies, cruzándose con los otros agentes que patrullaban el interior del museo. En menos de cinco minutos había abandonado el edificio.

—Vamos, chicos, relajaos —soltó Johnson en cuanto perdió de vista al inspector —. Nuestro personal está por todo el edificio, es imposible que entre aquí.

Se apoyó en la pared, en el punto exacto donde minutos antes había estado Graunt, y comenzó a imitarlo para el entretenimiento de sus compañeros. Entre sus carcajadas fingió tropezar y cayó al suelo. Se quedó tumbado en el suelo unos instantes. Sin duda, iba a ser una noche tranquila. A nadie se le ocurriría ir aquella noche a robar…

Lo vio caer durante unos segundos. Un pequeño cilindro de plata, que escuchó rebotar sobre el suelo fuera de su alcance visual. Sus compañeros miraban el objeto sin comprender del todo lo que era. Se levantó de un salto. Tarde. Era exactamente medianoche cuando la nube de humo llenó por completo la sala.

Johnson tosió. Oyó un ruido a su lado, como si alguien hubiera saltado y caído allí. Alargó una mano, intentando cogerlo. No atrapó más que humo. Escuchó un grito, un cuerpo cayendo al suelo. Y otro más, junto al primero. Después un crujido, un minuto de silencio, y nada.

La nube de humo se mantuvo cinco minutos, tras los cuales desapareció con una brisa de origen desconocido. Dos agentes estaban tirados en el suelo, inconscientes. Para alivio de todos, la joya seguía en su lugar.

—¡Aquí no ha pasado nada! —rió Johnson.

Esperó a que sus compañeros lo celebraran con él. Ninguno lo hizo. Todos miraban fijamente la pared que tenía detrás de él. Lentamente se giró. Y no encontró nada.

—¡Mierda!

Era una noche oscura, sin luna. La poza luz que había era la que se filtraba por el tragaluz del museo, en donde había un agujero lo suficientemente grande para una persona. Un agente de policía estaba tirado en el suelo, inconsciente. Y una mujer ataba con cuidado un paquete a una tirolina que terminaba en un edificio cercano. El bulto llegó hasta allí sin problemas. La mujer se preparó para seguirlo.

—Quieta —dijo una voz.

La mujer se detuvo. Se volvió lentamente. Un hombre, enfundado en una vieja y raída gabardina, la apuntaba con una pistola. James Graunt contó los pasos que podía dar antes de que ella saltase al otro edificio y quedase fuese de su alcance. Demasiados como para pensar siquiera en intentarlo.

—Hermione, ¿me equivoco?

—No, señor inspector—dijo ella. Llevaba un traje negro, que dificultaba verla en la oscuridad, y cubría su rostro con un antifaz del mismo color. Lo único que delataba su posición era aquel pelo rubio, brillante incluso con la poca luz, y los zafiros con los que miraba.

—Aléjate de la cuerda —ordenó.

Ella puso un pie en el borde del tejado, sujetando la cuerda con una mano. Había una caída de más de quince metros. Graunt dio un paso hacia ella. Hermione lo vio, le lanzó un beso de despedida y saltó. Hubo un fogonazo, seguido de un fuerte olor a pólvora. El metal se internó en la oscuridad de la noche, lejos de cualquier persona. Hermione se alejó llevándose el botín, como había anunciado. Delante de todos, y sin que nadie pudiese impedirlo, se había llevado la otra lágrima de Artemisa.

Last song

2011-03-14T08:08:00.003+01:00

Para tí. No sé si seré capaz de cumplir los términos de ese acuerdo... que no sé de donde te has sacado. Sólo espero que, si algún día lo logro, sigas teniendo el mismo número.

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Deslizo la mano sobre tu pelo rubio.
Te acercas, apoyando tu frente en la mía.
Sonríes, me miras,
siempre con esos ojos azules, llenos de vida.

—Te quiero— susurro.

Y veo felicidad en tus ojos.
Un segundo, apenas.
Después se transforman,
dos piedras azules sin brillo.
Ni vida ni pena.
Con el viento te vas
y la pesadilla comienza

Misterios de medianoche: Andy

2011-03-09T22:22:00.004+01:00

Por que las grandes historias siempre se escriben en torno a una mujer.

Dedicada a la chica de mismo nombre, por permintirme usarlo xD.

Esta historia también puede convertirse en un pequeño concurso, que consistirá en adivinar quién es el asesino. El ganador se llevará como premio un beso del autor y una bolsa de aire. Ambos premios serán enviados por correo, así que si quereis participar, debeis evitar dejar comentarios de forma anónima.

¡Suerte!

________________
Las cortinas ondeaban al son del viento que entraba por la ventana abierta. La habitación se iluminaba por la tenue luz de la luna llena, que hacía que su pálida piel fuese aún más blanca. Ella dormía plácidamente, tumbada de lado sobre la cama. Abrazaba la almohada. Aparté un mechón de su cabello dorado y besé suavemente su mejilla, a modo de despedida.

—Adiós–murmuró ella en sueños.

Sonreí antes de abandonar la habitación. Ella despertaría sola, como cada vez que nos habíamos encontrado, siempre entre aquellas mismas cuatro paredes. Ambos teníamos claro que el resto del mundo no nos pertenecía. Eché a andar por aquella calle alejada de la mano de Dios. Me llevé la mano a la boca. Andy tenía un extraño hechizo en los labios, que te hacía desearlos cada vez más, cuanto más los probases.

Recuerdo la primera vez que sentí su roce. Ocurrió a las dos semanas de llegar a mi nueva casa. Aquel día rompí la primera de las tres reglas de mi señor: “Nunca entres en el estudio”. Trabajaba en aquella mansión como mayordomo. Había empezado una fría mañana de febrero. La primera persona que conocí allí fue Sebastián, el mayordomo mayor quien, con ese tono de quien acostumbra a ordenar y ser obedecido, me ametralló una serie de instrucciones a seguir mientras me guiaba por las distintas habitaciones. Me mostró la que sería mi alcoba, un pequeño cuarto de dos camas y un armario que compartiría con un tal Vincent. Me indicó que tras las puertas de madera carcomida del guardarropa encontraría la poca ropa que iba a necesitar, apenas un par de esmóquines, elegantes a la par que viejos. Ordenó que me vistiera y partiera hacia el comedor, donde sacaría brillo a la cubertería de plata. Desapareció tras lanzarme unas indicaciones rápidas.

Cuando llegué a aquella sala, perpetuamente iluminada por el perenne fuego de cientos de velas, había un hombre que, ataviado con las mismas prendas que yo, dedicaba su esfuerzo a limpiar el suelo escoba en mano. Tenía el pelo negro y los ojos oscuros, con una divertida mirada en ellos. Al verme, dejó caer su instrumento y vino hacia mí a paso ligero, con una sonrisa en la cara.

—¡Hola! Tú debes de ser mi nuevo compañero—gritó con euforia, estrechando mi mano—. Me llamo Vincent. ¡Encantado!

—Yo soy Patrick—dije, flexionando los dedos. Él empleó mucha fuerza en su saludo—. El gusto es mío. ¿Cuánto tiempo llevas aquí?

—Dos años—respondió—. Si necesitas ayuda, pregúntame. Supongo que te ha mandado aquí para que limpies la cubertería, ¿me equivoco?

—No, no te equivocas.

—Es la forma que tiene Sebastián para dar la bienvenida a los nuevos. Lo hizo conmigo, al igual que con los otros tres que estuvieron aquí antes que tú. Espero que tengas mucha paciencia.

Me mostró un juego de mil piezas, divididas en cucharas, tenedores, cuchillos y cucharillas, todo cuidadosamente colocado en un armario. Junto a él encontré los productos que necesitaba, preparados para su uso. Mientras limpiaba, Vincent me fue hablando de la casa y de sus habitantes. Otras dos personas trabajaban en el cuidado de la casa, ambas mujeres de pelo rubio. La primera de ellas respondía al nombre de Natasha Carstairs, era la encargada de la cocina. Vivía encerrada en su mundo, en el que tan sólo podía entrar su compañera. La otra era Lizzie Harris, una mujer tímida y torpe encargada de la limpieza de la casa, centrada sobre todo en las habitaciones de la señora. Ambas compartían una habitación contigua a la nuestra, que Sebastián se encargaba de cerrar cada noche y abrir cada mañana.

Me habló también del señor de la casa. Samuel Howells era un hombre que rondaba los cincuenta, de pelo cano y mirada cansada. Conocido por ser un feroz negociador, sus empresas abarcaban un amplio abanico de sectores. Era respetado y temido. Se le relacionaba con un amplio número de cargos públicos y casos de corrupción; a nadie le pasaba inadvertido el hecho de que era investigado hasta cada momento que dedicaba a su aseo personal. Junto a su fiel Sebastián había creado una serie de reglas, que todos, tanto invitados como miembros del servicio, debían cumplir.

—La primera de todas—comenzó Vincent— es que nunca debes inmiscuirte en los asuntos del señor Howells. Aunque veas que está enterrando un cadáver con sus propias manos en el jardín.

—¿Cadáver?

—Bromeaba—rió—, era un ejemplo tonto. La segunda es que nunca debes entrar en el estudio del señor Howells, a menos que él te invite a pasar.

—¿El estudio es esa habitación al final del pasillo del primer piso? La del ala oeste.

—Esa misma—afirmó—. Y la última de todas es “nunca salgas de tu habitación a partir de la media noche”. Oigas lo que oigas.

—¿Y si tengo que ir al baño?

—Te lo haces encima—respondió con sorna—. Además, yo he añadido una, de mi propia cosecha. Nunca, y por nada del mundo, te acerques demasiado a la señora Howells. Ya sabes a lo que me refiero.

—¿Y por qué querría yo acercarme a esa mujer?

—Lo entenderás cuando la veas.

Unos minutos después coloqué la última cucharilla en su sitio. Quedaba una media hora antes de servir la cena, tiempo que empleé para estirar los músculos agarrotados. Vincent ya empezaba a poner la mesa. El mueble me pareció de un tamaño excesivo para una cena de dos personas. Él emitió un gruñido, que entendí como una petición de ayuda.

—¿Pongo los cubiertos que acabo de limpiar?—pregunté.

—¿Esos? No, que va. No son más que adorno.

Y se rió con ganas al ver mi cara. Me dijo que era la misma que él había puesto cuando le contaron que la cubertería, en sí, no valía mucho. Que era más bien como una broma, una tradición, una prueba que todos los mayordomos de esta casa debían pasar. Se rumoreaba que incluso Sebastián la había hecho. Yo no podía imaginármelo realizando tal labor, por mucho que lo intentase. Con esa imagen en la cabeza, caminamos hacia la cocina.

—¿Cómo serviremos la comida?

—Sebastián anunciará el nombre de cada plato, mientras Lizzie y yo servimos la cena.

—Entonces, ¿no debo hacer nada?
—
Tan sólo quédate en la cocina, esperando por si hace falta algo.

Me señaló una puerta que daba a una habitación contigua al comedor. A través de las rendijas de la puerta se escapaba el delicioso aroma de la comida recién hecha. Natasha, siempre frente a los fogones, se esmeraba en preparar una cena de dos platos y un postre, con una presentación impecable. A su lado, Lizzie conversaba con ella en lo que parecía un monólogo improvisado.

—Chicas, este es Patrick—me presentó, con un gesto—. Patrick, ellas son Natasha y Lizzie.

—Encantada—dijo Lizzie, bajando la mirada. Natasha ni siquiera movió los ojos, clavados en un chuletón de ternera.

—Igualmente—respondí.

Esperé un par de minutos a que alguien dijese algo, pero la habitación se mantuvo en silencio. Natasha daba los últimos retoques al postre mientas Vincent devoraba un trozo de pan huérfano que había caído en sus manos. Lizzie mantenía la mirada clavada en el suelo. Iba a abrir la boca cuando apareció Sebastián.

—Estamos listos—saltó Vincent—. Saldré en cuanto lo digas.

—Esta vez no, Vincent—dijo Sebastián, arrastrando las palabras—, el señor Howells ha especificado que sea Patrick.

—¿Yo?

—Sí, tú—confirmó—. Limítate a servir los platos tras la presentación y mantén la boca cerrada. A partir de mañana, será Vincent de nuevo quien sirva la cena.

Me preparé mentalmente para la inesperada salida a escena. Lizzie cogió dos platos, me tendió uno y se encaminó a la puerta, precedida por Sebastián. Yo iba el último. Él anunció el plato; mi compañera, como si de un robot se tratara, se encaminó hacia el lado de la mesa en el que se encontraba la señora Howells. Le llevé el plato al señor y regresé a la cocina. De reojo, me fijé en aquella dama.

Andy Howells era una mujer hermosa; calculé que tendría veinticuatro. Tenía el pelo rubio y liso, que caía elegantemente sobre su espalda, y una penetrante mirada azul. Por un segundo, pude ver cómo nuestros ojos se cruzaban, fue una sensación que duró un instante.

Las campanas de una iglesia cercana daban la media noche. A unos metros de mi, Vincent dormía tirado sobre su cama completamente hecha. Yo no era capaz de conciliar el sueño. Aquella fugaz sensación al sentir los ojos de Andy sobre los míos regresaba cada vez que cerraba los ojos. No se había vuelto a dar durante la cena. Aún estaba ella en mi cabeza cuando escuché las primeras notas. El sepulcral silencio que reinaba en la mansión fue sustituido por una lenta melodía arrancada de un piano.

—Estás despierto, ¿verdad?—preguntó Vincent.

—Sí—contesté—. ¿Quién está tocando?

—No lo sé, no he podido averiguarlo. Podría ser cualquiera…

La música se repetía cada noche, cinco minutos después de las doce. Siempre la misma canción, de unos veinticinco minutos, tocada una sola vez. Vincent me dijo que aquel ritual se daba desde mucho antes de que llegara él.

—Sea quien sea—dijo Vincent la octava noche tras mi llegada—, toca en el estudio. Pero nunca me he atrevido a entrar.

—Me encantaría saber quién es…

—¿Te atreverías a comprobarlo?

Saltó de la cama sin darme tiempo a responder. Abrió el armario de par en par. A la escasa luz que había en nuestra habitación, que se colaba desde el exterior, parecía la entrada de una profunda cueva. Vincent se agachó, golpeando con los nudillos el suelo de madera. Sonaba a hueco. Me levanté mientras retiraba unas tablas. Forcé la vista, intentando ver qué hacía a través de la oscuridad.

—Es un túnel—Vincent adivinó mis pensamientos—, lleva hasta el baño del servicio de la planta baja. Sólo tienes que subir las escaleras y verás la puerta del estudio.

—Está demasiado oscuro, ¿cómo voy a ver por dónde voy?

Él sacó una vela y una caja de cerillas de aquel agujero. La encendió y me la tendió.

—¿Te atreves?

Aquella fue la primera ver que rompí una de las reglas del señor Howells.

En apenas dos minutos llegué al aseo, y tardé uno más en alcanzar el estudio. Contando el tiempo que había estado hablando con Vincent, disponía de otros diez para reunir el valor para mirar antes de tener que regresar. Me debatí durante ese tiempo, en silencio. Antes de darme cuenta descubrí que la pieza estaba a punto de terminar, y tuve que abandonar la tarea y huir. Repetí aquella “estrategia”, por llamarla de alguna manera, durante las siguientes tres noches, sin obtener mejor resultado.

La duodécima noche tras mi llegada fue distinta. Vincent vino conmigo.

—Tengo asuntos que atender esta noche—se excusó al salir del baño—. Suerte.

Y se fue. Yo recorrí el camino hasta el estudio acompañado por los primeros acordes de aquella melodía que tanto me fascinaba. Esta vez vi la puerta entreabierta. La empujé levemente, lo justo para que me permitiera ver el interior.

El instrumento era un piano de cola negro. Lo tocaba la mujer más hermosa que había visto nunca. Su pelo rubio caía sobre su espalda, que el vestido negro que llevaba dejaba al descubierto, formando tirabuzones perfectos. Sus párpados ocultaban sus ojos azules mientras sus manos se deslizaban con maestría sobre aquel teclado. Aquella noche, Andy Howells parecía una mujer surgida de un sueño.

—Entra—ordenó sin dejar de tocar.

Aquella noche rompí la segunda de las reglas del señor Howells. El estudio era una habitación grande, con las paredes cubiertas de estanterías repletas de libros y el suelo enmoquetado. Un exuberante escritorio se situaba justo frente a la puerta, controlándolo todo. El piano se situaba a su izquierda, junto al lujoso mueble bar. Supuse que de allí había sacado Andy la copa de vino.

—Buenas noches, Patrick.

Me sorprendió examinando el cuarto. En el breve instante en el que bajé la guardia, ella clavó su mirada en la mía, tomando las riendas de aquella representación.

—Buenas noches, señora Howells.

—Andy—corrigió—, al menos mientas estemos solos. Sírvete.

Señaló con la cabeza la copa que descansaba sobre el piano. La tomé y la vacié antes de devolverla a su sitio.

—No debería estar aquí—dije.

Ella hizo un gesto que interpreté como la petición, no orden, de que guardase silencio. Escuché la melodía en su totalidad desde mi privilegiada posición junto al instrumento. Andy tocaba con los ojos cerrados, sin partitura y sin cometer error alguno, como si fuera un autómata perfectamente programado. Disfruté cada nota, cada silencio, hasta su final. Después, Andy se levantó. Me puso la copa en la mano y la llenó. Volví a vaciarla. Me la quitó. Seguí con los ojos la ruta que siguió el cristal hasta posarse sobre la negra madera. Ella no apartó la mirada de mí. En apenas un instante se adueñó de mis labios, proporcionándome la mejor sensación que había sentido nunca. Un hormigueo recorrió cada centímetro de mi cuerpo. Cuando quise reaccionar, ya había terminado, ella se había ido. Regresé a mi habitación, vacía. Vincent aún no había vuelto. Aquella noche me dormí recordando el dulce sabor de los labios de Andy Howells.

Por la mañana seguía sin haber rastro de mi compañero. La puerta, como cada mañana, volvía a estar abierta. Me dirigí a la cocina, muerto de hambre. Comencé a bajar las escaleras, peldaño a peldaño. Y entonces lo vi.

Tenía los ojos bien abiertos, las piernas juntas y los brazos en cruz. Atravesaban su cuerpo decenas de cuchillos, que lo mantenían clavado en la puerta principal a un metro del suelo. La sangre, ya seca, había manchado su siempre impecable esmoquin y formado un charco de sangre bajo él. Pero lo más inquietante estaba en su rostro. Incluso muerto, Vincent seguía sonriendo.

Ciudad de susurros.

2011-02-23T12:03:00.002+01:00

La historia que escribí para un concurso, el cual, a pesar de que la votación terminó hace tiempo, sigue sin tener ganador.

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—Líder bueno, líder genial…

La ciudad se sumía en un sueño oscuro. Las calles se iluminaban tan sólo por la escasa luz lunar que se filtraba entre las nubes. Las farolas estaban apagadas, el corte de energía resultaba demasiado perfecto para ser casual.

—Ten cuidado, o él te matará…

Dos personas, apenas unos críos, paseaban ocultos en las sombras de aquella ciudad de susurros. El que canturreaba aquella canción tenía el pelo rubio, lleno de rizos, casi negro en aquella noche cerrada, y unos divertidos ojos azules. Apenas llegaba a los ocho años. Caminaba siempre dos pasos por detrás del otro, que parecía mayor que el rubio. Concretamente, un año mayor. Su pelo era negro como el azabache y sus tímidos ojos tenían un mirar oscuro. Las ropas de ambos estaban desgastadas, rotas por numerosos sitios y pedían a gritos un lavado. El mayor se detuvo en seco.

—¡Alex, cállate!—dijo, gritando en voz baja—. Vas a hacer que nos descubran.

—¿De qué tienes miedo, Víctor? —preguntó el más pequeño, deteniéndose.

—De que nos cojan y nos metan en un orfanato. ¿Por qué tengo que seguir las órdenes de ese niño? —El moreno se detuvo también. Pronunciaba las eses como zetas, lo que parecía hacerle mucha gracia a Alex. El rubio no se contuvo al soltar una sonora carcajada—. ¡Cállate ya!

—Tranquilo, tranquilo. El líder siempre se preocupa de que la casa esté vacía. Podríamos incluso pasar la noche allí. Comer comida caliente, dormir en una cama…

—¡Está loco! ¡No puede mandarnos a robar, así por así! Sólo somos niños. Y, además…

Alex no lo escuchaba. Canturreaba de nuevo la canción mientras caminaba, dejando a Víctor pasmado. Tras unos segundos, el mayor lo siguió. Evitó al gato negro, que lo examinaba con sus penetrantes ojos verdes como si pudiese ver a través de él.

—¿Qué hago yo metido en este lio? —se decía a sí mismo, en apenas un susurro.

Hacía dos días que “el líder” apareció en su vida. Estaba sentado en una esquina de la calle, mendigando unas monedas para comprar comida. Apenas le llegaba para una barra de pan; la gente ni se molestaba en mirarlo, evitando el sentimiento incómodo. Intentó levantarse para gastarse sus ganancias cuando se encontró con unos inquietos ojos azules. Era la primera vez que veía a Alex.

—¿Estas sólo?—preguntó el pequeño.

Víctor asintió con la cabeza. El rubio indico con un gesto que lo siguiera. Intrigado, se dejó llevar. Un poco después llegaron al casco antiguo de la ciudad. Allí, mirase donde mirase, sólo se encontraban los restos de una urbe que en otro tiempo brilló. Tan sólo quedaban edificios en ruinas, que nadie se molestó en reparar. Construyeron en torno a ellos, trasladando el centro urbano y abandonando la zona. Alex se colaba entre las tablas que bloqueaban la puerta de uno de aquellos edificios, una antigua tienda de la que no quedaba ni el cartel. Cartones ocupaban ahora el lugar de los cristales. Víctor imitó al rubio. Lo encontró parado en el centro de la habitación, mirándolo fijamente.

—Espera aquí—dijo, dejándolo solo. Poco después, un chico, que ocultaba su rostro tras una máscara que sólo permitían intuir que aquel brillo eran unos ojos, apareció. Era más alto que Víctor, y se cubría con una capa. El recién llegado lo examinó sin mediar palabra.

—¿Y tus padres?—preguntó tras una eternidad de silencio.

—No tengo. Murieron en…

El enmascarado lo cortó con un gesto. Paseó a su alrededor. Víctor temía que aquel fuego en su mirada lo hiciese estallar en llamas. Explotar y desaparecer. Como un juego de pirotecnia.

—¿Tu nombre?

—Víctor—respondió él. El miedo paralizaba su cuerpo.

—¿Quieres una familia, Víctor?

Durmió allí aquella noche, en una habitación contigua. Alrededor suyo, en la penumbra, vislumbró la silueta de otros chicos, probablemente con su misma fortuna. Cinco sombras llegó a contar. Cuando amaneció ya no estaban allí. Tan sólo encontró a Alex, quien le ofrecía leche y galletas. Devoró el desayuno de la misma forma que la comida y la cena. Durante el día no vio a nadie más.

Con el siguiente amanecer lo despertaron temprano. De nuevo estaba sólo en la habitación. Mientras bostezaba escuchó una voz. El líder lo llamaba. Entró en el cuarto privado del enmascarado, el único que estaba amueblado decentemente. Junto a la cama había un pequeño escritorio, con dos sillas a cada lado. Una la ocupaba el Líder. Éste le indicó a Víctor que ocupara la otra.

—Tu anticipo se terminó ayer—dijo lentamente—. Es hora de hablar sobre la forma en la que ayudarás a la familia.

Y procedió a relatarle el motivo por el que se hallaba allí, frente a un edificio de reciente construcción. Era una casa de madera, con una sola planta y grandes ventanales, cuyas persianas estaban cerradas completamente. Víctor se preguntó cómo entrarían allí. Se acercó al viejo coche que estaba aparcado justo enfrente de la vivienda.

—Eh, mira, está abierto—dijo.

—Olvídalo—respondió Alex—. Está tan destartalado que seguro que no tiene nada.

Precedió al mayor en el camino hasta la parte de atrás. Antes de que Víctor preguntase, el pequeño le tendió una piedra, señalando al cristal que ocupaba la mayor parte de la puerta. Al ver que iba a protestar, ordenó:

—Hazlo, o vuelve a la calle.

El moreno lo miró durante un instante. El brillo de aquellos ojos azules había adquirido un tono inquietante, que no supo descifrar. Sin darle tiempo a repetir la orden, lanzó la piedra con todas sus fuerzas. Los trozos de cristal se esparcieron por el suelo. Alex aprovechó el agujero para abrir la puerta, y entró con decisión. El más mayor aún dudó al poner un pie en el interior.

Encontró al pequeño en lo que parecía ser el salón principal. El niño revolvía cajones, registraba armarios e incluso desgarraba cojines con ansia animal. Al ver entrar al moreno, le tiró un saco que sacó de Dios sabe dónde y le indicó por señas que lo llenase en otra habitación. Se plantó en el comedor y se puso a mirar por encima, evitando fijarse en cualquier objeto que tuviera algo de valor.

—Así no vas a conseguir nada…—canturreó una voz a su espalda. Alex estaba sentado en una silla, meciéndose de izquierda a derecha y con una extraña sonrisa en los labios—. Ven, te enseñaré.

Dio un salto, le sacó la lengua al cruzarse con el mayor y repitió el mismo proceso que el otro le había visto hacer. De vez en cuando le lanzaba cosas, para que las metiese en su saco. Sobre él la madera crujía.

—Alex…—dijo de pronto Víctor—, creo que hay alguien.

—Mete también esto—seguía el rubio, sin hacerle caso. Le tendía una cubertería.

— Alex, ¿me has oído?

—Si el Líder dijo que no hay nadie, es que no hay nadie—afirmó—. ¿Verdad, señor?

Víctor se giró lentamente. En la puerta del comedor había un hombre. Alto, moreno y ojos negros llenos de furia. Estaba paralizado bajo el efecto de esa mirada. Alex, sin embargo, se acercaba sonriendo.

—¿Verdad que la casa está vacía?—insistía.

—¿Qué hacéis en mi casa?—rugió el hombre.

Todo ocurrió en un instante. Alex se abalanzó sobre el anfitrión. Demostrando una gran agilidad, trepó hasta su cuello. Hubo un fugaz destello. De pronto, un charco de sangre. Y el hombre caía, incapaz de articular palabra. Estaba muerto. El pequeño se levantó y fue a abrazar a su compañero.

—Lo siento, Víctor—dijo en un susurro—, pero tú no le vales.

La plata de aquel cuchillo atravesó la carne si ninguna dificultad. El mayor sintió un fuerte dolor durante apenas una fracción de segundo. Después, nada. Su cuerpo inerte apenas hizo ruido al caer de espaldas, sobre un charco que mezclaba la sangre de ambas víctimas.

Instantes después, Alex se alejaba de la casa, saltando mientras cantaba.

—Líder bueno, Líder genial… Ten cuidado, o él te matará…

John

2011-01-30T16:11:00.001+01:00

Has elegido una mala noche...

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John caminaba por la calle, con un vaso de cerveza en la mano. Se alejaba de la zona de fiesta en aquella noche cerrada, ideal para el robo. Aquella panda de críos que necesitaban sentirse mayores más que el aire no se esperaban que nadie metiese la mano en sus bolsillos y se llevase todo aquello de valor. Y ni siquiera tenía que esforzarse, los mocosos se emborrachaban tanto que era un trabajo fácil. Cuando estuvo a una distancia prudencial, se detuvo en un portal a contar el dinero.

Había sido una buena noche. Tenía una gran cantidad de dinero en las manos. Reunió todas las carteras que se había llevado y las tiró a un contenedor cercano. Después, se terminó la cerveza de un trago y se encaminó a casa. El amanecer estaba cerca. Dormiría unas cuantas horas al llegar, y al día siguiente se gastaría las ganancias. John se rió. ¡Era prácticamente imposible ganar tanto en una sola noche!

O quizá no…

John se detuvo. Oía voces, provenientes de un callejón oscuro. Se acercó. En él había tres personas, dos hombres y una mujer. Ella estaba sentada en el suelo, espalda contra la pared. Parecía dormir plácidamente. Los otros dos estaban de pie, mirando hacia el fondo del callejón. Uno de ellos lloraba, el otro le daba palmaditas en la espalda intentando consolarlo. Los tres iban vestidos de fiesta, la mujer con un elegante vestido negro y ellos con sendos trajes. John pensó que podría sacar más. Sacó la navaja y se adentró en aquel callejón.

—Miguel, tranquilo…—decía uno.

—Sí, tranquilamente daos la vuelta—soltó John—. Y no hagáis ninguna locura u os rajo.

Ambos se giraron, el que lloraba con mayor velocidad. Tenía los ojos vidriosos, y parecía que acababa de vomitar. No podía dejar de temblar. El otro parecía más calmado. Sus ojos negros mostraban furia contenida. Su oscuro pelo se confundía con las tinieblas de aquella noche. Una cicatriz nacía sobre una de sus cejas, descendiendo verticalmente por su rostro hasta morir a la altura de la nariz. Era el tipo de persona que impone miedo, a menos que vayas armado. Y la navaja de John le inspiraba confianza.

—Vamos—dijo—dadme todo lo que tengáis.

—Con mucho gusto—contestó el de la cicatriz, tendiéndole una cartera rebosante.

John alargó la mano. Parecía un buen botín. Sus ojos se clavaron en los billetes verdes que se escapaban del billetero. Quizá por eso no vio venir la mano que sujetó su muñeca con fuerza. En apenas un instante, el hombre golpeó su codo, haciendo que el brazo de John perdiera toda su fuerza. La navaja cayó al suelo. Él fue después, cuando el otro lo golpeó en el estómago. Antes de darse cuenta, un cañón dorado se posaba en su frente.

—Has elegido la peor noche para atracarnos—dijo el de la cicatriz—. Esta belleza abre agujeros de cuarenta y cinco milímetros en láminas de acero de dos centímetros de grosor. Imagínate lo que podrá hacer con un material tan frágil como el hueso humano. La bala atravesará tu cabeza de lado a lado, llevándose todo aquello que encuentre a su paso. La sangre manará del orificio, aportando algo de tranquilidad a la grotesca imagen que quedará de ti. Pero tranquilo, será indoloro. O, por lo menos, rápido.

Sin dejarlo pronunciar una palabra más, el hombre apretó el gatillo. La bala salió propulsada, dejando tras de sí un olor a pólvora quemada. El cuerpo de John ahora descansaba, inerte, en aquel callejón. El de la cicatriz registró el cadáver.

—Anda, mira. Pero si tenía la pasta justa, con esto reunimos la cantidad. ¿Ves, Miguel? Te dije que esto se solucionaría.

Yo no he sido

2011-01-28T18:40:00.002+01:00

Y el canto de la muerte se dejó oir en la sienciosa noche...

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La aguja del reloj se movía con lentitud. Marco esperaba impaciente los últimos cinco minutos antes de poder fichar e ir a casa. Había sido un agotador día de trabajo, y ansiaba regresar a casa, darse una ducha y tirarse en el sofá a ver el partido, con la compañía de su fiel jarra de cerveza fría. Terminó de archivar unos documentos en el preciso instante en el que su reloj de pulsera emitía el pitido que señalaba las ocho en punto. Recogió todo con rapidez y salió corriendo a los aparcamientos del sótano del edificio.

Arrancó el coche. Salió a la calle, deshaciendo el camino que le llevaba cada mañana al trabajo. Maldijo al detenerse por culpa de un atasco. Era hora punta, ¿cómo se le pudo ocurrir atravesar el centro de la ciudad?

—¡Maldita sea, moveos!—gritó, golpeando con fuerza la bocina.

El tiempo pasaba ahora con rapidez, aunque Marco no se desplazó mucho. Antes de que se diese cuenta, en la radio comenzó la retransmisión del partido. Decidió salir en cuanto pudiese, y dar un largo rodeo para intentar llegar antes. Cuarenta y cinco minutos después de salir del trabajo, Marco llegaba a casa. Su equipo perdía por dos goles a cero. Suspiró, metiendo la llave en la cerradura.

—¡Ya estoy aquí!—gritó al entrar.

—¡Papá!

Marco sonrió. Tenía delante a una criatura, de seis años de edad—seis y medio, como solía recordar ella— mostrándole esa sonrisa angelical. La niña lo miraba con aquellos ojos azules, escondiendo las manos detrás de la espalda.

—¿Qué tienes ahí, hija?—preguntó él, revolviéndole el pelo. Su madre se lo había dejado tan corto que se la podía confundir con un niño.

—Nada, papá.

—Mentirosa… En fin, ¿y tu madre?

Ella bajó la mirada.

—Yo no he sido…—dijo, casi en un susurro.

—¿Qué ha pasado?

La niña dejó caer algo. Se escuchó el sonido del metal golpeando el suelo. El leve brillo que el objeto emitía atrajo la atención de Marco. Era un cuchillo, con la mayor parte de la hoja bañada en sangre. Al igual que las manos de su hija.

—Yo no he sido—repitió, al borde del llanto.

Marco corrió, buscando en todas las habitaciones. Encontró a su mujer en su dormitorio, tirada sobre la cama. No pudo evitar caer de rodillas al suelo. La expresión de terror en el rostro de la mujer hizo que le recorriera un escalofrío por la espalda. En su pecho se apreciaban los numerosos cortes que aquel cuchillo había hecho. Su mano aferraba el peluche favorito de la niña.

—Yo no he sido—afirmó por tercera vez su hija, desde el umbral de la puerta.

—¿Viste al que hizo esto?—preguntó Marco, sin apartar la mirada del cuerpo inerte.

La niña entró en la habitación arrastrando los pies. Alzó la mano derecha, cubierta de la sangre de su madre, señalando a un armario. Él se levantó, caminando hacia donde ella le indicaba. Abrió la puerta de golpe, listo para golpear al asesino hasta la muerte. Se encontró con unos ojos, que brillaban en la oscuridad. Sus ojos. Su propio reflejo lo miraba desde el espejo. Marco suspiró, notablemente aliviado al ver que estaban solos. Poco después sintió un fuerte dolor. Las piernas cedieron, y cayó de nuevo. Se llevó la mano al costado, ahora sangrante. Giró la cabeza.

Su hija mostraba una sonrisa macabra. Una gota de la sangre paterna resbalaba por su mejilla. De nuevo blandía el cuchillo, bañado por aquel líquido escarlata.

—Cariño, ¿pero qué…?

—Yo no he sido—rió la niña, hundiendo de nuevo el metal en el cuerpo de su padre. Él aulló de dolor al sentir como el gélido acero atravesaba su estómago. Ella extrajo lentamente el cuchillo, para volver a clavarlo con una fuerza increíble para un niño de su edad. Esta vez atravesó las costillas, rozando el corazón. La cuarta estocada fue más certera. Cinco tajos más lanzó la niña sobre su padre, hasta su muerte.

La niña dejó caer el cuchillo. Su padre la miraba con ojos vacíos. Ella arrebató el peluche a su madre.

—Vámonos, osito—dijo.

Saltando salió de la casa. Se alejó calle abajo, su vestido empapado dejaba un rastro de sangre por donde pasaba. Era una noche fría y silenciosa. Lo único que rompía aquella paz era la alegre canción que la niña cantaba, bailando con su peluche.

A la luz de la luna llena

2011-01-26T17:22:00.004+01:00

"¿Quieres saber lo que estas manos, que han cometido todo tipo de atrocidades, pueden hacerte a ti?"

¡¡50 entradas!! Yujuuuuu xD

Hermanita, esta va por ti xP.

Todo parecido con la realidad es mera coincidencia.
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Él, con la espalda apoyada en la barra, bebía solo aquella noche. Su pelo y ojos eran del mismo y oscuro color que su traje. Parecía estar esperando, mirando a la gente a su alrededor. El dueño de aquel local, un tanto excéntrico, había hecho abrir el techo. Para poder observar la luna, decía. Lo cierto es que, gracias al invento, se ahorraba un buen pico al no encender la luz en noches como aquella, de luna llena.

La espera se terminó. Él sonrió, tomando otro trago. A su lado, un hombre se dejó caer sobre la barra. Bajito, calvo y gordo, con traje y maletín. Llamó al camarero con un gesto, pidiéndole un Manhattan.

—La luna está preciosa esta noche—dijo.

—Si fuera un diamante, lo sería aún más—contestó el recién llegado—. ¿Eres Seth?

—Eso dicen. He oído que tienes un trabajito para mí.

Como respuesta, el hombre abrió el maletín, sacando un sobre que le tendió a Seth sin dejar ver el interior. Él sacó la foto que había en su interior. La miró un segundo, antes de volver a meterla y cerrarlo.

— ¿Está seguro del objetivo?—preguntó, extrañado.

—Sí. Muy seguro. ¿Ahora el famoso asesino resulta ser un cobarde?

—Es el trabajo más raro que he hecho en mi vida—rió—. ¿Alguna indicación más?

El hombre negó con la cabeza.

—Está todo ahí. Se hará a plena luz del día, mañana durante el desfile. Te situarás en una habitación de un hotel cercano, desde donde hay unas buenas vistas de la calle principal. El arma a emplear te espera allí. Ahora, hablemos de negocios.

—Serán doscientos mil—dijo Seth—. Cien ahora y cien tras el trabajo. Y no acepto regatear.

De nuevo el hombre abrió el maletín, mostrando su contenido.

— Creo que así está bien—dijo, entregándole una llave. Después se marchó, arrastrando los pies.

Seth se quedó un poco más. Había visto cómo una mujer hacía acto de presencia. Tenía el pelo rubio, formando tirabuzones que caían elegantemente sobre su espalda, y poseía un brillo en sus ojos azules capaz de hechizar a cualquiera que los mirase. Venía enfundada en un vestido de un oscuro negro, que resaltaba aquella palidez de diosa. Caminó hasta la barra, situándose junto a Seth, y llamó al camarero, que ardía en deseos de satisfacer sus peticiones.

—La luna está preciosa esta noche—dijo Seth, blandiendo su mejor sonrisa.

—Eso dicen—respondió ella.

Él se inclinó, acercándose a su oído.

—¿Quieres saber lo que estas manos, que han cometido todo tipo de atrocidades, pueden hacerte a ti?

Lentamente Seth desnudó a aquella mujer. Con suavidad besó cada centímetro de su piel. Ella gemía. Sentía que su propia piel la quemaba. Gritó cuando, con fuerza y delicadeza a la vez, él la penetró. Y volvió a gritar cuando sintió el placer en cada célula de su cuerpo. Seth la dejó caer con delicadeza sobre la cama. Porque todo había que hacerlo con calma.

Amanecía. En la calle, los barrenderos limpiaban las aceras mientras los empleados del ayuntamiento colocaban barreras. Una paloma alzaba el vuelo, una pareja de ancianos se sentaban en un banco. Poco más ocurría. En un hotel cercano, en una de las habitaciones de los pisos más altos, un hombre examinaba la ciudad minuciosamente. La mujer que lo acompañaba se marchó, agradeciendo la compañía.

Una vez estuvo satisfecho, Seth se vistió. Con tranquilidad, empleando el tiempo necesario. Como con todo. Lentamente, limpió y montó el rifle francotirador que le habían dado para el trabajo, junto con un maletín con el resto del pago.

—¿Cómo sabréis que ahora simplemente no me iré?—preguntó cuando le dieron el dinero.

—Porque sabemos que tu reputación es lo más importante para ti, y que no quieres que se sepa que has fallado en un trabajo.

Encajó la última pieza del rifle y se sentó a esperar, el frio metal del arma apoyado en el pecho. El desfile no comenzaría hasta una hora después. El tiempo pasaba lentamente… como todo.

Apoyó el rifle en el marco de la ventana. Quedaban poco más de dos minutos para que apareciera el blanco, si todo iba según lo previsto. Ajustó la mira, observando a través de ella a una multitud de soldados marchar. Precedían a un descapotable en el cual iba sentado un hombre. Seth rió; aquel mismo hombre había estado hace dos noches con él. Vio por un segundo el brillo de su cabeza pelada, recordando la conversación que habían tenido.

— ¿Está seguro del objetivo?

—Sí. Muy seguro.

Apuntó entre los ojos. Se tomó su tiempo, observando al blanco saludar. Pasó una mano por el cañón mientras el hombre se inclinaba a susurrarse algo a su chofer. Con la misma suavidad que empleaba en los roces, caricias y besos, apretó el gatillo. Al fin y al cabo, disparar guardaba muchas similitudes con amar a una mujer.

Alrededor del coche se hizo el caos. La atracción principal yacía sobre el asfalto, con un agujero de bala entre los ojos. La sangre manaba lentamente, dando una sensación de tranquilidad. Seth abandonó el hotel media hora después, con mucha calma.

—Después de todo—murmuró—todo el mundo tiene derecho a elegir cómo morir.

Acero ardiendo

2010-12-13T22:20:00.001+01:00

Voy a matar a Miguel... ¡wiiiii!

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Era una noche cerrada, de lluvia perpetua. Alguien corría por callejones, evitando las calles principales. El eco de sus pasos, pisando charcos, era el único sonido en aquel silencio sepulcral. Vestía una gran gabardina y un sombrero, ambos oscuros, y llevaba una mano oculta entre la ropa.

—No… ¡No! ¡Detente!

Se detuvo, apoyándose en una pared para recuperar el aliento. La lluvia le empapaba. Se dejó caer, resbalando en el muro. En el suelo, se miró las manos. Desprendía un fuerte olor a pólvora, que el agua no lograba llevarse.

—Debe… Debe ser un sueño…—murmuraba—Yo… Yo no quería…

Él lo miraba, siempre con esos aires de superioridad. Siempre un elegante traje y una sonrisa prepotente. Estaban solos, ocultos a ojos ajenos. Y él reía. Se burlaba de aquel hombre que le suplicaba de rodillas, tirado en un gran charco. Lo dio la espalda, pensando que aquel despojo humano no suponía ningún peligro. No sabía hasta qué punto se equivocaba.

—Seré magnánimo contigo—dijo él—, te ayudaré.

No se dio cuenta de que aquel despojo humano no le hacía caso. El hombre del sombrero se levantó, lentamente, sacando un arma de la gabardina. Al del traje le bastó un segundo para abandonar el despotismo.

—Tranquilo, tranquilo. Podemos hablarlo.

El otro no entendía palabras. Lo veía abrir y cerrar la boca, pero no escuchaba sonido alguno. Alzó la pistola, apuntando a la frente…
—No… ¡No! ¡Detente!

… y guiado por la rabia, apretó el gatillo.

—¿Qué he hecho?— se preguntó.

Sacó la pistola del bolsillo. El cañón, aún caliente, humeaba. La tiró. Saltaron chispas cuando el metal impactó con la pared. Durante apenas un segundo, hombre y arma se miraron. Después, él se arrastró a recogerla. El brazo derecho, el que había disparado, aún temblaba por el retroceso. ¿O era el miedo? Daba igual, no importaba. Empezaba a sentir algo dentro de él, que lentamente desaparecía. Y que hasta ahora no había reparado en su existencia. La sensación de poder que lo inundó al ver cómo el cuerpo inerte de aquel trajeado idiota iba perdiendo la sangre lo abandonaba. Necesitaba más.

Recargó la pistola y se levantó. Caminó lentamente, arrastrando los pies. Y el pobre desdichado que se encontró con él lamentó rápidamente aquel encuentro.

Hoguera

2010-11-30T20:29:00.003+01:00

Retazos de una pesadilla.

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Los rayos del sol del mediodía me cegaban. Frente a mí se congregaba la gente, esperando el inicio del espectáculo. A mi lado un hombre, vestido con una sotana negra, contemplaba desde lo alto de la plataforma la multitud. Un segundo antes me había mirado, sus ojos negros clavados en los míos, una sonrisa maliciosa en el rostro.

—Debes alegrarte— me dijo—. Eres de los pocos afortunados a los cuales se les organiza una función para ellos solos.

Yo intenté liberarme, sin éxito. Aquellas cuerdas eran muy resistentes. Estaba atado a un tronco que se alzaba sobre una montaña de madera. Una pira. Y aquel bastardo de Dios se burlaba de mí en mis últimos momentos. Él mismo se había encargado de mis interrogatorios en las cárceles secretas de la Inquisición. Su oscura mirada delataba el odio que me profesaba.

Mi calvario había empezado—según mis cálculos— hacía una semana. Me había despertado tirado en una fría y oscura celda. Golpeé la puerta, grité que era un error, que no había hecho nada malo, hasta que me quedé sin fuerzas. Nadie vino. Una eternidad después la puerta se abrió. Dos hombres me cogieron por los brazos y me arrastraron sin ningún cuidado. Me lanzaron al interior de otra habitación, iluminada por la luz de una vela. Se apoyaba sobre una mesa, junto a la cual encontré una silla. Sentado allí esperé de nuevo, evitando mirar el tercer mueble de la estancia.

Aquella fue la primera vez que lo vi. Monseñor Lucio vestía, como siempre, una túnica negra. Tenía el rostro marcado por las arrugas, y el poco pelo que le quedaba era cano. Y sin embargo en sus ojos brillaba un fuego perenne. Entró, haciendo caso omiso de mi presencia hasta que se fijó en que ocupaba la única silla de la sala. Me derribó de una patada, la colocó y se sentó. A su lado se situó alguien a quien mis ojos no alcanzaban a ver del todo, tan sólo el sombrero de ala ancha que llevaba.

— ¿Es usted Marco de la Rosa?—preguntó.

Traté de levantarme apoyándome en la pared. Algo en mi interior no quería estar por debajo de alguien como él. Abrí la boca para responder, cuando me di cuenta de algo.

—No lo sé—respondí.

Su ilustrísima simplemente se rió ante mi respuesta. Le hizo un gesto con la mano a su acompañante, que se inclinó. Pese a estar junto al foco de luz no fui capaz de ver su rostro. Susurró algo, y abandonó la estancia. El otro se incorporó, sonriendo. Sus dientes brillaban en la oscuridad. Me propinó una patada en el estómago. Me doblé por el dolor. Entonces volvió a arremeter, descargando un golpe en mi cabeza que me lanzó al suelo. Después me levantó, dejándome caer sin cuidado sobre una tabla. En mis muñecas y tobillos se cerraron unos grilletes. Luego escuché cómo giraba una rueda, y comenzó mi tormento. Cuando Monseñor Lucio regresó, mi brazo derecho estaba totalmente desencajado, y no sentía las piernas.

— ¿Eres ahora Marco de la Rosa? —inquirió de nuevo, riendo.

Respondí lo mismo que la vez anterior y las veces siguientes. Tras cada sesión de tortura me repetía la pregunta, obteniendo siempre la misma réplica. Él simplemente reía, iniciando después un nuevo martirio. Hasta que, al interrogarme, le escupí en la cara. Se limpió con la capa de su lacayo y dijo:

—Es culpable.

De nuevo sonrió el del sombrero. Cargó conmigo con facilidad y me lanzó al interior de un carro. No tenía forma alguna de ver a dónde me llevaban. Mis temores eran ciertos. Al bajar me encontré el tronco que llevaba mi nombre. Y poco después, a la multitud inquieta, esperando un buen espectáculo.

— ¿Tus últimas palabras?—rió Monseñor.

Alcé la vista, mirando al pueblo con todo mi odio. Ansié que se incendiase el pueblo, que murieran todos. Deseé con todas mis fuerzas ver arder a aquel por cuya mano me habían condenado a la hoguera.

— ¡Escóndete! —grité— ¡No te atrevas a dar la cara! ¡Te aseguro que descubriré quién eres, y volveré de la tumba para llevarte conmigo!

El pueblo se mofó de mí. Pronto se hizo el fuego. Las llamas quemaban mi cuerpo sin hacerme daño. Mi fin estaba próximo. Nada iba a salvarme ya. El viento se llevaba las cenizas de lo que antes habían sido mis piernas. Lentamente perdía el cuerpo. Y, justo antes de exhalar mi último aliento, la vi. Del cielo caía una rosa roja de tallo plateado.

Rosa plateada

2010-11-26T22:01:00.001+01:00

Al fin he logrado darle un uso apropiado a ciertas lineas que escribí hace poco.
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Ella, enfundada en un vestido que terminaba antes de llegar a las rodillas, con las piernas cruzadas y una mano sobre el regazo, me miraba divertida, sentada en un trono que presidía aquella cavernosa estancia. Sostenía una flor única, una rosa roja de tallo plateado, con la que ocultaba la sonrisa que blandía sin apartar sus ojos azules de los míos. Su pelo rubio caía sobre sus hombros y espalda, los cuales aquella fina tela dejaba al descubierto.

Estaba solo con aquella mujer en una sala amplia, circular, con un gran número de columnas formando una rueda. Se iluminaba por el perenne fuego de una enorme lámpara de araña, colgada de un techo tan alto que ni las llamas alcanzaban a alumbrarlo. Intenté recordar cómo había llegado allí. No pude. Tampoco pude rememorar nada anterior a encontrarme frente a esa figura escapada de un cuadro renacentista. Parecía que había nacido en ese mismo instante, por obra de aquella mujer. Di un paso hacia ella.

— ¿Dónde estoy? —Pregunté.

Me respondió con un gesto de su mano. Me detuve al instante. La mujer se puso de pie. Lanzó la rosa, que quedó clavada a apenas unos metros de mí. Su sonrisa era ahora completamente visible, me asustaba y hechizaba al mismo tiempo. Alzó el brazo, dando comienzo a lo que ella llamó “la prueba”.

Ante mí apareció una criatura monstruosa. Su cabeza recordaba a la de un toro, sin ser tal. El cuerpo era el de un león, y se alzaba sobre las patas de un caballo. Los brazos parecían humanos, aunque cubiertos de pelo; cada uno de ellos era más grande que mi cuerpo entero. En la cola silbaba una serpiente, y de su espalda nacían dos grandes alas de plumas negras. Esta imagen me paralizó por completo. Al reparar en mi presencia rugió, exhalando fuego a su vez. Extendió hacia mí una enorme mano, intentando atraparme. Lo esquivé en el último segundo, tras recuperar la movilidad. Sin darme tiempo a reaccionar atacó otra vez, lanzándome contra la pared y rompiendo una columna de paso. Sus ojos inyectados en sangre no dejaban de mirarme. Los míos recorrían la estancia, buscando un lugar donde huir, algo con lo que defenderme. Vi que algo brillaba en el suelo.

Me fijé en la flor clavada en el centro de la habitación, la cual no era ya una rosa. El tallo plateado se había transformado en una espada, en cuyo filo se reflejaba la luz del fuego. En la empuñadura, una piedra con forma de capullo resplandecía con un leve fulgor. Un rubí. Me lancé a la desesperada, evitando como pude los golpes que lanzaba y que pasaban a escasos centímetros de mi cabeza. Pude cogerla. La hoja era ligera. La interpuse entre la bestia y yo. El monstruo miraba mi acero como si se tratase de un palillo de dientes.

La criatura exhaló fuego de nuevo. No tenía dónde esconderme. Estaba de nuevo paralizado, viendo a cámara lenta como las llamas se acercaban a mí. Cerré los ojos, esperando una muerte certera. Ésta no llegaba. Reuniendo el poco valor que me quedaba, los abrí de nuevo. No había ni humo no fuego, sólo un intenso fulgor proveniente del rubí. La empuñadura ardía, sin causar dolor. La agité, liberando el incendio que había devorado. La bestia rugió de dolor. Cayó al suelo. Sin darle tiempo a levantarse trepé por su pecho, hundiendo el acero en él. Un nuevo bramido cruzó el aire. El monstruo expiró.

Me giré. La dama aplaudía, radiante. Me acerqué a ella, arrodillándome al llegar. Requirió mi espada, la cual apoyó sobre mis hombros.

—A partir de hoy—dijo—, serás mi paladín.

Portador de calamidades

2010-11-02T20:46:00.003+01:00

Espada maldecida, temida por miles.

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Resuena el eco de gritos agonizantes en mi cabeza.
Cientos de cuerpos caen a mi alrededor.
Su sangre da color a mi espada,
segadora de vidas sin compasión
Ángel caído, me llaman.
Niego la comparación.
De espíritu tengo poco,
tan sólo blando la destrucción.

Quemar tu piel

2010-10-22T19:24:00.001+02:00

Versos, de nuevo escritos en un mal momento.
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Quiero sentir de nuevo el roce de tus labios,
al broche de tu sujetador vencer,
hacerte estremecer
al deslizar por tu cuerpo mis manos.
Te quiero poseer,
hacerte mía por unas horas,
y que, al amanecer,
eches de menos mi aliento sobre tu piel.

Conciencia tranquila

2010-10-11T18:30:00.002+02:00

Idea surgida de mezclar neuronas y alcohol barato.
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Noche cerrada. Un local de mala muerte y peor música. Un hombre apoyado en la barra, la cara oculta tras los brazos y apretando una botella vacía con la mano, blandiéndola cual espada contra la conciencia.

Él se lleva el cristal a la boca. Cuando el cuello de la botella llega a sus labios se da cuenta de que no queda nada. Ruge, llamando al camarero. Éste se niega. "Sin dinero no hay alcochol" rie. "Y tú ya has bebido bastante", añade. El hombre lo maldice, arrastrando en su camino a la salida la botella vacía y la conciencia muerta.

Antes de salir se cruza con la causa de todos tus problemas, encerrados en el cuerpo de una mujer. Ella le grita, asegurando estar preocupada. Rie, pues ya sabe la verdad. ¿Preocupada? Y una mierda. Su amante ya se preocupó de ello.

Trata de irse, pero ella no le deja. La grita, se lo echa todo a la cara. Y lo niega. Vuelve a decírselo. Que les ha visto juntos. Y sigue negándolo. "Seguirás mintiendo siempre", dice. Y antes de que responda, termina con esta falacia. Los restos de la botella se mezclan con la sangre. Y él se va con la conciencia tranquila.

Versos

2010-09-24T18:05:00.002+02:00

Apenas unas lineas. Palabras escritas con sangre, empleando como pluma una espada.

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Ven.
Déjame comprobar cuán afilada está tu espada,
muéstrame las heridas de tus batallas,
y después, enfréntate a mí.
Y que las palabras se las lleve el viento.

Aquí, con esta hoja,
forjada con acero y justicia,
arrepiéntete de tus pecados.
Y que encuentres felicidad en la muerte.

Cuando acabe con tu vida,
con este mortal filo
maldíceme eternamente.
Por que quien te arrebató tus esperanzas perdió las suyas.

Que tus falsas palabras se olviden,
que tus sueños mueran contigo.
Que tu alma impura sea libre.
Porque a partir de hoy nadie te recordará.

Cae en la oscuridad del olvido.

Requiem

2010-09-22T20:20:00.005+02:00

Algo que iba a publicar el mes que viene, una vez estuviera terminado, pero ya no hay ganas.

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A veces demasiado rápido, a veces demasiado lento, pero siempre en tu contra.
Intentas atraparme, en vano. Fluyo, escapandome entre tus dedos. Y tú, impotente, te detienes a mirar como me marcho, sin volver la mirada atrás y destrozándote a cada segundo. Llevándome lo mejor de tí y dejándote todo lo malo.

Por que yo soy el tiempo, y estoy hecho de la misma materia que tus pesadillas.

Sabueso. Las desapariciones de vagabundos

2010-09-09T14:33:00.003+02:00

Es lo que tiene ver series de misterio londinense xD
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El sol del crepúsculo iluminaba las frías calles de Londres, aquella tarde de invierno. Una helada brisa agitaba las ropas de los transeúntes, que terminaban sus quehaceres diarios. Las sirvientas terminaban las compras, los niños jugaban en la nieve y algún noble disfrutaba de un paseo con su esposa. Todos y cada uno de ellos hacían caso omiso de los gritos que escapaban de un callejón cercano. En él, un grupo de hombres, borrachos tras una tarde de alcohol, apaleaban a un mendigo que se encogía en el suelo, pidiendo clemencia.

Solo hasta que el vagabundo escupió sangre, aquellos hombres se dieron satisfechos. Lo abandonaron allí, a su suerte, mientras buscaban una taberna donde celebrar su victoria. El mendigo se arrastró con las pocas fuerzas que conservaba hasta la calle principal. Allí, como de costumbre, nadie reparó en él. Sus palabras no tenían valor.

El errante se cayó. Sus escasas fuerzas, fruto de días sin comer, lo abandonaron. Los caminantes ni siquiera cambiaron su rumbo por él, pasaban sin cuidado sobre su espalda. Haciendo un esfuerzo sobrehumano, se aferró a la capa de uno de ellos.

—Por favor…— rogó—. Ayúdeme…

— ¡Cómo te atreves! —Rugió el otro— ¡Suéltame!

Al ver que sus gritos no surtían efecto, descargó una serie de golpes contra el cuerpo del mendigo, quien pronto lo soltó. Con un gesto, el noble que lo había pegado llamó a dos de sus mayordomos, los cuales lo apartaron de la calle. Lo dejaron en un portal cercano y, sin mediar palabra, siguieron a su señor. El mendigo, entre suspiros de dolor, cogió algo de nieve y se la llevó a su cuerpo herido. Después, tomó otro poco y se lo llevó a la boca.

—Al menos tengo algo que beber…—susurró.

Se apoyó en la pared y cerró sus oscuros ojos. Se pasó una mano por el sucio pelo negro y se cubrió con la raída capa, buscando algo de calor. Mientras murmuraba una oración, una mano cálida se apoyó en su mejilla. Al mirar, se encontró con un niño de apenas diez años. Le sonrió.

— ¡Alen, aléjate de él! —gritó una mujer, quien rápidamente levantó al niño y se alejó.

El mendigo se preparó para pasar la noche allí mismo. Se acurrucó, tratando de conciliar el sueño. De fondo oía el sonido de un carro, acercándose. Se detuvo, a apenas unos pies de él. Ni siquiera abrió los ojos cuando dos hombres lo levantaron, ni opuso resistencia cuando lo introdujeron en el maletero.

Cuando los hombres pararon se encontraron al mendigo durmiendo. Sin ningún cuidado, cargaron con él. Lo llevaron al interior de un gran caserío, por la puerta de atrás y aprovechando la noche para esconderse. El vagabundo abrió los ojos cuando retiraban su ropa. Cuando le quedaban la sucia camisa y los rotos pantalones, una voz habló:

—Dejadlo así, el resto lo haré yo.

Los dos hombres lo colgaron con las cuerdas que salían de la pared, y rieron antes de salir. El tercero, quien había hablado, caminó hasta que la luz de una vela le iluminó. Era alto, con poco pelo y un espeso bigote. Sus pequeños ojos se clavaban en el vagabundo, y su rostro ofrecía una mueca macabra. En sus manos sostenía un látigo

—No esperaba que un Vizconde estuviera detrás de los asesinatos de mendigos, Philip—dijo el vagabundo

— ¿Que falta de respeto es esa? ¡Llámame “Vizconde Hamleigh”, basura! —El hombre descargó un latigazo sobre el pecho del mendigo—. Que alguien mate a un vagabundo no se le llama “asesinato”. Es más bien… un favor a la población.

— ¿Favor? No me hagas reír —el vagabundo mostraba ahora una sonrisa confiada que enfurecía al vizconde—. Di lo que quieras, esto es un crimen. Y tu título no te salvará del castigo.

— ¿Quién va a castigarme? Nadie se enterará de lo que estoy haciendo. ¿Acaso crees que saldrás con vida? ¿Realmente piensas que vivirás?

Sin dejarle mediar palabra, Hamleigh lanzó un golpe detrás de otro. La sucia camisa pronto se hizo jirones, y adquirió un característico color rojizo. El mendigo al que se la había quitado no sabría nunca la suerte que tuvo el día que un misterioso hombre, que ocultaba su rostro bajo un sombrero de ala ancha y una gabardina negra, se ofreció a darle ropas limpias y nuevas a cambio de las suyas.

—Realmente, Philip—dijo el mendigo—, no veo motivo alguno por el que no pueda salir con vida de aquí.

Hamleigh se puso furioso al oírle hablar. Se preparó para azotarle en la cara, para partirle la boca y que dejase de hablar. Decidió que después disfrutaría cortándole las cuerdas vocales mientras su víctima intentaba gritar de dolor. Con esto en mente, dio un paso al frente, dispuesto a descargar un golpe letal, imaginando cada corte que le haría. Quizá debido a esa distracción no vio venir la patada que el mendigo le propinó en el rostro, ni la pequeña navaja que sacó de la manga y que en ese momento trabajaba para liberarlo. Cuando pudo reaccionar, el vagabundo apretaba el filo contra su cuello.

—Aquí tenéis vuestro castigo, vizconde—escupió, mientras deslizaba la navaja por el cuello, seccionando la yugular. Hamleigh trataba de gritar, pero no era capaz de emitir sonido alguno. El mendigo cogió su capa raída, de la que extrajo una pipa, tabaco y cerillas. Abandonó la mansión mientras disfrutaba del humo.

A la mañana siguiente los periódicos anunciaban la muerte del Vizconde Hamleigh, que fue hallado en un sótano lleno de instrumentos de tortura. Se le relacionaba con el caso de los vagabundos desaparecidos. Erik Regan, quien había salido a por café, le pagó a un niño por un diario, en el cual leería los detalles mientras disfrutaba el aroma del triunfo.

Cansancio

2010-09-07T13:59:00.001+02:00

Esto es lo que da el mal humor.
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Ya me cansé… Me cansé de ser ese perro fiel y adorable que te acompañaba a todas partes, meneando el rabo de una forma patética. Deje de ser ese indefenso animal que te hizo compañía durante toda su vida. Ese ser terminó ya, abandonó esa vacía existencia.

Su orgullo le impidió seguir mendigando las caricias cuando lo abandonaste, cuando se arrastraba con las patas heridas buscando algo que comer. Una vez se dio cuenta de que lo único que le quedaba eran recuerdos. Su vanidad recién descubierta rió. Maldecía el haberme vendido por tan poco. Me maldecía a mí.

Aullaba. Caminaba, arrastrando los pies, buscando un lugar donde descansar, donde refugiarme en aquella fría noche. Allí, en mitad de la nada, tan sólo me rodeaba oscuridad. Me deje caer, agotado de andar en ninguna dirección.

— Un día—dije—, morderé tu cuello y me llevaré tu sangre. Y entonces, mientras la última gota del líquido mortecino se resbala por mis labios, dejarás este mundo con un suave gemido de placer.

In the air tonight

2010-08-05T20:24:00.004+02:00

Para celebrar la nueva imagen del blog, una historia basada en una imagen de Retos Ilustrados. El título pertenece a una canción de Phill Collins.

Para ella
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Me muero. Siento la agonía, el terror, correr por mi cuerpo. Su voz me susurra al oído. Palabras vacías, carentes de sentido, desfilan una detrás de otra, escapándose, llevándose mis sentidos.

Mi rostro se hunde en mis manos. Tirado contra una pared, escondido del mundo, espero la hora final. De lejos, como surgiendo de una antigua radio, se oye un griterío, apenas más fuerte que un susurro. Mi muerte será un espectáculo.

Siento un golpe en el suelo, seguido de otro. Pasos, fuertes y lentos, acercándose a mí. Una mano en mi hombro, una voz en mi oído.

Es la hora.

Me levanto. La misma mano me tiende algo. No logro distinguirlo, tan sólo lo aferro. Quiero que ese objeto me salve, lo necesito. Lo llevo conmigo, siguiendo los pasos hacia el olvido.

Y salgo de las sombras a la luz cegadora. El griterío pasó de murmullo a estruendo ensordecedor. A ambos lados, a mi lado, encuentro caras conocidas. Sonriendo. Allí comienza el espectáculo.

Allí muero de nuevo.

Y resucito al compás de la música. Mis manos ya no son las de un moribundo, si no unas expertas en arrancarle hermosas melodías a mi guitarra, ese instrumento que me permite resucitar.

Porque la vida, mi vida, no es más que una muerte que termina al pisar el escenario.

Reflejo

2010-07-22T21:09:00.001+02:00

Reto del foro Retos Ilustrados

Para ella
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— ¿Quién eres?

Bestia maldita con mis ojos, mirándome desde su reino al otro lado del espejo. Reflejo maldito, mostrando su sonrisa ensangrentada. Dios de su mundo de muerte.

—Tu otro yo.

Contestas con arrogancia, usando mi misma voz.

Tu mundo se opone al mío. Me encierran las cuatro paredes entre las que estoy condenado a permanecer. Tan solo este espejo me acompaña. Este trozo de cristal, que muestra al ser que me aterra y fascina a la vez. A mí mismo.

Agitas la copa, sentado en tu trono. Salpicas el espejo del líquido rojo que contiene. Tu lado queda manchado por la sangre que mis manos derramaron.

—Nuestras manos.

—Si… ¡No!

Pateo el espejo, roto en mil pedazos. Los aplasto, una y otra vez, hasta que ese ojo igual al mío deja de observarme. Respiro, seguro de librarme de esa voz.

—Nunca me iré… al menos no sin ti.

La voz retumba en la habitación. Hace estragos en mi mente. Me ataca las entrañas.

Mis manos dejan de obedecerme. Le obedecen a él, a mi otro yo, quien las guía hacia nuestro cuello. Pronto perderían su fuerza, cuando su amo exhalara su último aliento.

Bruma

2010-07-20T21:44:00.001+02:00

Para ella
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Le habría bastado con susurrar una leve palabra para anular todos mis sentidos; no le hizo falta. Aquella dama, figura salida de mis sueños, surgía de entre la bruma. Las agujas del reloj se ralentizaron. El tiempo obedecía las órdenes que dictaban sus pestañas.

Se detuvo, mirándome con esos fragmentos de cielo que formaban sus ojos. Esperaba. ¿A quién? Miré a mí alrededor. Nadie. Estaba sólo sobre la faz de la tierra. Con ella.

Se acercó a mí. No, yo me acerqué a ella. No sé con certeza quién paró primero. Apenas unos centímetros nos separaban. Sentí algo recorrer mi cuerpo, paralizarlo. Tenía que decir algo. Abrí la boca, aunque solo fuera por saber su nombre. Me acalló, posando sus labios sobre los míos.

Se apartó. Di un paso hacia ella. Necesitaba más, ansiaba más. Ella negó. Por primera vez escuché su voz.

—Cierra los ojos.

Obedecí, guiado, tal vez, por algún conjuro. Su dulce voz no dejaba otra opción. Al poco los abrí. La bruma había desaparecido.

Al igual que la extraña dama.

Olor a muerte

2010-07-16T23:03:00.004+02:00

Para variar, un poema a medio escribir que hoy Nei me "ayudó" a terminar.

Para ella
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Destello. Grito. Anhelo.
Deseo fugaz de sueño,
de vivir una pesadilla,
de despertar sintiendo.

-Llora, llora, pequeña,
que tus lágrimas bañen tu rostro
mientras sientes el gélido acero
atravesar tu torso.

Cuerpo inerte, tirado en el suelo,
vida escapando, bajo su libre deseo.
Muerta exhalando su último aliento.

Sangre derramada,
el pecho abierto por una daga.
Ojos vidriosos mirando a la nada.

Olor a muerte.

Tiempo

2010-06-26T20:22:00.001+02:00

Para ella
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¿Que qué recuerdo, dices? Eso mismo me pregunto yo muchas veces. El tiempo se lo llevó todo. Nunca soy capaz de evocar las dichosas imágenes que busco, ni haciendo el mayor de los sacrificios a cambio. Mi memoria me traicionó, de la misma forma que la vendí con cada trago de alcohol.

¿Quién me iba a decir que acabaría contándote mi vida? Hace muchos años ya que te vi por última vez. Apenas recuerdo nada de aquel encuentro. Incluso tuviste que decirme tu nombre. No te diré que me sentí incómodo en aquel momento. Para mi desgracia, olvidar me es tan común como respirar.

Te parecerá absurdo lo que hice con mi vida. Mi novela sigue inconclusa, atascada en el mismo fragmento que reescribí una y otra vez. Creo que es de las pocas cosas que mi traidora memoria retiene. Quizá por el mero hecho de hacerme tanto daño. Cada noche he relatado de nuevo aquel primer beso entre el protagonista y su amor platónico, sin ser capaz de darle la forma adecuada. Creo que perdí la capacidad de imaginar hace ya mucho tiempo. En mi cabeza solo hay sitio para aquella tarde de otoño…

Que cruel fue el tiempo conmigo. Me da unas horas de placer y una vida de sufrimiento.

¿Y a ti, qué te dio el tiempo?

Malos recuerdos

2010-05-31T20:33:00.003+02:00

Para ella
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—Vámonos a casa.

— ¡Yo me quedo!

Mi voz me sonaba confiada y segura, claramente audible entre aquel griterío normalizado en las noches del fin de semana. Arrastraba de mí mi mejor amigo, quien hacía dos horas que decidió quitarme la cartera. Aun así, mis manos conseguían hacerse con otra copa que llevar a mi boca. Escupí el primer trago que di al último trofeo que había conseguido; mi boca detectó una mezcla de whisky y tabasco a partes iguales que arrasaba en mi lengua.

— ¿Tú has visto como estas? —Preguntó mi amigo. Yo no lograba entender por qué se preocupaba tanto.

—Estoy bien. Tú no te preocupes. Y vete con ella. Vete—añadí, mientras él me lanzaba una de esas miradas que me hacían sentir mal. A regañadientes, se fue con su cita, dejándome solo con aquel vaso asesino.

Me adentré en el local, del que salía la música más ruidosa, y al que acudía toda la masa, en cuya puerta un hombre, muy amablemente, me arrancó la bebida de las manos negando con la cabeza.

—Tú ya has bebido demasiado esta noche— me dijo.

— ¡Esto no es nada! —respondí, a gritos, mientras entraba en el abarrotado local. — ¡Papi ha vuelto! —grité de nuevo en el interior.

La gente me contestó de la misma forma sin dejar de moverse. Me abrí paso hasta llegar a la barra, donde recordé que no tenía dinero. Me senté a pasar el tiempo allí, hasta que sentí un brazo rodeando mis hombros.

— ¡Hombre, tío! ¿¡Que tal!?

No recordaba a aquel hombre, que aseguraba haber asistido conmigo a la misma clase desde el inicio de mi vida escolar. Sin embargo, me ofrecía una copa que portaba en su mano, y que acepté gustoso. Aquellos fueron los últimos minutos que recuerdo de aquella noche.

A la mañana siguiente desperté en mi cama. Durante unos segundos no sentí ni recordé nada. Estaba medio ausente, hasta que el fuerte dolor de cabeza me trajo a la realidad. Con cada pinchazo me llegaba un nuevo recuerdo: un baile, una mala copa que escupí al suelo, una chica… Como pude, tomé un analgésico y miré el reloj. Marcaba las dos del mediodía.

Encendí el ordenador mientras comía algo, y esperé mientras se cargaban las fotos de la última noche. Lo que imaginaba como unas imágenes triunfales se mostraron ante mí como una patada del mundo real. Allí se encontraba mi misterioso baile, un frustrado intento de mantenerme en pie. O la copa que escupí porque me sentó mal, llevándose en su salida el contenido de mi estómago. O la chica, que marcó su mano en mi cara al ver el regalo que mis entrañas le hicieron a sus zapatos. La última foto me mostraba sentado en un rincón, al borde del desmayo. Mi voz nunca había sonado confiada aquella noche, si no que surgía guiada por el alcohol que circulaba por mis venas.

Allí, sentado frente los recuerdos que no lograba acercar, decidí dejar la bebida. Por muy mal que me encontrase.

Viuda negra

2010-04-23T18:45:00.004+02:00

Segundo premio del oncurso literario de mi instituto. Por lo visto, los jueces ya me conocían xD
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—No... No... ¡Ahora no!

El coche se detuvo. John trató de arrancar el motor varias veces, sin éxito. Furioso, descargó su ira contra el volante, acompañando cada golpe con una maldición. Las luces iluminaban un cartel cercano en aquella noche, prácticamente una oscuridad total. La estación de servicio más cercana estaba a unos cinco kilómetros.

Un relámpago cruzó el cielo. John cogió el móvil, que estaba sin cobertura. Se bajó del coche y lo lanzó con todas sus fuerzas. El aparato se perdió en aquella noche lluviosa. Abrió el capó del automóvil. El motor le obsequió con una nube de humo, que le hizo retroceder tosiendo. Arremetió contra el vehículo, golpeándolo hasta sentir el dolor.

John retrocedió, mirando a su alrededor. Sus ojos buscaban cualquier fuente de civilización o un lugar que le permitiera resguardarse de la lluvia. Encontró un punto de luz anaranjada, proveniente de un gran edificio muy cerca de él. Se cubrió con su chaqueta de cuero, recordando en ese momento el dineral que le había costado la prenda, y echó a correr.

El llamador, una cabeza de gárgola hecha de metal oxidado, chirrió cuando golpeó la puerta con él, después de descubrir que la casa carecía de timbre. Mientras esperaba, su mirada recorrió la fachada de la casa, construida con madera y piedra, que parecía a punto de caerse. Bajo la escasa iluminación que había esa noche, la mansión tenía un aspecto tétrico.

La puerta de madera emitió un estridente ruido al abrirse. John se encontró ante un hombre alto, calvo, con cara de póker y que vestía un esmoquin impecable. Sin duda, un mayordomo. Haciendo un gesto, lo invitó a entrar.

El recibidor era una gran estancia circular. Estaba iluminado por la misma luz anaranjada que atrajo a John a la casa. Tenía tres puertas, a través de una de las cuales había entrado, las otras dos cerradas; colgaba una gran lámpara del techo, de donde surgía la luz, eliminando toda sombra en la habitación. En la pared que quedaba frente a la entrada, una escalera al piso superior por la cual descendía ella.

Aquella mujer llevaba un vestido negro que contrastaba con su pálida piel. Su pelo rubio ondeaba en cada uno de sus movimientos, y su mirada azul leía el rostro de su invitado con diversión. Desprendía una suave fragancia que John no supo identificar. Él observó en silencio cada uno de los pasos de su anfitriona, hasta que apenas unos metros les separaban.

—La señorita Isabella —dijo el mayordomo.

—John Ámsterdam —se presentó el invitado, besando su mano.

—Está usted empapado —observó Isabella. Tenía una voz dulce—. Bernard, prepárele un baño y ropa limpia a nuestro visitante.

—Enseguida, señorita.

John siguió al mayordomo escaleras arriba, mientras su mirada continuaba clavada en aquella mujer. Ella se dirigía hacia una de las puertas. Antes de cruzar el umbral, Isabella le lanzó una mirada que habría derretido un iceberg.

El mayordomo le precedió hasta una habitación con las paredes forradas de espejos y una gran bañera en el centro. Dejó a John solo, quien se desvistió y se metió en el agua. Frente a él, un hombre con su mismo pelo negro y su mismo rostro le miraba. Sin embargo, los ojos marrones de su reflejo tenían un extraño brillo. Jurándose que era un producto de su imaginación, John se dedicó a ensayar esa sonrisa de galán conquistador con la que tantas chicas habían caído en sus tiempos de instituto. Esta noche, Isabella sería suya.

El mayordomo se llevó la ropa empapada, dejándole un traje como sustituto. Se vistió y salió en busca de su anfitriona. Siguiendo su instinto, regresó al recibidor y abrió la puerta por la cual la pálida dama había desaparecido. Se encontró en un lujoso comedor iluminado por la luz de una gran lámpara de araña. En su centro exacto, y bajo la fuente de la iluminación se encontraba una mesa preparada con la cena de dos personas. Isabella ya estaba sentada.

—Le esperaba —saludó, indicando con la mano que tomas asiento. John obedeció, quedando frente a ella.

Tomó la cuchara y probó la sopa, aún humeante. Tras saborearla, vació el plato bajo la atenta mirada de la dama, que se limitaba a sonreír.

— ¿No coméis? —preguntó John.

—Oh, no tengo hambre —respondió ella, jugando con un cuchillo.

El mismo mayordomo trajo el segundo plato cuando John dejó caer la cuchara. El chuletón le resultó delicioso. Isabella tan sólo probó el vino, cuyo color recordaba al de la sangre, mientras esperaba a que su invitado acabase. John dejó los cubiertos sobre el plato y blandió su mejor sonrisa de galán conquistador.

—He terminado—dijo—. Una cena deliciosa.

Ella se puso de pié, indicando con un gesto que la siguiera. Su anfitriona lo guió hasta las habitaciones del piso superior.

—Esta es su habitación—. Abrió una puerta, precediendo a John a través de ella. El dormitorio disponía de una cama de matrimonio con dosel y una mesilla a cada lado, además de una cómoda y una puerta que franqueaba el acceso al aseo—. Espero que su estancia sea agradable.

Y John decidió que aquél era el momento. Avanzó, situándose a apenas unos centímetros de su rostro. Se cargó con todo su valor y se aprovechó de esa pequeña chispa de deseo que encontró en los ojos de su anfitriona.

—Mi estancia resultaría más agradable si esta noche contase con vuestra compañía—dijo, antes de besarla.

Se dejaron caer en la cama, arañando sus cuerpos. Les guiaba una profunda lujuria en aquella habitación, apenas iluminada por una tintineante luz anaranjada, que pronto se apagó. Los destellos de la tormenta fueron la única iluminación de la que dispusieron mientras se aprendían el cuerpo del otro.

***
John despertó desnudo y solo. Se sentó en la cama, tomándose un momento para situarse. Tras recordar lo sucedido se dejó caer, riendo. En el exterior aún era de noche.

Trataba de volver a dormirse cuando oyó un chirrido. La puerta estaba abierta. Isabella debía haberla dejado así al irse. Se levantó, sintiendo los restos del dosel que ella había arrancado, y la cerró, para volver a meterse entre las sábanas. Cerró los ojos.

Y de nuevo el silencio de su habitación se rompió por culpa del mismo sonido. La puerta se abría lentamente, dejando ver unos brillantes ojos al otro lado. John parpadeó, tras lo cual buscó de nuevo aquellos puntos de luz. Habían desaparecido. Él se puso los pantalones y salió al pasillo.

— ¿Isabella? ¿Bernard?—llamó, sin obtener respuesta.

Regresó a la habitación. Con la mano aún en el pomo, escuchó un eco repetitivo. Pasos. Alguien se acercaba. John se quedó mirando al final del pasillo, donde, en unos instantes, ese alguien aparecería.

Nadie dobló la esquina. Y, sin embargo, los pasos no se detuvieron. Algo invisible al ojo pasó por su lado, acompañado de una suave brisa, y se alejó, rumbo al piso inferior. Sólo entonces se fijó John en el auténtico aspecto del pasillo, que daba la imagen de ser más un campo de batalla. Las puertas estaban destrozadas, las paredes se caían a trozos… Descubrió que el pomo de su puerta no tenía nada alrededor; la madera estaba esparcida por el suelo. Recogió uno de los trozos, el más resistente, y siguió los pasos escaleras abajo.

El viento azotaba el edificio, al borde del derrumbe. John se dirigió a la entrada principal, bloqueada por los escombros. En el cavernoso recibidor, seguir al eco de los pasos era imposible. Se sentó en la escalera, meditando que hacer. Escuchaba miles de extraños sonidos, que no lograba identificar. Incluso el silbido de una serpiente.

Un escalofrío recorrió su espalda. Decidió abandonar la mansión. John se lanzó a la puerta, tratando de apartar los escombros de la ahí. Tras darse cuenta de que la tarea llevaría demasiado tiempo, partió en busca de otra salida.

Sus pasos le llevaron al comedor, perpetuamente iluminado por la araña. Se sentía observado; una mirada gélida perpetuamente clavada en su espalda. Se adentró lentamente, examinando la estancia. Ni rastro de vida. Aun así, los restos de la cena seguían sobre la mesa. La única forma de acceder a la estancia, la puerta por la que él entró, se cerró de golpe. No se planteó la posibilidad de que no fuese causa de una ráfaga de aire hasta que unos poderosos brazos rodearon su cuello.

Trató de zafarse, sin éxito. Aquel ser resistía sus golpes con facilidad. John lo mordió, como último recurso. La bestia aulló antes de soltarlo. Entonces lo vio por primera vez. Se alzaba sobre unas patas famélicas, y lo compensaba apoyándose sobre sus manos. Su cuerpo cubierto de pelo. Su hocico sobresalía, mostrando sus colmillos. Miraba con unos ojos inyectados en sangre.

John retrocedió hasta dar con la pared. Su cuerpo entero temblaba a cada paso que daba la criatura hacia él. El ser rugió antes de lanzarse hacia John, que intentó golpearlo con el trozo de puerta que portaba. La madera, debilitada por la humedad, se rompió sin causarle daño alguno. La bestia lo alzó sin dificultad, agarrándolo por el cuello. John no podía respirar…

Todo acabó de repente. En un último intento, John clavó su trozo de madera, que ahora recordaba a una pequeña estaca, en el cuerpo de aquel ser. La bestia se alzó, lanzando un estremecedor rugido antes de caer de espaldas sobre la mesa. El invitado se tomó un segundo para recuperar el aliento antes de acercarse al cuerpo. Se estremeció al ver su rostro, ahora cambiado.

Miraba a los ojos de Bernard.

John echó a correr, recorriendo su cuerpo el miedo. Cruzó el vestíbulo, lanzándose contra la puerta opuesta al comedor, que cayó al suelo sin oponer resistencia. La madera ocultaba una escalera que descendía en espiral. Consciente de que si bajaba por ahí moriría, decidió buscar otra salida. Al girarse, su cara se topó con un puño con suficiente fuerza para dejarlo inconsciente.

Despertó. Se encontraba en una habitación húmeda, iluminada por el fuego de unas antorchas. Una mazmorra. John trató de levantarse. Descubrió que estaba atado de pies y manos, incapaz de moverse. De su brazo salía un tubo que se llevaba su sangre lentamente a un lugar fuera de su campo de visión.

— ¿Ya has despertado? —dijo una voz a su espalda.

Isabella lo miraba. Cubría su cuerpo con una fina tela negra, que daba la impresión de desnudo. A la luz del fuego resaltaba aún más su palidez. Su eterna sonrisa mostraba ahora sendos colmillos.

— ¿Qué es esto? —preguntó él, mirando el tubo.

—Pronto—respondió ella, deslizando una mano por el pecho de su invitado— eso acabará por llevarse tu sangre para mi reserva personal. Morirás para alimentarme, John.

El sintió miedo al ver a la dama acercar los colmillos a su cuello. Quiso resistirse, romper las cuerdas y huir lejos de allí. Le faltaban las fuerzas para ello. Le faltaban las fuerzas hasta para sentir dolor. No llegó a oír las últimas palabras que Isabella le dijo, riéndose de su ingenuo invitado.

Ángel

2010-04-17T17:17:00.000+02:00

Para mi pequeña
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La vi descender, simple, hermosa y pura. La vi descender, con su túnica blanca resplandeciente y sus alas desplegadas. La vi acercarse a mí, con sus brazos extendidos, cogiendo mi rostro con sus manos.

La vi, lentamente, acercar sus labios a los míos. La vi separarse, desaparecer entre la misma bruma de la que había surgido. Me vi siguiéndola, acelerando el paso a cada segundo al no verla. Gritando que se quedara.

Me vi quieto, incapaz de moverme. Me vi cubierto de sangre. Me vi a mí mismo sobre una camilla, mirando a ninguna parte. La vi acercarse de nuevo, pasar su mano por mi mejilla. Me vi siguiéndola, sin poder evitarlo, al fin del mundo.

Melodía

2010-04-02T15:31:00.003+02:00

Por que a veces quisiera irme, perderme, siguiendo una música que no lleva a ningún lugar.
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— ¿Quién eres? —pregunté.

Ella me miraba fijamente, mostrando en sus ojos algo que no lograba captar. Sus manos arrancaban una melodía azul de su guitarra. La gente le lanzaba unas monedas a cambio de llevarse el silencio.

Nadie, aparte de mí, parecía darse cuenta de su presencia. Para ellos, la música no era más que una mendiga que tocaba para poder comer. Yo veía libertad bajo su sucia ropa. No agradecía las monedas; no parecían tener importancia. Pasase quien pasase, sus ojos no se apartaban de mí.

— ¿Qué quieres? —inquirí.

Ella no respondió. Siguió tocando. Dejó que su melodía me respondiese. Sus notas me mostraban mundos más allá de mi vida, lugares que sólo existían en mi imaginación. Sonreía cuando volví en mí. Su mirada me prometía un mundo nuevo.

—Llévame contigo— dije.

Ella se levantó. Sacudió las monedas que había en la funda de su guitarra y se la echó al hombro. Caminó hacia la puesta de sol, siguiéndola mis pasos.

Alcohol

2010-03-26T15:39:00.001+01:00

Por que todas las decisiones, buenas o malas, nos marcan.

Para tí, pequeña
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Tirado en un charco, su ropa raída empapada. Los coches lo mojaban aún más al pasar sin ningún cuidado. A él ya no le importa.

Alza su mano, la que aferra la botella. Se la lleva a la boca, al ojo. Vacía. Ve su pupila reflejada. Lo que tras ella se esconde. La botella se rompe al impactar contra la pared.

Busca en sus bolsillos alguna de esas monedas que la pena le da. Su escaso presupuesto apenas llega para unos minutos de silencio. La conciencia incalmable se esconde bajo el alcohol. Se dirige, arrastrando los pies, hasta una de esas pequeñas tiendas que aún le permiten el acceso. Poco después vuelve a caer en un charco, dando grandes tragos de vino.

Se ríe, borracho. Llueve, el agua moja su cara. Se mezcla son sus lágrimas. Llora como un niño, lamentando sus errores, sus malas decisiones. Maldice su orgullo, el que le arrastró a la miseria.

Tirado en un charco, la ropa raída. Esperando el fin de su vida vacía.

Noche

2010-02-03T20:22:00.004+01:00

Otra historia de menos de una cara... que raro xD.

Para Requiem, por soportarme, y para Lu, como pago de su búsqueda. Por supuesto, también para mi Princesa.
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Desesperación. Vacío. Oscuridad. Las tres palabras que mejor describían mi habitación, un reflejo de lo que albergaba mi cabeza. Un mundo tenebroso que sólo yo habitaba y al que nadie más podía llegar.

El miedo recorría mi columna vertebral cada vez que veía un resquicio de luz. Su resplandor me cegaba. Su calor me abrasaba. La odiaba, la temía. Huía de ella. Siempre me alcanzaba. Me lancé a por la puerta, a bloquear la entrada de la luz.

Con el portazo llegaron las voces. Rugidos incomprensibles al otro lado de la puerta, susurros en mi cabeza. Todo ello acompañado del eterno tic tac de un reloj de mesa. Regalo del demonio, recuerdo de que mi tiempo se acaba. Mi vida se escapa acompañada de una triste balada compuesta con gritos, golpes y sangre.

El estridente timbre del reloj llenó la habitación. Las siete de la mañana. Hora del amanecer para muchos, horas de miedo para otros. Hasta que la luz se acabe y sea la noche eterna. Hasta la hora de mi muerte.

Sed de sangre

2010-01-03T19:25:00.002+01:00

Feliz año 2010 xDD. Ya llevais un año aguantándome -Si es que seguis haciéndolo-, y eso es mucho xD. Sobre todo, teniendo en cuenta lo vago que soy. Pensé que este blog acabaría muerto, como todos los que tuve que crear para clase.

Os dejo con la historia. Por lo visto, los vampiros de ahora ya no buscan doncellas a las que morder su cuello y beber su sangre... Así que toman el testigo los humanos xD
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Llora, llora, mi dulce dama. Que las lágrimas bañen tu rostro.

Manaba sangre de aquel corte, hecho con precisión, en su brazo. Su pálida piel se abrió con facilidad al entrar en contacto con el filo de plata que mi mano sostenía. Disfruté unos instantes del momento antes de probar aquel líquido mortecino, tan delicioso. Bebí aquella exquisita bebida bajo la atenta mirada de ella. Sabía que, pese a las drogas, ella estaba consciente.

Pobre ilusa. Haciendo más caso a sus delirios de fama y grandeza que a la razón, cayó en cada una de mis mentiras. Ahora que sus ojos veían la verdad, lloraban. Reflejaban el miedo, la desesperación. Su mirada azul sería el único recuerdo de aquel cielo azul que nunca volvería a ver.

Grita, grita, mi dulce doncella. Que nunca deje de escuchar tu voz en mi cabeza.

El dolor era insufrible ya, pese a las drogas. El dolor que le causó mi segunda puñalada, guiada por mi ansia y mi sed de sangre, debió de parecerle insoportable. Mi daga abrió su pecho, atravesando su corazón. Cansado de esperar que su flujo continuo me diese mí alimento, decidí ir a su fuente.

Su voz se acalló. Sus ojos dejaron de brillar. Sus labios dejaron escapar su último suspiro. Ella estaba muerta. Besé su fría mano, su gélida boca. Cerré sus párpados. Admiré su hermosa figura. Sin duda, era un delicioso manjar.

Muere, muere, mi dulce diosa. Que tu cuerpo y tu sangre me alimenten.

Humo

2009-12-01T15:39:00.001+01:00

Creo que este año suspenderé Filosofía... xDD
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Ella corría por las calles de Barcelona, su pelo negro ondeando al viento. Sus oscuros ojos miraban con miedo. Se chocó con dos personas, cayó al suelo. Le dolían todos los músculos del cuerpo. Y seguía corriendo, huyendo de algo que nadie más alcanzaba a ver.

- ¡Aléjate de mí! –gritó ella con su voz aguda.

La gente de la Rambla la tomó por loca. Nadie la seguía. Ella se preguntaba si era la única que podía ver a aquel ser de ojos amarillos y consistencia del humo. Se preguntó si aquel ser realmente existía, si era fruto de su imaginación. No se atrevía a detenerse y comprobarlo.

Se alejó de las calles principales. Giró a la izquierda, a la derecha, de nuevo a la izquierda… Acabó en un callejón, apenas iluminado por la anaranjada luz del crepúsculo.

Y aquel ser de ojos amarillos le cerraba el paso. Ella gritó, pidiendo auxilio. Nadie vino. Ella se dejó caer, llorando. La criatura no se detuvo. La cubrió con su cuerpo hecho de humo. Y desaparecieron.

Nadie recordaría a aquella chica que corría por las calles de Barcelona, tratando de huir de su propio destino.

Ejecución, II

2009-11-29T21:40:00.003+01:00

Gracias, San, por la inspiración xD

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Y allí estaba. Indefenso. Atado. Cegado. Torturado. Su vida en tus manos. No lo conoces de nada, y sin embargo tu arma acabará con él. Nada de balas falsas o reales. Segarás su vida.

Tu general se acerca a él. Susurran unas palabras. Se aleja del condenado riéndose. Alza la espada. Disfruta del momento. Un minuto… Dos... Bajó la mano, cortando el aire. Tu mano tiembla, pero no aprietas el gatillo.

No hizo falta llegar a tanto. Está muerto. Tres agujeros de bala en su pecho. Uno en el centro. Otra le perforó el pulmón. La tercera, el corazón. De los tres orificios manaba sangre.

Los soldados recogen sus armas. Ninguno habló. El general se acercó a vosotros, felicitando vuestro trabajo.

—Mi general, con vuestro permiso—Preguntas—. ¿Cuál fue su último deseo?

El general se rió con ganas.

—Que fuese rápido—Respondió.

Y la furia te corroe por dentro. Se burló de él. Lo torturó.

Armas tu fusil. Apuntas. La bala le atravesó la cabeza. Se desplomó.

Se abalanzan sobre ti. Alguien grita. Estas arrestado. Morirás mañana, al amanecer.

Destello de plata

2009-11-26T21:37:00.000+01:00

Para ella
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Destello de plata. Rio de sangre. Temor. Dolor

Muerte.

El brillo de sus ojos te enmudece. Tus propios ojos te miran. Te odian. Él te odia, aquel que se esconde en ti. Aquel que eres, aquel que no eres. Aquel que se llevará tu vida. Aquel que te lanzará a un vació infinito.

Aquel que blande un cuchillo de plata manchado de sangre. Su sangre. Tu sangre.

Ves cómo agoniza. Ves cómo muere. Ves cómo una parte de ti desaparece. Sonríes, bañando una vez más aquel filo plateado con tu propia sangre.

Caéis en la oscuridad. Morís…

Despiertas. Pasas la mano derecha por tu frente sudorosa. Todo fue un mal sueño.
Te levantas de la cama. Tu mano izquierda blande un cuchillo de plata…

Valor.

2009-11-25T18:29:00.000+01:00

Sí, Raquel, yo en las clases me voy a mi mundo xD.
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En la oscura noche sólo se escuchaba el sonido del acero golpeando al acero. Dos ejércitos se enfrentaban, unos tratando de defender sus tierras de los invasores. Y perdían.

Franz luchaba por salvar su tierra y su vida junto a su mejor amigo, rodeados del ejército enemigo. Ambos veían como sus compañeros caían, uno tras otro.

Tocaron retirada. Los soldados corrieron a la fortaleza, tratando de salvar sus vidas. Los invasores gritaban, celebrando su victoria. Muchos de ellos corrían para tratar de alcanzar a los que huían, lanzando estocadas al aire. Seth tiró de Franz, sacándolo de aquel encierro. Corrían repeliendo los ataques de sus perseguidores.

— ¡Ya queda poco! —gritó Seth, bloqueando otra estocada. El puente del castillo estaba a apenas unos metros.

Y entonces silbó una flecha perdida. Seth cayó. Franz se detuvo junto al cuerpo de su mejor amigo, ahora agonizante. Junto a él aparecieron algunos de los compañeros de armas de Seth. Los restos de aquel grupo que se alistó unido. Casi hermanos.

—Dejadme—dijo Seth, con sus últimas fuerzas—. Salvaos.

Franz gritó. Su mejor amigo ahora yacía frente a él, muerto. Le ordenó a alguien que lo llevase adentro. Ni se fijó en quien era. Sólo una cosa ocupaba su mente.

Se puso de pié, con la espada en la mano. Volvió a gritar con todas sus fuerzas, antes de volver a lanzarse contra el invasor. Sus compañeros, sus hermanos, lo imitaron. Debían de ser unos siete hombres, pero el enemigo se veía superado.

Los defensores del castillo, inspirados por el valor de aquellos hombres, abandonaron su refugio para unirse a la batalla, para expulsar a aquellos invasores. El enemigo, creyéndose vencedor, apenas tuvo tiempo de reorganizarse. Pronto se dieron cuenta de que aquella batalla estaba perdida.

Porque el valor de unos pocos podía transformar la derrota en victoria.

Venganza

2009-10-15T15:00:00.002+02:00

Una historia con muy posible continuación.

Para Bea, que hoy le salen más arrugas.
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—No es un sueño, es la vida —dijo el cardenal Amaury, mirando a los ojos a su hermano—. Una vida que, para vos, se acaba.

La habitación, iluminada por la anaranjada luz del amanecer, se tiño de sangre. La espada del cardenal rebanó la cabeza del rey, que rodó por el suelo. Se detuvo junto a la cama tras dejar un rastro de sangre por donde había pasado.

Amaury limpió el líquido rojo que manchaba su filo de plata en las ropas de su hermano decapitado y escupió sobre su cuerpo inerte.

—Adiós, majestad —rió, antes de abandonar la alcoba.

El silencio sepulcral que la muerte del rey había provocado en la habitación se rompió con un llanto. De debajo de la cama salió un niño, de apenas diez años, con el pelo rubio. Sus ojos, marrones y llenos de lágrimas, se cruzaron con los de su padre, inertes e incapaces de volver a ver. Alain, que así se llamaba el niño, se secó las lágrimas y abandonó la alcoba corriendo.

Era una noche cerrada, sin luna. Del gran salón surgía una música de festejo, en honor al nombramiento del nuevo rey. Tras el fallecimiento del anterior monarca, su hermano sería el sustituto en el trono. Amaury presidía la mesa principal, controlándolo todo con unos ojos oscuros que ocultaban sus pensamientos al mundo. Su lucha contra el tiempo le había dejado un rostro arrugado y un pelo blanco como la nieve. Observaba a las parejas bailar, riendo por dentro.

En unos minutos sería rey.

La música se detuvo. Las puertas se abrieron, dando paso a un hombre que porteaba una corona de oro y joyas. Las puertas se cerraron tras él. Las parejas se situaron en sus respectivos asientos, de pié. La corona llegó hasta la mesa principal. La rodeó. Un sacerdote la cogió. La alzó y la bendijo. Amaury se levantó. Había llegado el momento…

—¡¡Alto!!

Las puertas se abrieron de un fuerte golpe. Con paso firme, Alain entró en el salón, seguido por su tutor Bernard, que portaba una espada desenvainada. Las gentes murmuraron.

— ¿Por qué osáis interrumpir la ceremonia, príncipe? —preguntó el sacerdote.

—Porque ese hombre no puede ser rey —respondió Alain con voz firme—. Un hombre que mata a su propio hermano por avaricia no está preparado para gobernar.

Los murmullos cesaron de golpe. En silencio, las miradas del cardenal y del príncipe se cruzaron. Nadie en la sala pudo negar que en esos ojos sólo había odio.

El sacerdote les miró a ambos, preguntándose qué hacer. Amaury asintió, sonriendo. El sacerdote posó la corona sobre la cabeza del cardenal, con una sonrisa maliciosa y que sonaba a oro. La ceremonia había terminado.

—Yo, Amaury de Draizar —dijo el nuevo rey, con una voz grave y autoritaria—, por la presente, os declaro culpables de traición. El castigo —se detuvo, regodeándose en el momento —es vuestro destierro.

Alma

2009-10-08T15:09:00.002+02:00

Como me cunden las clases de Filosofía. No aprenderé nada, pero a este paso me haré rico publicando estas historias.

Para Gonzalo, que hoy se nos hace viejo
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Hundí mi espada en su pecho, repugnándome a mí mismo por haber manchado el filo de mi arma con su sangre. Ya eran noventa y nueve muertos. Noventa y nueve almas que me acosarían en sueños el resto de mi miserable vida. Esa era la vía del guerrero, el camino que yo, inconscientemente, había elegido. Matar por vivir un día más.

Monté en mi caballo y me alejé de aquel pueblo, arrasado por orden de un rey avaricioso que sólo ansiaba más riquezas. De niño soñaba con viajar sin más compañía que mi montura y mi arma, vivir con honor. Ahora mi espada servía a un propósito injusto.

Mis sueños de niño habían sido aplastados por la cruda realidad, de la misma forma que el fuerte oprime y se aprovecha del débil. Mis nobles propósitos no tenían cabida en un mundo que prefiere la riqueza al honor. Que se vende por cuatro monedas.

Alcé la espada, que aún tenía el filo teñido de sangre. Pesaba aún más que cuando la cogí por primera vez, hace ya años. Cargaba con el peso de la culpa en su hoja. La examiné, buscando en ella la solución para aliviar mi pesar.

Me dio una respuesta.

Hundí mi espada en mi propio pecho. No hubo dolor, sólo alivio inmediato. Ya eran cien muertos. Cien almas que, ahora, eran libres.

Soñar

2009-10-04T13:32:00.003+02:00

La hoja en blanco del word sólo me ha dicho esto.

Para ella. Sí, cotillas, no hay más explicaciones. Ella sabe de sobra quien es.
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Sus ojos azules se clavaban en los míos, tratando de leerme. Mis ojos se clavaban en los suyos, incapaz de pensar en nada. En aquel momento no existía.

Ansiaba permanecer así el resto de mi vida, ver el mundo a través de sus ojos. Si aquello era un sueño, no quería despertar. Si aquello era morir, que se llevase mi alma.

Parpadeo. Vuelvo al mundo real, o al sueño. Ya no sé distinguirlo. Demasiado real para ser un sueño, demasiado perfecto para ser real.

Caminamos. Mi brazo toma vida propia. Se apoya en sus hombros. Ella posa su cabeza en el mío. Cierro los ojos. Siento a la gente mirarme, susurrar. Ya no me importa lo que digan.

Paramos. Nos volvemos a mirar. El tiempo se detiene. Da un paso. Otro. La oigo hablar. No la entiendo. Me paralizo.

Une sus labios a los míos.

Y entonces descubro que no es un sueño. Que es real. Que ocurre.

Que los sueños pueden hacerse realidad.

Morir

2009-09-11T22:41:00.002+02:00

Y por fín dejo atrás el lemon, hasta que San vuelva a pervertirme.

Esta vez, un original corto corto corto, de esos que se te ocurren en la ducha y que parecen más largos de los que son.
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Miraba sin mirar, sentía sin sentir. Moría.

La sangre fluía, emanaba de un cuerpo que seguía bombeando. Sólo su mente se daba cuenta de lo que pasaba. Su corazón latía, cada vez más pausado. Su vida se le escapaba entre los dedos. Su tiempo se agotaba.

Sus palabras se irían con el viento. Sus actos los borraría la lluvia. Su cuerpo desaparecería. Su existencia sería olvidada. Al fin y al cabo, ¿Qué ocurre con los muertos?

Temía. Temía por sí mismo, por no saber a dónde iba. Temía por lo que dejaba atrás, por un amor desgastado pero, al fin y al cabo, un amor.

Su cuerpo se lo llevaría el tiempo. Su vida se la llevaban las sombras. Su alma se diluía en la oscuridad. Moría.

Promesas olvidadas

2009-08-25T23:18:00.001+02:00

Por que una parte de mí quiere que se vaya de mi cabeza, y la otra aún espera que suene el teléfono.
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Dicen que, si escuchas atentamente al viento, este te traerá palabras lejanas. Pero, en realidad, hace más que eso.

Mientras yo estaba tirado en la hierba, mirando el vasto cielo azul, el viento traicionero me traía fragmentos de promesas incumplidas. Promesas que, poco a poco, fueron apartadas y que terminaron enterradas en mi memoria. Promesas olvidadas.

¿Quién era ella? No recordaba su nombre, su rostro o su voz. El viento sólo me traía la promesa incumplida que le hice. Viajaríamos por ese inmenso cielo que se abría ahora ante mí.

Y ese viento conspirador seguía rescatando esas promesas que él mismo se había llevado; ahora esas promesas se clavaban en mí, cual espinas de una rosa marchita. Y yo no podía hacer nada más que recordar imágenes guardadas en lo más profundo de mi memoria, imágenes que yo esperaba que el tiempo las cubriese para siempre.

Dicen que en los sueños vemos aquello que nuestra alma anhela. Sin embargo, en mi caso, Morfeo se alió con el viento.

Durante las noches surgen de mi cabeza recuerdos olvidados. En ninguno aparece su nombre, en ninguno escucho su voz, en ninguno veo su rostro.

Despierto mil y una veces cada noche, para después volver a dormir. Mientras duermo, surgen esos recuerdos, que me despiertan. El amanecer queda lejos aún, y el tiempo también está en mi contra.

Perseguido por el día, acosado por la noche. Las promesas incumplidas, los fragmentos de recuerdos. Todos surgen de nuevo, buscando un final feliz que nunca hubo. Si quiero que las promesas incumplidas desaparezcan, debo cumplirlas. Si quiero que los recuerdos se vayan, debo encontrarles un final feliz.

Debo partir ahora. Para rehacer promesas olvidadas. Para encontrar nuevos recuerdos.

Para poder verla una vez más.

Velocidad.

2009-08-18T14:10:00.003+02:00

*Toma un papel y un bolígrafo*

No... jugaré... más... al Burnout... con canciones depres...

Ala, ahí anda el resultado de ver estrellarse tu coche.
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Velocidad. Sentía la velocidad aumentar, conforme apretaba el acelerador. El límite había quedado atrás hacía tiempo, como mi conciencia. Ahora, lo único que era capaz de escuchar eran los compases de “Born to be wild”, mezclados con los rugidos del león que pilotaba. Ya ni era capaz de pensar, tan sólo podía seguir acelerando.

Sentía la adrenalina aumentar. Sentía cómo las pulsaciones de mi corazón iban en aumento. El miedo había quedado atrás, ni siquiera había subido al coche. Nada podía pararme. Nada podía hacerme daño. Nada podía superarme. Era el rey del mundo, sintiendo el viento azotarme en la cara.

Fue entonces cuando escuché a mi cabeza. Tomé un trozo de madera del asiento del copiloto y trabé con él el acelerador. Después me puse de pie y extendí los brazos. Sentía las miradas de los conductores que se apartaban a mi paso, sentía cómo me admiraban.
Y entonces la vi.
Era una curva, demasiado cerrada para poder tomarla a esta velocidad. Me lancé a por el trozo de madera, pero se había quedado trabado. Pisé el pedal del freno y tiré del de mano, pero no surtieron efecto. Di un volantazo, tratando de tomar la curva bien, pero fue imposible. El coche salió de la carretera. Caía, caía…

Abrí los ojos. Estaba frente a mi coche, ahora aplastado. Veía cómo ardía, cómo se quemaban mis sueños con él. Veía como mi cuerpo, inerte y cubierto de mi sangre, ardía. Y vi cómo el fuego se encontraba con la gasolina y, juntos, hicieron que mi coche estallase y mi cuerpo quedase calcinado.

Alma en llamas. Capítulo II

2009-08-10T16:02:00.006+02:00

Amanecía cuando yo escondía el libro en la mochila. El contenido de ese manuscrito era extraño. Si era cierto, los autores se declaraban culpables de homicidios; ¿por qué lo harían? La mera idea de que se enorgulleciesen de esas atrocidades me causaba repulsión.

Me metí en la ducha mientras luchaba por borrar las imágenes de mi cabeza, esperando que el agua ayudase en la tarea. Para cuando salí, veinte minutos más tarde, tenía la mente totalmente en blanco. Me sequé, me vestí y bajé a desayunar. Cuando mis padres se levantaron, yo ya me había ido.

Corrí, nervioso, mirando hacia atrás cada poco tiempo. Aún seguía teniendo la sensación de tener dos ojos clavados en mi espalda, observando cada paso, cada movimiento que yo hacía. Me sentía si estuviese en una partida de ajedrez, y yo fuese un mero peón.

A las siete en punto, y mientras Gonzalo abría su tienda, llegué a mi destino. Al verme, en la cara del dependiente reflejaba el asombro.

—Javier, que sorpresa. ¿Cómo tu por aquí a estas horas? —Inquirió.

— ¿Ya no recuerdas que ayer andaba por aquí a estas horas? —respondí, riendo. Al instante, extraje el manuscrito de mi mochila y se lo entregué—. ¿De dónde sacaste esto?

Gonzalo cogió el libro y lo examinó, intrigado. Al poco lo dejó sobre el mostrador.

—No lo he visto en mi vida. ¿Ya comenzaste con “Los pasos del cielo”?

— ¿”Los pasos del cielo”? Ese no lo tengo. Y no me cambies de tema. ¿De dónde sacaste ese libro?

—Te he dicho que no lo sé, no lo he visto en la vida—Gonzalo comenzaba a molestarse. Normal, aquello comenzaba a parecerse a un interrogatorio.

—Tú me lo regalaste.

—Yo te regalé “Los pasos del cielo”, no eso. No tengo ni idea de donde lo has sacado; ya te he dicho que no lo he visto antes.

— ¡Y yo te digo que esto salió de tu regalo!—Antes de darme cuenta, ya había comenzado a gritar.

Me detuve cuando oí la puerta abrirse, había entrado un cliente. Gonzalo, tras saludar, me dijo que dejase allí el libro, que lo examinaría y me diría algo. Aseguró que él no me lo había pasado, y que nunca antes lo había visto, antes de centrar toda su atención en el hombre que acababa de entrar. Yo, al ver la hora que era, me dirigí a clase.

—Ya podrías haberle dicho algo, ¿no crees? —No había cruzado el umbral de la puerta cuando David me atacó, siguiéndome hasta el pupitre—. Bastante me costó que…

—Cállate y escucha—le corté. Me dispuse a relatarle todo sobre el libro, incluso cuando el señor Montero entró en clase. Examinó el trozo de papel en el que había apuntado las tres fechas mientras le contaba la historia.

— ¿Estás seguro de eso?

—Completamente. Al menos la última fecha es real. ¿Y quién en su sano juicio confesaría un crimen que no cometió?

—Ahí está— observó David—. Nadie en su sano juicio.

Pasé por alto el comentario de mi amigo, centrándome en los datos que el libro me había aportado. Tres nombres en tres ciudades distintas y tres fechas, con varios años de diferencia entre ellas. El libro había viajado mucho, llegando incluso a cruzar el Atlántico. Investigar acerca de los sucesos de Chicago era imposible, así que quedaba descartado. Quedaban Santander y Barcelona, que sería la más difícil. Decidí ir a ver el número cinco de la calle Cádiz, tras pasar por la librería de Gonzalo a por el libro. Sin embargo, aún tenía una última cosa por comprobar en clase.

—Señor Montero—dije, cuando acabó la clase—, ¿usted sabe algo sobre el incendio de Chicago de 1871?

—No—respondió, sin apartar la vista de sus papeles—, es la primera noticia que tengo.

— ¿Y sobre el de Barcelona, en 1861?

—Sí… creo que ardió el Liceo. Pero… —el profesor me miró— ¿Por qué te interesa eso?

—Eh…—dije, tratando de ganar tiempo.

— ¡Javier! —David me llamaba desde la puerta—. ¿Vienes o te quedas?

Me fui con él, evitando responder a la pregunta del profesor. Dijera lo que dijese, me tomaría por loco, o algo peor. Precedí a David hasta llegar a la librería. La campanilla sonó al abrir la puerta, Gonzalo alzó la vista. Cuando llegué al mostrador, ya me tendía el libro.

—No tengo ni la más remota idea de dónde ha salido—respondió sin mirarme.

Asentí con un gruñido y salí de nuevo. Le pasé el manuscrito a David, para que viese con sus propios ojos lo que yo había leído en él mientras caminábamos hasta el número cinco de la calle Cádiz, el origen del incendio de hace dieciséis años. Tras el fuego, los edificios habían sido reconstruidos. Sin embargo, el número cinco parecía deshabitado.

— ¿Y ahora qué? —preguntó David.

Me acerqué a la puerta del único bajo del edificio, el mismo del que hablaba Martín en el libro, y la empujé. La madera cedió sin ofrecer resistencia. Miré a mi amigo y entré. Él me siguió, dudoso. Para nuestra sorpresa, estaba amueblado tal y como aparecía descrito en las páginas que David examinaba nervioso.

—¿Qué ocurre? —le dije.

—Que todo concuerda con la descripción que sale en el libro—contestó.

—¿Y eso te preocupa? El dueño lo amueblaría tratando de venderlo, o alguna cosa similar.

Me miró un segundo, hasta que encogió los hombros aceptando mi teoría. Bajó de nuevo la vista al libro, buscando algo en las hojas anteriores.

—Según esto, hay una trampilla tras la barra—comentó.

Me dirigí a comprobarlo. El suelo de madera estaba cubierto en aquel lugar por una gran capa de polvo, que me hizo toser al retirarla. Bajo ella, encontré, y con mucho esfuerzo, la mencionada trampilla. Esta ocultaba una escalera que, al contrario de otros bares que disponen debajo una bodega, daba acceso a una pequeña habitación con cuatro puertas. Bajé y, mientras David saltaba detrás de mí, abrí una de las puertas. Me encontré de golpe en una sala en la que sólo había dos sillones, uno frente al otro, y una mesa entre ellos. La puerta opuesta a la mía cedía el paso a otro habitáculo, este únicamente amueblado con una gran cama.

—¿Qué clase de negocios hacían aquí?—preguntó mi amigo, abriendo la tercera—. Y aquí un pasillo largo y una puerta al fondo

Me acerqué a comprobar que guardaba la última. Encontré una gran butaca, un escritorio, un mueble bar y varios archivadores. Todo decía que el dueño sólo se había preocupado de esa habitación. David entró corriendo, lanzándose a probar el asiento. Yo preferí rebuscar entre los papeles que encontré.

—Oye, David… —dije, mirando las fechas— ¿esto no te parece raro?

—Uno de octubre de mil novecientos cuarenta…—leyó en voz alta—. ¿Qué tiene de raro?

—Que el edificio ardió entero en 1941.

—Ah… Bueno, quizá tenían los archivos en otro lado y los trajeron aquí tras el fuego—contestó—. ¿No eras tú el de las obviedades?

Me limité a reír, haciéndole un gesto con la cabeza para irnos. Él hizo ademán de llevarse la silla con él, pero resultó estar fija al suelo, contra el que se dio de bruces. Riendo con aún más fuerza, tiré de la manilla de la puerta. No cedió. Hice más fuerza, pero se mantuvo en su sitio.

—Deja de hacer bromas—dijo David a mi espalda.

—No son bromas—dejé de hacer esfuerzos y le di una patada. Pronto me arrepentí. Parecía de hormigón—. Parece que estamos atrapados.

—¿Y qué hacemos ahora?

Me apoyé en la pared y me deje caer, hasta llegar al suelo. Él se acercó al mueble bar y examinó su contenido.

—¿Alguna vez has probado el whisky?—dijo, estirando la mano para alcanzarlo.

Cuando agarró la botella se escuchó un extraño chasquido. Tras el escritorio se abrió un hueco en la pared, lo suficientemente grande para que pasara un hombre.

—Parece sacado de una novela de misterio—pensé en voz alta, entrando en aquel oscuro pasillo.

A los pocos metros vi luz. Sentí una brisa en la cara. Habíamos salido al exterior, a un pequeño callejón cercano al número 5, que por el olor parecía un baño para mendigos. En el agujero, David se entretenía gritándome, maldiciendo el que le hubiese arrastrado a ese lugar.

—¿Y ahora qué?—preguntó cuando estuvo fuera. Una vez cerró la puerta, ésta era imposible de distinguirse del resto de la pared.

Intenté pensar. En el manuscrito que David portaba sólo se mencionaban otros dos lugares, Barcelona y Chicago. Si la ciudad catalana me quedaba lejos, no quería ni pensar en cruzar el Atlántico a nado. Sin más pistas, ¿cómo seguir? Estaba a punto de dar por terminada mi pequeña aventura cuando lo vi. Justo frente a mí, con la misma gabardina negra y ese sombrero de ala ancha que tan sólo dejaba intuir que aquellos puntos de luz eran sus ojos. Su fría mirada no se apartaba de nosotros, hasta que hice ademán de moverme. Entonces, en apenas un instante, le perdí de vista. Salí corriendo, ignorando los gritos que David profería. Lo busque al llegar a la calle, encontrándolo cuando estaba a punto de doblar la esquina y desaparecer.

Se internó en un cavernoso portal de madera carcomida. El paso de los años era visible en la fachada. Las escaleras crujían a cada paso. A medida que subía la oscuridad se hacía más densa. La única bombilla que pude ver estaba destrozada y, a juzgar por la capa de polvo que cubría los restos, nadie se había molestado en cambiarla desde hacía ya mucho tiempo. Llegué hasta el cuarto y último piso. Tan sólo una puerta entreabierta, a través de la cual se filtraba la poca luz que me permitía ver. Me adentré sin pensar dos veces si aquello podía considerarse allanamiento, pensaba que el edificio estaba deshabitado. Me equivocaba.

—Martín, que alegría verle.

Había cruzado el pasillo frente al salón sin fijarme demasiado. Me detuve al escuchar aquella voz rasgada por el tiempo. Pertenecía a un anciano, pelo canoso y escaso y mirada cansada. Vivía eternamente sentado en una butaca agujereada, que desprendía olor a humedad y polvo. Sus pupilas blancas miraban la nada. Mi mente pensó rápidamente en una excusa.

—Eh… Verá, yo…—comencé. Mejor dicho, balbuceé— pensaba que la casa estaba vacía… y vi entrar a alguien…

En el arrugado rostro del anciano se dibujó una sonrisa.

—Vamos, tome asiento—dijo, señalando al aire—. Hace mucho tiempo que no hablamos, Martín. ¿Cómo está su esposa?

—Se equivoca, señor. Me llamo Javier Valverde, y vine siguiendo…

—¿Ya sabe usted quién es la sombra que le seguía?—preguntó.

Me detuve en seco, repasando mentalmente lo que mi anfitrión acababa de decir. Conocía a una persona, Martín, a la que le seguía algo, una sombra según él. Tenía que averiguar quién era. Una idea pasó por mi mente.

—Creo haberle dicho ya un millón de veces que me tutee—dije, esperanzado.

Hubo una pausa que se me antojó eterna antes de su respuesta.

—Cierto—contestó él—, pero a estas alturas de mi vida, se me hace raro llamarle
“Eduardo”. ¿Verdad que no le importa cómo le llame?

—No, esté tranquilo.

Eduardo Martín. ¿Sería el mismo que aparecía en mi libro? ¿El mismo que se adjudicaba la autoría del incendio de Santander? Necesitaba saber más. Miles de preguntas se pasaban a la velocidad de la luz por mi cabeza. Tardé apenas un segundo en decidir la siguiente. Pero antes de poder siquiera plantearla se me fue la oportunidad. El anciano se había quedado dormido. Decidí regresar al día siguiente. Tras anotar la dirección mentalmente, me fui.

Aquella noche me quedé despierto hasta media noche, uniendo las pocas piezas de un puzle sin pistas, hasta que el sueño me venció. Soñé con Marina, su pelo rubio apoyado en mis piernas, su eterna sonrisa en el rosto. Estábamos en una estancia blanca, sin puertas ni ventanas. Sólo nosotros. Me incliné, buscando sus labios. Antes de llegar, las paredes ardieron. El fuego se propagó rápido, abarcando toda la habitación. Marina se quemaba. A mí las llamas no me hacían daño. Yo me quedé sólo. Ella se convirtió en cenizas.

Sangre

2009-08-05T22:27:00.003+02:00

Para Saya, como pago por aquella barrita xD; y para Len, el último.
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Sangre.

La sangre fluye por mis cortes. La hoja, aun clavada en mi cuerpo, está manchada por el líquido rojo que de mi cuerpo emana. Y todo por ella.

Por ella.

Por ella decidí luchar, decidí arriesgar mi vida en una lucha sin sentido. Por ella bañé mi hoja en sangre una y otra vez, hundiendo de nuevo el gélido acero en otro cuerpo antes de poder limpiar la sangre que lo manchaba.

Por ella.

Por ella recorrí el mundo, luchando contra más contrincantes de los que era capaz de resistir, sobreponiéndome al dolor y levantándome una vez más. Por ella, innumerables veces derramé mi propia sangre.

Por ella.

Y ahora que ella ha encontrado un nuevo paladín, alguien más fuerte y mejor que yo. Ahora que ya no tengo motivo para luchar, mi sustituto apareció ante mí, apuntándome con su espada.

Sonreí. Ya apenas me quedaban fuerzas para alzar mi arma. El nuevo paladín avanzó, clavó su espada en mi pecho y dejó que mi sangre fluyera. Sin remordimientos, aquel hombre me arrebató mi vida, tal y como yo había hecho cientos de veces antes.

Por ella.

Alma en llamas. Capítulo I

2009-07-28T23:47:00.008+02:00

La luz anaranjada del sol recién amanecido bañaba la ciudad de Santander, aún dormida. Esa misma luz se colaba por el único ventanuco del que disponía mi habitación, consiguiendo despertarme. Me revolví en la cama, tratando en vano de poder conciliar el sueño de nuevo. Cuando me rendí a la evidente realidad, abandoné el calor de las sábanas para ir, arrastrando los pies, hasta el baño. El agua de la ducha me ayudaba a despejar mi cabeza.

Me dejé caer sobre la cama, aún empapado, y miré a mi alrededor. La habitación, de por sí deprimente, entristecía aún más a aquellas horas de la mañana. La luz provocaba sombras extrañas, originadas por el escaso mobiliario de mi cubículo. Un armario, en cuyo interior se alojaba el espejo en el cual vivía el chaval escuálido y de pelo eternamente revuelto, tan parecido a mí. La cama sobre la que me encontraba, que cedía siempre bajo mi peso, y un pequeño escritorio completaban la decoración. Lancé una mirada hacia el calendario, aquel día rodeado de rojo. La marca sobraba, me habría sido imposible olvidar aquella fecha.

15 de febrero de 1957. El día de mi decimosexto cumpleaños.

Para mi desgracia, aquel era un día tan normal como los que le habían precedido y los que le seguirían. Era un día laboral, lo que en el idioma de un saco de hormonas andante se traducía como “levanta y a clase”. La eterna disputa entre quedarme en casa y vaguear o dormir la siesta sobre el pupitre se libró una vez más en mi cabeza mientras me vestía, sin pausa pero sin prisa. Caminé, bostezando, hasta la cocina.

Me senté en aquella estancia mientras esperaba a despertar completamente. A medida que mis sentidos se reactivaban, mi olfato captó el aroma del pan recién horneado, cuya masa mi padre trabajaba desde altas horas de la mañana. Él siempre decía que la panadería no le iba a jubilar antes de tiempo, pero que le bastaba con ganar para pagar las facturas. Y con ese objetivo trabajaba con ahínco, día a día.

—Buenos días.

Mi madre apareció en la cocina, con un croissant recién horneado entre las manos. “Esta es una de las ventajas de la panadería” pensé, devorando el bollo. Ella se limitó a mirarme, como hacía siempre hasta que iba a estudiar.

—Por cierto, David—me dijo, mostrándome una bolsa—. ¿Puedes llevarle esto a Gonzalo antes de ir a clase?

Asentí, aún con la boca llena. Tomé el vaso de leche que mi madre me ofrecía y lo vacié de un trago. Luego, tras mirar el reloj, cogí mi mochila y la bolsa y salí de casa corriendo.

El recado, naturalmente, consistía en llevarle su barra de pan integral —pues él se tomaba muy en serio la frase “mens sana in corpore sano”, a pesar de estar redondeado como un balón— a Gonzalo Bayón, amigo de mis padres y aquel que me inició en la lectura, hace ya diez años. Regentaba una modesta librería en la calle de Tantín, en el centro de Santander, a unos pocos metros de mi colegio.

—Buenos días— dije al entrar.

— ¡David! —me respondió con su euforia natural. Gonzalo, a pesar de su tamaño, se movía con rapidez. Me rodeó con sus brazos y me levantó, como si no fuera más que una pluma— ¡Feliz cumpleaños!

La bolsa con el pan se calló al suelo. Era incapaz de respirar; la falta de aire me mareaba. El librero me soltó, el aire que regresó a mis pulmones me pareció algo milagroso. Tosiendo recogí la bolsa del suelo y se la tendí a Gonzalo.

—Gracias por el reparto— dijo, probando el pan—. Incluso en tu cumpleaños te tienen trabajando. Pobrecito.

—No es nada, me pilla de camino a clase. Eso me recuerda… —miré el reloj, me quedaban diez minutos para entrar— que debo irme.

— ¡Espera! —me gritó cuando tenía una mano en el pomo de la puerta. Me volví. Él sostenía un paquete— Tu regalo.

Lo tomé. El regalo pesaba bastante. Mis manos se deslizaron sobre el papel, esperando abrirlo. Sin embargo, recordé que llegaría tarde si no me daba prisa, y eché a correr tras balbucear un “gracias”.

Legué a clase apenas dos minutos antes de que mi profesor, el padre Montero, hiciese acto de presencia. Tenía el pelo blanco y el rostro lleno de arrugas, muestra de que el paso del tiempo no perdona, ni siquiera a aquellos que dedicaron su vida a Dios.

—Buenos días— saludó con su voz grave y cansada—. Abrid los libros por la página 112. Rivas, empieza a leer.

Pasé la mañana medio dormido. A mi lado, Daniel Monleón se dedicaba a “editar” los dibujos que adornaban el libro de texto a su gusto. El que ostentaba el título de mi mejor amigo era un chico escuálido, con el pelo rubio y ojos de un azul eléctrico, que se las daba de Casanova con dieciséis años.

—Sólo hay que saber cómo tratarlas— decía siempre. A menudo, su rostro daba muestras de que, por mucho que él dijera saber, a las damas no les gustaban mucho sus métodos. A pesar de los resultados, él siempre se empeñaba en darme consejos.

—Viéndote a ti, mejor quédatelos— le respondía cada vez que empezaba sus discursos.

Estos discursos siempre tenían la misma base, el espíritu de un hombre, y se venían dando desde una confesión que nunca debí haber hecho. Dicha confesión concernía a cierta chica rubia con la que me cruzaba cada mañana de camino a clase. Durante el breve periodo de tiempo en el que nos encontrábamos, mis ojos siempre buscaban esos trozos de cielo con los que era capaz, según mi imaginación, de ver a través de mí. De vez en cuando me daba cuenta de que nuestras miradas se cruzaban. Entonces mi vista se clavaba al frente, y ponía todo mi empeño en evitar enrojecer. Ella siempre sonreía educadamente.

Tirando de amigos descubrí su nombre. Marina, que así se llamaba la chica que se fugó de mis sueños al mundo real, vivía en un pequeño piso en la calle Tantín, justo enfrente de la librería de Gonzalo.

Muchas veces, durante las horas lectivas, mi mente tendía a huir a un mundo en el cual fuese capaz de dirigirle la palabra. Era un mundo en el que todo salía como estaba planeado, que en nada se asemejaba a este. Recuerdo que aquel día me lo pasé en aquel mundo, del que sólo salí cuando las campanas daban las cinco. Esa tarde, Daniel me arrastró hacia su casa siguiendo su rutina habitual de ruegos y amenazas. Su objetivo no era otro que lograr que le hiciera los deberes, algo que él llamaba “apoyo mutuo”.

—Claro. Tú me rascas la espalda hoy, yo lo haré mañana— soltaba siempre. Nunca llegaba ese “mañana”.

A regañadientes, y a sabiendas de que acabaría haciéndolo, decidí seguirle, más guiado por el estómago que por el sentimiento de amistad. Su madre, a cambio de las clases extras, solía invitarme a merendar. Sus postres caseros eran deliciosos.

Nos plantamos frente a su portal y seguimos el ritual de siempre: saludar e ir directos a la habitación de Daniel. Allí, sacamos los libros y comencé a explicarle, sin mucho éxito. Él se limitaba a copiar lo que escribía yo mientas asentía de la misma forma que se le da la razón a un loco. Pasamos así el tiempo, como se nos iban las tardes habitualmente, hasta que llamaron a la puerta principal. Daniel, haciendo algo inusual en él, se levantó y se dirigió a abrir.

—Javier, ¿puedes venir un momento? —Me llamó poco después.

Bajé las escaleras y lo encontré en el vestíbulo. Me hizo un gesto con la cabeza, indicando que entrase al salón. Abrí la puerta.

— ¡Sorpresa!

Me encontré rodeado de amigos y compañeros de clase. Incómodo y sin saber qué hacer, busqué a Daniel, que ya se había perdido entre los invitados. Como salvación, apareció su madre portando una gran tarta.

Tras la merienda, decidí salir al balcón. Las grandes multitudes nunca se me habían dado bien. Me limité a ver pasar a la gente, esperando a que se fueran. Sin embargo, la mayor de mis sorpresas llegó mientras esperaba.

—Hola.

Me giré al escuchar una dulce voz a mi espalda, para encontrarme mirando aquellos trozos de cielo que me robaban el sueño. Marina se encontraba frente a mí, sonriéndome de una forma que yo sólo creía poder ver en ms experiencias oníricas.

—Ho… hola, Marina —acerté a decir.

—Tú debes de ser Javier, ¿cierto? –respondió. No parecía sorprendida ante el hecho de que supiera su nombre—. Tengo entendido que es tu cumpleaños.

Me limité a asentir, lentamente y en silencio, mientras intentaba no volverme rojo. Juré por lo bajo matar a Daniel si salía vivo de esa. Estuvimos un rato parados, mirándonos el uno al otro, hasta que decidí que ya era hora de salir de allí. Sonreí educadamente, me despedí y me fui, evitando al máximo salir corriendo.

Llegué a mi casa poco después y sin aliento. No me detuve ni un momento a pensar, tan sólo intentaba alejarme de allí lo más rápido que pude. ¿Por qué? Ni yo mismo lo sé. Subí las escaleras y me encerré en mi habitación. Me dejé caer sobre la cama, lanzando la mochila. Al oírla caer, mi mente se iluminó. Salté, la recuperé y la abrí. Aún estaba aquel regalo sin abrir, desde que esa mañana lo apretujé entre los libros.

Allí, aislado del mundo, arranqué el papel que lo envolvía. Sus palabras surgieron ante mí por primera vez, envueltas en ese olor a viejo que dan la humedad, el polvo y el paso del tiempo. Aquel 15 de febrero de 1957 fue el primer día en el que aquellas páginas me mostraron el mundo que contenían.

Y aquel maldito día fue cuando lo descubrí. Un escalofrío me recorrió la espalda al girar la primera página. Dudé un segundo. Me lancé contra la ventana. Durante un fugaz segundo pude verlo.

Pude ver al hombre que me había estado siguiendo todo el día. Vestía una gabardina negra y llevaba un sombrero de ala ancha que le ocultaba casi toda la cara. Tan sólo sus ojos quedaban a la vista, unas frías pupilas que te atravesaban con la mirada. Un segundo después, aquel hombre ya no estaba.

Sin embargo, su breve aparición fue suficiente para desvelarme. Aquella noche, en la que el sueño nunca hizo aparición, estudié aquel libro, encuadernado a mano y en cuya portada no había ni título ni autor. Contenía tres historias distintas, tras las cuales se sucedían las páginas en blanco. Además, estas historias parecían haberse escrito por primera vez sobre ese papel, ya que era común encontrar tachones o correcciones, así como manchas de tinta. Pero lo más extraño era que cada historia parecía de un autor diferente, ya que el estilo de la letra difería mucho entre ellos. Comencé con la lectura del primer relato.

Me llamo Francisco Solar, y la locura me invade.

En las siguientes páginas, el protagonista narraba en primera persona como se iba sumiendo aun más en su locura interna, y en cómo la iba aceptando. Las cuartillas pasaron de tener una caligrafía pulcra y estilizada a letras temblorosas, tachones y manchas de tinta. Las últimas páginas de este capítulo estaban fechadas en el diez de abril de 1861.

¿Estoy loco? No. El resto del mundo está loco. ¿Necesito ser purificado? No. El resto del mundo debe ser entregado a las llamas. El fuego purificador es la única salvación de este mundo.

Esta noche, la ciudad de Barcelona y el resto del mundo arderán.

La fecha me sonaba, quizá de uno de los muchos datos con los que nos ametrallaba el señor Montero. Tomé un trozo de papel y la apunté, para después continuar con el siguiente capítulo.

Mi nombre es Eric Nicholas, y tengo miedo de mí mismo.

Eric relataba cómo el libro llegó a sus manos un día; cómo, tras leerlo, comenzó a soñar con escenas de incendios y cómo se iba interesando cada vez más por el fuego. En sus palabras leí el miedo que sintió al darse cuenta de que un hombre observaba sus pasos, pero que nunca llegó a verle el rostro. La última página que Eric escribió databa de 1871.

Ocho de octubre, 1871.

La ciudad está podrida .La gente que la habita está corrupta. Este lugar debe ser purificado bajo el fuego sagrado.

Esta noche, la ciudad de Chicago y el resto del mundo arderán.

De nuevo, el mismo final. El autor del relato amenazaba con quemar la ciudad donde residía. Y en el siguiente capítulo comenzaba otra historia, con otro autor distinto. Apunté la fecha y proseguí.

Soy Eduardo Martín, y escucho la voz de la locura.

Martín narró en las siguientes páginas cómo, a causa de sus problemas económicos y sus pesadillas, iba perdiendo poco a poco la cordura. Contó cómo un día comenzó a escuchar una voz a la que aprendió a temer y respetar y cómo comenzó a sentirse atraído por las llamas. Y todo culminó el día que fue despedido.

Barón ha cometido su último error. Su demencia nos echará a perder a todos.
Pero eso tiene solución. El fuego arreglará sus errores. El fuego protegerá a mi familia de la locura. Aunque deba entregar mi alma para tal fin.

Hoy, quince de Febrero de 1941, Santander arderá.

Leí y releí la última frase que Martín escribió, probablemente, antes de su muerte. La fecha era exacta, me era imposible olvidarla. Ese día Santander ardió desde la calle Cádiz hasta la de Sevilla. Si la historia era cierta, me encontraba ante las confesiones de los autores de aquellos incendios.

Distancia

2009-05-18T17:10:00.005+02:00

Original para el foro Retos ilustrados.
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Tirado en la cama, mirando al techo sin mirar, dejando que el tiempo que pasa se escape de entre mis dedos.

En mi mente se mezclan esos recuerdos que me arrancan una sonrisa con encuentros y reencuentros surgidos de mi imaginación o de mis sueños, ya no sabría determinar su origen. ¿Serán recuerdos lejanos que parecen fragmentos de sueños o fragmentos de sueños que parecen recuerdos lejanos?

Y de pronto vuelvo a la realidad, perdiendo esa burbuja de felicidad en la que estaba sumergido tan repentinamente como llegó, hace quizás unos minutos o varios días de sol. De pronto surge esa distancia que nos separa, que forma un muro infranqueable entre nosotros. Y el tiempo sigue pasando, escapándose de entre mis dedos mientras busco una forma de poder salvar ese muro, que no logro encontrar o que, tal vez, no quiere que la encuentre.

Por más que lo intento, esa burbuja de felicidad no retorna. Esos felices momentos ahora parecen lejanos, inalcanzables, aunque hace tan sólo unos instantes estaba sumergido de lleno en ellos.

¿Qué puedes hacer cuando la persona a la que amas vive tan lejos? Tan solo esperar a que el tiempo cambie algo, deseando que ocurra ese cambio, que me permita poder verte cada día, sentir el contacto de tu piel y besar esos labios tan dulces, ahora tan distantes.

Marcus

2009-04-22T13:14:00.003+02:00

Sé que no es el día, pero no sé si tendré internet este domingo. Esta historia va dedicada a Saya, por su cumpleaños.
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Encadenado a la fría y húmeda pared de la cárcel, aquel joven meditaba sobre los motivos por los que se hallaba en esta situación. Encarcelado, sin comida ni agua, apenas le quedaban fuerzas para seguir despierto.

Sin ver la luz del sol, ya había perdido la cuenta de los días que llevaba encerrado. Al borde de la locura, solo un pensamiento lo mantenía cuerdo.

Él era inocente.

Acusado sin motivo, y condenado sin pruebas. Así había sido su juicio, amañando desde un principio. Incluso dudaba de la existencia de tal crimen. Pero la palabra del rey era la ley, y él no era más que un simple soldado.

Dentro de su sombría prisión, solo el recuerdo de su amor prohibido le daba fuerzas para aguantar. Sabía que aquello era un error. Una princesa no podía estar junto a un soldado. Por eso lo mantenían en secreto, hasta que fueron descubiertos. Ese era el motivo de su encarcelamiento.

Ahora, abandonado a su suerte, solo le quedaba esperar la muerte, que se le tornaba lenta y sufrida.

La luz del sol lo ciega. Sin previo aviso, lo sueltan de sus cadenas. El hombre se desploma, resignándose a la idea de que el rey, lejos de querer darle una muerte dolorosa, prefiere la humillación pública.

—Está muy débil…

—Rápido, hay que sacarlo de aquí.

—Aguanta, Marcus.

Tres voces distintas, las tres familiares. Pero está demasiado exhausto para reconocerlas. Las tres voces se lo llevan, mientras su mente se va sumiendo en la oscuridad.

Marcus abrió los ojos. Se encontraba en la cama de una habitación pobremente amueblada. Tan sólo había una estantería, roída por los ratones, y la cama, en cuyas mantas abundaban los agujeros que, probablemente, tendrían el mismo origen que el malestar de la estantería.

Marcus saltó de la cama al darse cuenta del hambre que tenía, y salió de la lúgubre habitación. Nada más cruzar el umbral lo cegó la luz del sol, que llevaba varios días sin ver.

—Buenos días, bello durmiente. —Dijo una voz, que Marcus reconoció como la de Yitán, su mejor amigo. Acto seguido, escuchó risas.

Cuando su vista se acostumbró a la luz, Marcus vio a sus tres amigos sentados en la mesa, frente a tres platos llenos de comida. Su primer impulso no fue otro que echarse sobre los platos y devorar su contenido.

—Anda, ven. Te prepararé algo. —Blank, al ver la cara de hambre de su amigo, se levantó y se dirigió a la cocina, entre las risas de sus compañeros de batalla. Volvió al poco, con un humeante plato en las manos, al cual Marcus no quitaba ojo.

— ¿Y Cornelia? —Preguntó Marcus después de comer. Sus amigos palidecieron; se hizo el silencio.

— ¡¿Y Cornelia?! —Repitió, poniéndose de pies.

—Pues, veras, Cornelia —comenzó Cinna con voz temblorosa—… El rey la ha encerrado a espera de su matrimonio.

A Marcus le fallaban las fuerzas. Pálido, se dejó caer en la silla más cercana, balbuceando cosas sin sentido.

—Hay… Hay que hacer algo— logró decir—. Lo que sea

—Es imposible, Marcus. No hay nada que podamos…

Blank no pudo terminar la frase. Antes de poder evitarlo, Marcus salió corriendo, dejando a sus compañeros sin saber qué hacer.

Al poco, Marcus llegó al puerto. La brisa del mar siempre lo calmaba, y en ese momento necesitaba mucha calma. Cornelia, secuestrada por su propio padre. En unos días, el malvado rey la casaría con el príncipe del reino vecino, y ella quedaría fuera del alcance del soldado. Disponía de poco tiempo, pero no tenía plan alguno…

— ¡Rápido, gandules! Debe estar todo listo para mañana al anochecer.
Marcus se giró hacia el origen de las voces. Unos marineros cargaban grandes cajas, mientras un extraño personaje, probablemente el capitán, les gritaba. Y una idea le cruzó la mente.

—Oiga, capitán. —Dijo, acercándose al extravagante hombre.

— ¡¿Que qué?! —El grito de Yitán se oyó en todo el vecindario.

—Me voy con Cornelia—Marcus hablaba con seguridad—. Mañana por la noche. Ya está todo hablado.

Silencio. Ninguno de sus amigos sabía que decir.

—Tan solo necesito enviarle un mensaje.

Cornelia miraba a través de la ventana aquel mundo libre al que ella no tenía acceso. Su padre, ignorando sus deseos, planeaba casarla con un hombre al que no amaba. Y ahora, su único anhelo era el de poder abandonar el castillo e irse con Marcus a un lugar lejano, pero eso era algo que su padre no le permitiría. Necesitaba un plan, y este no tardaría en llegar.

—Princesa, la estaba buscando— Cornelia estaba tan sumida en sus pensamientos que no advirtió la llegada de su criada—. Traigo un mensaje.

A la princesa se le iluminó la mirada. La única persona que se comunicaba con ella a través de su criada era Marcus.

— ¿Y qué dice?

La noche de la partida. Un viento, fuerte y frío, acosa al paciente Marcus, esperando a su amada princesa antes de partir. Dos horas pasan ya de la media noche.

— ¡Jefe, tenemos que irnos! —Le apremiaba el capitán, una y otra vez.

— ¡He pagado por este tiempo y mucho más, capitán!

Los minutos pasaban lentamente, y Cornelia no daba señales de aparecer. Cinna y Yitán esperaban junto a Marcus la llegada de la princesa, que se retrasaba considerablemente.

—Algo ha pasado— sentenció Marcus—. Ella no se retrasaría tanto.

— ¡Ya no podemos esperar más! —El capitán estaba impaciente — ¡Perderemos la marea!

Sin decir una palabra, Marcus salió corriendo de nuevo, seguido por sus amigos, con
la mano en la empuñadura de su espada. Pocos minutos después, el plan de fuga se escapaba, y con él todo deseo de una vida tranquila.

El castillo, fuertemente protegido cada noche, hoy apenas tenía soldados recorriendo sus muros. Los pocos ingenuos que se atrevían a ir en busca de los ruidos extraños de la noche manchaban con su sangre las espadas de Marcus, Cinna y Yitán. La infiltración fue demasiado fácil.

Los tres sabían que su presencia en el castillo no era algo desconocido.
Avanzaron, eliminando a quien se interponía en su paso, dirigiéndose hacia el patio interior. Sus tiempos de soldado les sirvieron para conocer el lugar como su propia vida.

Allí les esperaba una sorpresa.

—Llegáis tarde. —El rey se volvió. Dos hombres de su escolta personal lo acompañaban.

—Sí—Dijo Marcus, avanzando un paso—, debí acabar contigo hace mucho tiempo.

—Palabras, palabras. ¿Puedes respaldarlas?

Como respuesta, Marcus lanzó una estocada, hábilmente detenida por uno de los hombres del rey. El segundo aprovechó ese momento para atacar, pero también fue bloqueado por Yitán. Durante los siguientes minutos, sólo se escucharía el sonido del metal al golpear el metal. Hasta que…

— ¡Quietos! —Blank, con su espada desenvainada, se situó entre ambos bandos.

—Blank, ya era hora… —Dijo Yitán, avanzando hacia su amigo. Sin embargo, éste apuntó con su arma al cuello de Yitán— ¡¿Se puede saber qué haces?!

—Majestad, marchaos. —El rey y sus hombres corrieron, dejando a Blank frente a los que antes eran sus amigos.

—Blank, ¿pero qué haces? —Inquirió Marcus, extrañado.

— ¿No lo veis? Si Cornelia se casa con ese príncipe se acabará esta guerra.

— ¿Y eso importa más que lo que Cornelia quiera? Ella no ama a ese príncipe.

—Lo sé, Marcus. Pero en esta vida hay que hacer sacrificios por un bien mayor. Es su deber como futura reina.

—Blank, juraste ayudar a Marcus con esto —Yitán apartó la espada de Blank con la suya—. ¿Cómo pudiste traicionarnos?

—Busco la paz entre los reinos, y el plan del rey Lear es la mejor solución. Eso es todo.

—Marcus, Cinna, marchaos—Yitán dio un paso hacia Blank—. Yo me encargo de esto.
Mientras Marcus y Cinna corrían tras el rey, Yitán se lanzó contra Blank. Este, viéndolo venir, interceptó la estocada que Yitán le lanzaba, y lanzó su propio ataque.

— ¡Cornelia! —Gritaba Marcus, corriendo por los pasillos del castillo. Cinna apenas podía seguir el ritmo frenético que su amigo llevaba. — ¡Cornelia!

Pronto se escucharon pasos acercándose hacia ellos. Los gritos de Marcus habían atraído a la guardia del castillo.

—No pasareis de aquí —dijo uno de los cinco soldados que les cortaban el paso.

— ¡Abrid paso o…! —Marcus comenzó a hablar, pero se cortó al ver avanzar a Cinna.

—Vete, estos son míos —dice.

— ¿Podrás tu solo con todos?

—Vete antes de que me eche atrás, Marcus, y encuéntrala.

Marcus asintió antes de correr en dirección opuesta a los soldados. Estos hicieron un ademán de ir tras él, pero la espada de Cinna se interpuso en su camino.

Yitán y Blank corrían por los laberínticos pasillos del castillo, deteniéndose cada poco para cruzar sus aceros. Daban dos o tres golpes y volvían a correr.

— ¡Detente, traidor, y lucha! –Gritó Yitán.

Este no hizo caso a sus ataques verbales, y atacó dos veces más. Tratando de anticiparse, Yitán se preparó para correr, pero Blank lanzó un ataque sorpresa que derribó a Yitán y le quitó su espada. Caminando lentamente hacia su antiguo amigo, Blank puso el filo de su espada junto al cuello de Yitán.

—Despídete de la vida.

Las continuas carreras de Marcus lo llevaron de nuevo al patio interior. Allí se encontró de nuevo con el rey, pero esta vez estaba mejor preparado.

—Apresadlo—dijo.

Sorprendido, Marcus se vio obligado a arrodillarse ante el hombre que más odiaba en el mundo, sin posibilidad de defenderse.

—Bueno, Marcus— el rey se paseaba alrededor de su prisionero—, casi consigues cargarte mis planes. ¿Por qué?

—No me interesan tus planes, Lear. Simplemente es que amo a Cornelia—Lear se enfureció ante la osadía de Marcus, que saboreó el momento.

— ¿Qué amas a Cornelia? —El rey le dio una patada en el estómago— ¿Casi pierdo todo porque un plebeyo ama a la princesa? –una segunda patada, esta vez en la cara— ¡Que sepas que esto se acaba aquí!

El rey sacó su espada de la funda. Al verlo, uno de los soldados que mantenían sujeto a Marcus le cogió del pelo y le levantó la cabeza.

—Hoy es tu último día en este mundo, Marcus.
El rey apoyó el filo del arma en el cuello de Marcus y…

— ¡Padre, no!

Cornelia se interpuso entre su padre y Marcus, impidiendo que el rey cumpliese su amenaza. Yitán y Cinna, que llegaron detrás de ella, noquearon a los soldados que sujetaban a su amigo. Viéndose libre, Marcus se levantó, tomó su espada y dijo:

—Tus amenazas no son más que palabras. ¿Puedes respaldarlas?

El rey, furioso, apartó a su hija y lanzó un golpe, que Marcus detuvo con maestría. El segundo ataque de Lear se vio frustrado de igual forma, y lo mismo ocurrió con las siguientes estocadas. A cada segundo, la ira del monarca aumentaba, dejando que ésta guiase sus movimientos, hasta que Marcus pasó al ataque y lo desarmó.

—Lear, ha llegado tu hora—Marcus lanzó el golpe final.

Pero éste no dio en el blanco esperado.

— ¡No!

El gritó que salió de labios de Marcus fue ensordecedor. La sangre que bañaba su espada no era la del rey, si no la de Cornelia, que en el último segundo se interpuso de nuevo entre ambos.

—Marcus… perdóname—decía la princesa—… al fin y al cabo, es mi padre.
La princesa exhaló su último suspiro. Marcus, abatido, extrajo la espada del cuerpo inerte que pertenecía a su amada, tratando de asimilar lo que había hecho.

—No—repitió.

Caminó ante la mirada de sus amigos, que no se atrevían a decir palabra. Sabían que sin Cornelia, Marcus no tenía motivos para seguir viviendo. Por eso no hicieron nada cuando su amigo levantó su arma.

—Si no podemos estar juntos en este mundo, lo estaremos en el otro—dijo Marcus, antes de clavar la espada en su pecho.

Alma en llamas- Preludio

2009-03-24T09:06:00.017+01:00

Dicen que el alma de los hombres guarda un débil equilibrio entre el bien y el mal, tan débil que una mera palabra podría romperlo. Muchos hombres a lo largo de la historia sucumbieron a la oscuridad, manchando sus manos y su ser con la sangre de sus víctimas. Yo mismo estuve a punto de ser uno de ellos.

Francisco Solar vagaba por las calles de una Barcelona medio dormida ya, acompañado por esa luz rojiza del atardecer y una voz en su cabeza. Su mirada recorría los rostros de las pocas personas con las que se cruzaba. Ellos, al verlo, aceleraban el paso con una mezcla de temor y repugnancia ante las ropas sucias y destrozadas que vestía.

Tenía el aspecto de no haber comido en meses y lucía el porte y el olor de aquellos que no conocían el jabón. Aún así, su apariencia inspiraba miedo; sus ojos brillaban de una forma inquietante, con determinación. Determinación de matar.

El hombre con aspecto de vagabundo encontró su objetivo. Ante él se alzaba el Gran Teatro del Liceo, y tenía la puerta de los actores abierta y sin vigilancia. Colarse fue demasiado fácil. Oculto entre las sombras, Francisco esperó. El momento oportuno tardaría en llegar.

Extrajo de entre sus raídas ropas un pequeño libro, escrito a mano. Las hojas desprendían un aroma a humedad y alcohol, con manchas de diversos orígenes. A salvo en su escondrijo de ratas, y con los escasos conocimientos de aquellos símbolos que la enseñanza pública le había dado, releyó en aquellas páginas la historia que él había escrito, su historia, sin saber si alguien encontraría algún interés en ella. De alguna forma, ese pasatiempo le calmaba.

La gente iba entrando, ocupando sus asientos. Esperaban disfrutar de una gran obra. No sabían que participarían en ella. Francisco luchaba por contenerse, escondido en la sastrería. Debía esperar a que el teatro se llenase. Pero la voz en su cabeza tenía otros planes.

“Es la hora. El espectáculo debe comenzar. Por el bien de todos.”

Francisco sucumbió. Eran las siete y cuarto de la tarde cuando aparecieron las primeras llamas. El fuego, originado en las páginas de su historia, lo abrazó, abrasando su cuerpo. Él no sentía dolor. Los responsables del teatro decían que estaría solucionado en unos instantes, que pronto comenzaría la obra. No conocían la magnitud que podía alcanzar el fuego alimentado por un alma enloquecida.

Una media hora después, el fuego surgía a borbotones del edificio, de un modo similar a un volcán. Se extendió por los bastidores igual que una chispa eléctrica. El calor y el humo obligaron a quienes luchaban contra las llamas a abandonar sus puestos. El telón cayó sobre los asientos; una ola de fuego abrasó el lugar. Los adornos rodaban por las escaleras envueltos en el fuego. La gente que estaba en el vestíbulo corría, tratando de salvar sus vidas.

Las llamas fueron creciendo. Durante una hora, Barcelona estuvo iluminada por un siniestro fulgor. Desde una distancia, donde el cielo y el mar se unen en una sola cosa, tal macabro espectáculo resultaba incluso bello. La sombría criatura, que se alejaba de la ciudad, disfrutó de la visión hasta que ésta quedó reducida a una pequeña columna de humo.

¿Hasta dónde está un hombre dispuesto a llegar? Cuando esos límites no están definidos, cuando ese sufrimiento no desaparece, la calma es el único anhelo. Cuando se pronunció aquella palabra, cada vez que se pronuncia esa palabra, alguien se pierde irremediablemente.

Eric Nicholas caminaba por la calle Dekoven, vestido con un largo abrigo negro y un sombrero de ala ancha que cubría su pelo rubio. Debían ser las nueve de la noche cuando aquel muerto en vida, que avanzaba arrastrando los pies como si cargara con el peso del mundo a sus hombros, avistó el establo que pertenecía a Patrick O’ Leary. Eric sonrió; había llegado la hora de sanar el mundo.

Sigilosamente, Eric entró en el establo. Allí se encontraba el propio Patrick cuidando de los animales bajo la tenue luz de una lámpara de aceite.

“Te lo está poniendo muy fácil, Eric. Pronto podrás subsanar el error humano que hiere este mundo.”

Eric respondió afirmativamente a esa voz que sólo él podía escuchar, esa voz que, un día, se dejó oír por primera vez en su mente. Sus ojos examinaron el lugar, construido completamente en madera. Patrick avanzaba ahora hacia el lugar donde se almacenaba el heno, con la lámpara en alto.

“Ahora o nunca” pensó Eric para sí.

Sin hacer ruido, Eric se levantó. Procurando no ser descubierto, caminó lentamente hacia Patrick, demasiado absorto en su tarea como para atender a los mugidos de los animales que guardaba en el establo, y que ahora sentían temor hacia ese hombre al que la locura dominaba por completo. Cuando Patrick se giró, ya era demasiado tarde.

Del primer golpe, Eric lo derribó. Después, mientras Patrick trataba de entender lo que ocurría, el loco cerró la puerta desde dentro. Las llamas comenzaban a crecer, escalando las paredes de madera.

— ¿Se puede saber que haces? —inquirió Patrick.

—Purificar el mundo—respondió Eric, dándole un golpe que lo dejó inconsciente. Después se sentó a esperar, entre los animales nerviosos que no dejaban de golpear las puertas, tratando de escapar.

Sentado en la paja, con un libro entre las manos. Pasó las hojas, releyendo las palabras que él mismo había escrito. Cerrándolo con un golpe, lo arrojó con odio, repulsión y miedo al fuego. La hoguera lo devoró, al igual que al cuerpo de Eric.

Pronto, las llamas consumieron todo el establo. El fuego, hambriento, se extendió por una ciudad construida principalmente en madera, con la ayuda del viento. La población luchó por proteger su cuidad. Dos días después, el fuego había destruido gran parte de la cuidad, y las víctimas se contaban por centenas.

Y la sombría criatura que había planeado tal atrocidad, se alejaba de una Chicago en llamas.

El miedo nos confunde. El miedo nos aterra. El miedo nos mata. Cuando el temor acecha en cada esquina, vives con miedo. Cuando el miedo te mira en tu reflejo, te desesperas. Cuando te temes a ti mismo, ansías morir.

Aquel hombre caminaba al amparo de la noche, escondiéndose de las miradas de los transeúntes. Sus ropas negras y su sombrero ayudaban en esa tarea. De él, sólo sus ojos eran visibles. Sabía que le veían, que le temían, pero ya no importaba. Nada importaba ya. Le acompañaba un eterno sonido, el del líquido moviéndose dentro de un recipiente. Bastaba acercarse un poco a aquel hombre para saber que lo que cargaba eran dos latas de combustible. Sin embargo. Nadie se atrevía a acercarse. Había algo en su mirada que les invitaba a mantenerse todo lo alejados que pudieran de él.

Aquel hombre continuaba impasible, arrastrando los pies al andar. Contestaba susurrando a alguna voz que solamente él podía escuchar. El hombre no recordaba el origen de la voz, sólo sabía que un día comenzó a escucharla. Ahora esta voz guiaba sus pasos. Esos pasos lo llevaban hasta un local de dudosa reputación llamado “el Auspicio”, un lugar que la gente solía evitar. Aquel hombre sacó una llave de uno de sus bolsillos y abrió la puerta.

El interior del local estaba oscuro y vacío. El hombre entró, arrastrando los pies. Cuando sus ojos se acostumbraron a la escasa luz, éste vio un salón pequeño, con unas mesas distribuidas por la habitación, una barra y un pequeño escenario. Un local de poca monta. Era imposible para cualquier visitante deducir el motivo por el cual el dueño nadaba en la abundancia.

El hombre caminó hacia la barra. En el suelo, detrás de esta, había una trampilla, bajo la cual se abría un largo pasillo con varias puertas. Cada puerta daba a una habitación, amuebladas de distintas formas según su utilidad. Las habitaciones disponían de una segunda salida, permitiendo escapar fácilmente de un cuerpo policial que no ponía el esfuerzo necesario. Abrió alguna de esas puertas, mientras recordaba a los distintos políticos que habían ocupado una de esas habitaciones con una señorita de compañía, o a la gente de la peor calaña que negociaba al amparo de un local del que las fuerzas del orden salían con los bolsillos apestando a ese dinero que acallaba conciencias.

Al final de este largo pasillo, se encontraba el despacho del dueño del local.
—Martín —dijo el gerente, extrañado al verlo entrar—. ¿Qué hace aquí?

El despacho del gerente era, sin duda, el lugar mejor amueblado del local. Un sillón de cuero, mueble bar, chimenea con un fuego perenne… El lugar demostraba que aquel hombre tenía dinero y sabía gastarlo. Y el aspecto del propio gerente ayudaba a esa imagen. Era un hombre que rozaba los cincuenta o incluso más, como demostraba el color blanco de su pelo y su bigote de morsa. Su presencia no pasaba inadvertida, y vestía un traje que debía haber sido hecho a medida, tanto por su coste como por la envergadura del hombre a quien vestía.

—Usted… —El hombre dejó las latas de combustible en el suelo— Usted… —Repitió, sacando un rollo de cuerda y un cuchillo del bolsillo— Usted me despidió.

El gerente miró por primera vez los ojos bañados en la locura que inundaba a Martín. Su cuerpo se paralizó, a causa del miedo que sintió al descubrir en los ojos de su visitante las intenciones de este.

—Martín, contrólese —Tartamudeó el gerente—. Piense en lo que va a hacer, en las consecuencias…

—Lo he pensado mucho tiempo, señor Barón — dijo Martín, cortando al gerente—, y esta es la mejor solución.

Antes de que Barón pudiese hacer algo, Martín se abalanzó sobre él y lo ató a la silla. Después, cogió las dos latas de combustible y roció con una al gerente y, con la otra, a sí mismo.

—Por favor — Suplicó Barón— por favor, no lo haga. Le daré todo lo que pida, pero no lo haga.

Martín tomó uno de los puros que descansaban sobre la mesa del gerente y lo encendió. Tras disfrutar con el humo del cigarro, extrajo un libro sin encuadernar del interior de su abrigo. Pasó la mano por las letras que él mismo había escrito. Con repugnancia, dejó caer el puro sobre el libro, que se prendió fuego.

— Despídase de la vida, Señor Barón — dijo, arrojando el libro contra el gerente.

El efecto fue inmediato. Alimentado por el combustible, el fuego se propagó rápidamente por el despacho. Los gritos de terror y pánico de Santiago Barón eran ahogados por la risa de Eduardo Martín. Pronto, ambos cuerpos quedaron calcinados.

El incendio se propagó por toda la calle. La gente corría, tratando de salvar sus vidas. Cientos de curiosos observaban la ciudad ardiendo. Fotografiaron la macabra escena. Sin embargo, nadie vio como una mujer abandonaba a su bebé recién nacido esa noche ni a aquella sombra que se alejaba de la ciudad.

Yo fui uno de ellos. Fui uno de esos hombres que se vio metido en algo mucho más grande que él y tuvo miedo. Sentí temor, llegué a temer incluso a mi reflejo. Mi historia ya se había repetido antes.

Me llamo Javier Valverde, y esta es mi historia.

Ejecución

2009-03-21T19:21:00.005+01:00

Otro original del foro Retos ilustrados.
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Caminas lentamente hacia tu final. Tratas de arañar unos segundos al tiempo para prolongar tu vida. No buscas un milagro; sabes que no llegará. Mucho tiempo llevas rezando por él, pero en el fondo sabías que a ti sólo espera la muerte.

No gritas suplicando clemencia, ya perdiste la voz intentándolo. No lloras, no tienes lágrimas que llorar. Tan sólo te queda aceptar la muerte.

Te atan a un poste. Frente a ti, cinco hombres armados te apuntan. Tus ejecutores. Un sexto hombre se te acerca.
— ¿Algún último deseo? —Pregunta.

Buscas en tu interior. Sabes que lo único que quieres no te lo darán, ya lo pediste muchas veces antes. Solo una idea pasa por tu mente

—Que sea rápido— Respondes.

Te vendan los ojos. Sabes que tu final está próximo. Tan sólo deseas que esto acabe. Oyes gritar “Fuego”, y cuando las balas impactan en ti ya no sientes nada. Ya nunca volverás a sentir nada.

Asesino

2009-03-17T15:21:00.001+01:00

Otro original corto. El día que escriba más de una página me emborracharé para celebrarlo.
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Soy un asesino.

Desde niño, eso es lo que soy. Se me entrenó para matar, no para pensar. Matar, ese es mi deber; matar de la forma que sea necesaria.

Matar, no pensar. Arrebatar vidas, no meditar el por qué, el motivo. Esas muertes no pesan sobre mi conciencia, sino de quien encarga el trabajo.

Ya no recuerdo cuantas personas he matado. ¿Para qué contarlas? Ya están muertas, no importa más. No importa nada.

Ni siquiera estos pensamientos.

Borro esta idea de la mente. Ya es la hora del encargo. El objetivo sale y, sin dudar, aprieto el gatillo. Cae al instante.

¿Sentiría dolor alguno? Ya no importa. Nada importa. Es lo que soy, no hay vuelta atrás.

Soy un asesino.

Lágrimas de sangre

2009-03-15T16:38:00.001+01:00

Este va dedicado a Len. Mañana son dos meses de matrimonio y nunca le he hecho un regalo... Es muy corto, pero espero que te guste.
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El fantasma lloraba lágrimas de sangre. Condenado al purgatorio y separado eternamente de su amor en vida, así era su tortura. Para él no había redención.

El fantasma ansiaba la libertad, ansiaba verla, ansiaba pasar la eternidad junto a ella. Pero los dioses no le concedían su deseo. Ese era su castigo. Pasaba el tiempo sentado, recordando su vida y llorando su sangre.

La eternidad pasaba lentamente. El dolor era insufrible, la espera insoportable. El fantasma sabía que no aguantaría toda la eternidad, que pronto rogaría desaparecer. Y entonces los dioses tampoco cumplirían ese deseo.

Su destino era llorar sangre eternamente.

Pobreza

2009-02-25T21:13:00.003+01:00

Original para la tabla del foro Retos ilustrados.

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Camino por la acera, mientras siento el gélido viento atravesando los agujeros de mi ropa raída. Este es el invierno más frío que he vivido desde que estoy en la calle.

Camino lentamente, reuniendo las pocas fuerzas que le pueden quedar a un hombre que lleva tres días sin comer, algo que, lamentablemente, ocurre muy a menudo. Y, cuando veo a un niño que, harto de su bocadillo, lo tira a la papelera, no puedo resistirme y corro a por él. La gente me mira mal, pero la vergüenza es lo primero que pierdes al verte obligado a vivir de lo que otros tiran.

Aunque el bocadillo no me sacia completamente, al menos me calma el dolor que antes era insufrible. Camino de nuevo, buscando una forma de sobrevivir un día más. La gente me mira con desprecio y se apartan de mi camino. Y no les culpo. Yo antes hacía lo mismo, cuando tenía un trabajo y una familia. Pero eso cambió, y ahora estoy solo, sin un lugar al que ir.

Cae la noche, y esta trae consigo la nieve. La gente corre a refugiarse en sus casas, pero yo no tengo tanta suerte. Busco un portal abierto, una parada de autobús, una estación de metro, una caja de cartón. Cualquier cosa que pueda proporcionar un refugio me vale.

Por fin encuentro un lugar. Una caseta en un árbol, cuyo aspecto da la impresión de que al mínimo golpe se caerá. Pero no hay elección, no cuando perteneces a la calle y tu único anhelo es no morir en ella.

Helena

2009-02-22T20:21:00.002+01:00

Intento de original policiaco, con motivo del cumpleaños de Pers.

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Ella miraba la televisión, como de costumbre. Sola, a oscuras, comiendo palomitas mientras miraba esa película de terror. Llevaba un fino camisón, casi transparente. Buscando provocarme. Seguro, no hay otra explicación.

Me acerco a ella, silenciosamente. No nota mi presencia. Perfecto. Hoy será una gran noche. Estoy a tres pasos del sofá. Dos pasos… Uno… La cojo de los hombros, con ternura. Ella se hace la sorprendida y grita.

—Ssssh, tranquila. —Le digo para tranquilizarla.

Ella gira la cabeza, lo justo para ver el cuchillo, y vuelve a gritar.

— ¡Cállate! —Le pego un bofetón. El efecto es inmediato, se calla. Su rostro, por el que corren las lágrimas, refleja terror.

— ¿Por qué me temes? No hay motivo. —Le digo dulcemente, en un intento de calmarla. Ella no responde. — ¡Responde cuando te preguntan!

Sigue sin responder, llorando. Ya… Ya no la quiero, no es la Helena de la que me enamoré.

—Adiós, Helena.

Con un rápido movimiento, clavo el cuchillo en su pecho. Helena grita de nuevo. No lo soporto. Vuelvo a clavarla el cuchillo, algo más cerca del corazón. Helena ya no grita, sino que me mira a los ojos, mientras se va apagando… Como todas.

Suena el teléfono. Miro el reloj, que apenas marca las seis. Espero que sea importante.

—Wright. —Respondo medio dormido.

—Inspector, siento despertarlo tan pronto, pero tenemos un caso urgente. Asesinato. Le indico la dirección.

Tomo las señas y cuelgo el teléfono. Camino hacia la ducha, intentando pasar del mundo de los sueños al real. Asesinato… El primer pensamiento del día, dedicado al trabajo. La verdad, esa palabra es la que hace que me levante a diario. Salgo de la ducha y cojo la toalla, todavía pensando en el caso del que no tenía información.

Llego a la casa, sin desayunar, y con el pelo todavía mojado. Nada más cruzar el cordón policial, un agente se me acerca.

—Mujer, veinticinco años. Tiene dos puñaladas en el pecho. Los forenses dicen que la mortal fue la segunda.

Entro en la casa. La víctima está tirada en el suelo del salón, boca arriba. Miro la puerta de la entrada. Ni un indicio de que hayan forzado la puerta. Me aproximo a las ventanas, pero tampoco hay señal de que alguien entrase por la fuerza.

Me acerco a la víctima. Pelo rubio, más o menos un metro setenta. Dos puñaladas en el pecho, abundante sangre… Lágrimas secas en su rostro.

—Parece que vio a su asesino, pero que no luchó. —Miro su muñeca, que desprende un brillo dorado, una pulsera. —Helena. —Leo en ella.

— ¿Helena? —Pregunta extrañado el agente. —Se llama Laura.

Ese detalle me llama la atención. ¿Por qué llevaría una pulsera con el nombre “Helena” grabado? Un fugaz recuerdo cruza mi mente. Cojo el teléfono y marco el número.

—Johnson, necesito tu ayuda.

Helena… Ahí está, sentada en la caja de un supermercado, con su hermoso pelo rubio sobre el uniforme. El único sitio donde no esperaba encontrarla. Helena…

—Buenos días. —Me dices con tono rutinario, mientras cobras los objetos cuya importancia ahora es nula.

—Buenos días — Respondo educadamente, pero ni siquiera alzas la cabeza—. ¿No me reconoces? —Ahora sí me miras. Por un instante veo tus ojos, azules como el cielo. Pero niegas con la cabeza, niegas conocerme. Sonia… ¿Por qué pone ese nombre en tu placa? ¿Por qué reniegas de mí?

—Catorce con ochenta. —Tu voz suena triste, lejana, melancólica. Sé que me recuerdas, que me extrañas y añoras.

—Adiós. — Te despides con una sonrisa tierna, como las de antes. No temas, pronto volveremos a estar juntos.

— ¿Recuerdas el asesinato de la semana pasada? El de la chica rubia. —Digo tratando de controlar la euforia que sentía.

—Sí, la chica de veintipocos —La voz de Johnson suena dormida. Parece que le pillé durmiendo—. Murió apuñalada en su piso del centro, sin apenas pistas. ¿Por qué lo dices?

— ¿Viste algo que te llamase la atención, algún dato curioso?

—No, no había nada… Espera, sí que hay algo. Llevaba un colgante con el nombre de Helena, pese a llamarse Alba. ¿Te sirve ese detalle?

Cuelgo sin responderle, luchando por no gritar allí mismo. Ahora solo me falta hacer una comprobación más, y creo que ese agente que me recibió puede ayudarme. Lo busco con la mirada, localizándole junto a la ventana.

— ¿Qué tal se te da la informática? —Le pregunto.

Voy en el coche del inspector, que parece no conocer la existencia del freno.

— ¿Para qué necesita mi ayuda, inspector? —Pregunto intentando no vomitar.

—La información que necesito se encuentra archivada en unos ordenadores, aparatos del demonio que nunca lograré entender. Y en esa parte entras tú —Y yo que pensaba haberle impresionado…—. Por cierto, ¿Cómo te llamas?

—Philip Anderson.

—Pues bien, Philip Anderson, te contaré lo que pienso. Hay un asesino en serie, cuyo modus operandi no es otro que el de ponerle a sus víctimas una pulsera o collar con un nombre grabado.

—Helena… — Wright asintió con la cabeza— ¿Y ha deducido todo eso con sólo dos víctimas?

—Verás —El inspector da un volantazo, esquivando a una anciana que cruzaba la calle—, hace unos meses encontré a una chica de la misma franja de edad, rubia y con un collar con el nombre de Helena. Su auténtico nombre era Alexandra. El caso está sin resolver.

Aparcamos frente a la comisaría. Sin decir palabra, Wright se bajó del coche, en dirección a la puerta principal.

— ¡Espéreme! —Le grito, pero el inspector no reacciona. Va tan sumido en sus pensamientos y deducciones que no ve a la gente con la que se choca. Sus pasos me guían hasta los archivos, donde se detiene repentinamente.

—Busca un caso del ochenta y siete —me dice por fin, señalando el ordenador—. Helena Matanza.

Helena… Ahí estas, sentada en tu silla durante todo el día, realizando un trabajo que no te satisface. Ves pasar a la gente, saludas con la misma sonrisa fría que me mostraste y te despides de la misma forma, mientras esperas a que se acabe el tiempo de tu sufrimiento.

Pronto, mi querida Helena, volveremos a estar juntos.

Pasan las horas. Al caso de Helena siguen otros dos, Alexandra Edwards y Lucía Leblanc. Cinco casos en total.

—Coge las cajas y vamos. —Me dijo el inspector.

— ¿No piensas ayudarme? —Le pregunto, pero empieza a caminar sumido de nuevo en sus pensamientos. A regañadientes, cojo las cajas y le sigo.

Con mucho esfuerzo, logro llegar al coche. Wright me espera sentado dentro, con el motor en marcha. De nuevo sin ayuda, cargo las tres cajas en el vehículo y me subo.

Tras un corto viaje en el que ninguno pronunciamos una sola palabra, paramos en un supermercado cercano. Una vez más, sin mediar palabra se baja del coche.

— ¿Puedo saber que hacemos aquí?

—No esperarás—me responde al fin —pasarte la noche en vela sin comida ni bebida, ¿no?

Su respuesta hizo que el alma se me cayese a los pies. ¿Toda la noche despierto? Sin duda, por eso sería el mejor en su trabajo. Lo sigo, mientras me va cargando de cosas. Cada vez tengo más claro que, más que de ayudante, me quiere de mula de carga.

Tras dar varias vueltas, Wright por fin decide que ya tiene bastante, y se encamina hacia la caja. Poso toda la compra sobre la cinta, alegrándome de tener un momento de descanso. Me apoyo sobre una caja de cervezas cuando me fijo en la dependienta, cuyos rasgos me suenan.

—Wright, mira esto.

Wright, que miraba hacia el suelo, seguramente pensando en el caso, me miró primero a mí y después a la dependienta.

—Es… —Comencé.

—Sí, es ella. O al menos se parece mucho—asentí con la cabeza—. Señorita, ¿puedo preguntarla una cosa?

La dependienta nos miró, como si nos examinase con rayos X, primero a él y después a mí.

—Pregunte.

— ¿Ha visto a un hombre sospechoso? Un varón blanco, de unos treinta años. —Su capacidad deductiva me impresiona. Apenas ha mirado el caso y ya tiene un perfil.

—Pues sí, esta mañana he visto a un hombre extraño, más o menos como dice usted. Era moreno, con ojos azules y la nariz pequeña. Y me preguntó si no lo reconocía…

El inspector y yo nos miramos. Probablemente, ninguno esperaba dar tan rápido con su siguiente víctima.

—Tenga— dije tendiéndole una tarjeta—. Si vuelve a verlo, llámeme, por favor.

La dependienta coge la tarjeta, mirándome de nuevo de esa forma extraña. Después de pedirla que nos dijese su dirección, y de mostrarle la placa para convencerla, pagamos y nos fuimos.

Se hizo la noche. La luna llena se alza, imponente y hermosa. Es el momento idóneo, es la hora de que tu y yo, Helena, volvamos a estar juntos. Y esta vez nadie nos separará. Nadie.

Las doce y media de la noche. Llevamos horas trabajando en el caso. Bueno, trabajar, trabajar, yo no hago casi nada; tan solo preparo café y observo a Wright, que de vez en cuando asiente con la cabeza. Harto de estar sentado, me levanto y me acerco a la ventana. De noche la cuidad parece muy tranquila.

-Helena, ¿por qué huyes? —Pregunto, sin obtener respuesta. Helena salió corriendo nada más verme. No hubo beso, ni tampoco abrazo. — ¿Por qué me temes?

Oigo una puerta. Se ha encerrado, intentando separarse de mí. Ya… Ya no es la Helena de la que me enamoré.

Mi teléfono suena. Una extraña sensación me recorre la espalda. Rápidamente, descuelgo.

— ¿Si?

— ¡Socorro!

Me giro para llamar a Wright, que ya está en la entrada.

—Helena, sal de ahí— Ella no me responde, sigue encerrada y ya comienzo a perder la paciencia—. Vamos, sal.

Sigue sin responder. Ya estoy cansado de esto. Cojo una silla y golpeo la puerta una y otra vez, hasta que cae y puedo verla. Sus ojos, esos ojos preciosos, ahora estaban empañados por las lágrimas y reflejaban el miedo. La cojo con una mano y la alzo, sacándola de ese armario.

— ¿Por qué huías? Solo quiero que todo vuelva a ser como antes. —Sigue sin responderme, siempre mirando el filo del cuchillo. Es definitivo, ya no la quiero. La tiro contra el suelo, preparándome para hundir el arma en su cuerpo.

De pronto se escucha un golpe, y acto seguido entran dos hombres armados, que me apuntan con sendas pistolas.

— ¡Quieto! —Grita uno de ellos. Haciendo caso omiso, elevo el brazo.

— ¡Quieto! —Repite, pero vuelvo a ignorarle. Bajo el cuchillo, intentando acabar con su vida rápidamente, cuando se oye un disparo y todo se vuelve oscuro.

—Buen trabajo—Le digo al chico para calmarlo. Sus brazos tiemblan y su mirada está perdida—. ¿Era la primera vez? —Philip asiente con la cabeza. Cojo el teléfono y llamo al cuartel, pidiendo que vengan a limpiar el estropicio. —Vámonos de aquí, Philip. Señorita, acompáñenos al cuartel. Debo rellenar numerosos informes antes de dar por finalizado este caso.

Guerra

2009-01-27T09:08:00.000+01:00

El sonido de los disparos se escuchaba a cientos de kilómetros. Los continuos bombardeos, durante los cuales no podías hacer otra cosa más que agacharte y rezar, acabarían arrasando la ciudad. Pero, con tal de ganar la guerra, ¿qué más da arruinar la vida de cientos de personas?

Disparo una vez más. Esta vez impacta en el pecho de un enemigo. Una pregunta acosa mi cabeza. ¿Y si tenía mujer e hijos? Ya no importaba la respuesta, él estaba muerto y no había vuelta atrás.

¿Quién había decidido que ellos eran mis enemigos? ¿Qué les llevó a tomar tal decisión? No soy capaz de responder a estas preguntas. Soy soldado, me entrenaron para matar. Ya hay otros que piensan por mí.

Disparo una vez más, Y otra, y otra. Cada disparo causa una muerte más. Y con cada muerte, se repiten las mismas preguntas. Y se suceden las mismas respuestas, en un ciclo sin fin.

Un bombardero se acerca. Instintivamente me agacho, protegiéndome de la onda expansiva. La bomba cae sobre un edificio, destruyéndolo al instante. ¿Y si había civiles? Ahora ya estarían muertos, pero a nadie parecía importarle.

Un enemigo se levanta. Un blanco fácil. Apunto y... El dedo me tiembla. Por primera vez desde que me alisté, dudo. Ya no estoy seguro de si lo que hago está bien o mal. El hombre se va a agachar, cuando una bala impacta en él. Muere en el acto.

- ¡Francotirador! - Grita uno de mis compañeros.

Reacciono tarde. Siento el metal al rojo atravesando mi cabeza. No grito, no lloro, no me resisto a la muerte. Oigo a mis compañeros gritar mi nombre, acudiendo en mi ayuda, pero vuelve a ser tarde. Siento como ella me lleva, mientras todo se oscurece a mi alrededor.

El diós de la muerte

2009-01-21T17:37:00.000+01:00

El filo de la katana cortaba el aire con movimientos fluidos. A cada movimiento, segaba una vida. A cada corte, un chorro de sangre emanaba del cuerpo de mi enemigo, manchando tanto mi arma como mi armadura del líquido mortecino. El viento llevaría el olor a sangre durante varios meses.

Los cuerpos inertes, víctimas del filo de mi arma, caían a mi alrededor. Ya no importaba si eran aliados o enemigos. Tan sólo importaba mi katana, manchada por el líquido rojo de la muerte. La furia me invadía, nublando mis sentidos.

Miré a los ojos a los hombres que había a mi alrededor. Sus ojos reflejaban el miedo que sentían, paralizando sus cuerpos. Parecía como si estuvieran esperando morir. Pronto se cumpliría su deseo, en el momento en el que sentirían el gélido tacto del metal.

La lluvia comenzó a caer, al tiempo que el último de los hombres caía, en un vano intento de eliminar todo rastro de la sangrienta batalla que momentos antes había acontecido. En tan feroz contienda solo hubo un superviviente, aquel al que pronto llamarían el dios de la muerte.

Temor

2009-01-05T16:29:00.000+01:00

Mi espada se balanceaba en mi mano. Agotado, hice acopio de las fuerzas que me quedaban, y me puse en guardia, intentando olvidar el terror que me invadía. Aquella criatura de las sombras solo parecía temerle a aquella extraña espada, que emitía un resplandor, cada vez menor. Pero, aún con esa poderosa arma en mi mano, la criatura no cesaba en sus ataques. Sus brillantes ojos amarillos tenían un brillo amenazador, que me paralizaba el cuerpo.

El oscuro ser atacó una vez más. Con un gran esfuerzo, puse la espada entre su brazo y yo. La espada emitió un leve brillo, que hizo a la criatura retroceder. Aprovechando el momento, corrí por el oscuro callejón, intentando, en vano, huir de la criatura.

Corrí, sintiendo como las fuerzas me abandonaban. Pero no podía parar, eso significaba la muerte. Debía encontrar una forma de acabar con ese ser, o resignarme y aceptar la muerte.

Caí, agotado por el esfuerzo. Las manos me temblaban, y no podía levantar la espada. La criatura apareció ante mí, dispuesta a acabar con mi vida. En un último esfuerzo, conseguí alzar la espada, pero el ser la apartó de un golpe. En ese momento me rendí a mi destino. Cerré los ojos, eliminando el temor a la muerte que me invadía.

Entonces, la criatura emitió un estruendoso rugido, que me hizo abrir los ojos. El ser había reducido considerablemente su tamaño, al tiempo que el brillo de la espada se hacía más intenso.

De un salto, me puse de pies, y ataqué al ser, que paró mi ataque con mucho esfuerzo, En ese momento, perdí el temor a la criatura, que volvió a encoger, haciéndose cada vez más débil. Sus ojos ya no inspiraban el temor de antes, y habían perdido su poder.

Decidido, atravesé el cuerpo de la criatura. La espada emitió un intenso fulgor, que me cegó la vista. Al instante, la criatura y la espada habían desaparecido, y un incómodo pitido me taladraba los oídos.

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Bueno, el primer original del año. Aunque lo tengo por aquí desde el mes pasado...

Sueños

2008-12-15T20:50:00.000+01:00

Una clase. El suplicio de los estudiantes. La profesora explicaba cosas que muchos chicos ni escuchaban. Uno de ellos miraba por la ventana, observando el cielo abierto que tenía al otro lado, y soñando.

Soñaba con un mundo libre de horarios y lecciones. Soñaba con un mundo libre, donde nadie le decía lo que tenía que hacer o no. Donde podía ir a donde quisiese cuando quisiese, y sin dar explicaciones, atendiendo solo a sus deseos.

Soñaba con un mundo donde existiese la magia. Donde, con un simple conjuro, pudiese convertirse en ave y surcar los cielos, o convertirse en pez y explorar los profundos océanos.

Soñaba con tener una espada, y luchar contra grandes caballeros. Soñaba con ser el mejor de todos ellos, y que su espada fuese temida y admirada.

Soñaba con el amor de una bella princesa. Soñaba con viajar junto a ella, y ver los paisajes más hermosos del planeta.

Sonó el timbre, sacando al chico de sus sueños. Entonces, el chico miró abajo, hacia su pupitre. Ante él había un cuaderno abierto, con sus hojas en blanco. Y tomó una decisión.

El chico cogió su bolígrafo, y empezó a escribir. Sobre un mundo libre, donde la magia estuviese presente, donde vivían grandes caballeros y donde un chico soñaba con el amor de una princesa. Aquel mundo al que solo tenía acceso en sus sueños.

Noche de tormenta

2008-12-11T21:19:00.004+01:00

Primer original que publico, destinado al concurso literario de mi instituto. Todos los personajes son de mi invención y, todo hay que decirlo, para el final me ayudó Saya. Vamos a ver que tal va esto.
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Desperté a la tenue luz de una vela sobre mi mesita de noche. Instintivamente me di la vuelta, esperando encontrar a la bella chica con la que tuve una gran noche de placer, pero ella ya se había ido. Ni una nota, ni un adiós. Ni siquiera sabía su nombre.

Miré el reloj de mi muñeca, que marcaba las cuatro. Me di la vuelta, intentando conciliar el sueño, cuando mi estómago emitió un ruido, haciéndome consciente del hambre que tenía.

—Hora de un tentempié.- Me dije, estirando la mano hacia el interruptor de la luz, que, pese a mi insistencia, no se encendió.— Mierda.

Cogí la vela y salí de la habitación, buscando el cuadro de luces. Al examinarlo vi que todo estaba como de costumbre.

—Será cosa de la compañía eléctrica. — Deduje.

Caminé hasta el teléfono, iluminado por la vela. La tormenta que había en el exterior no permitía que la poca luz de la noche iluminase mi antiguo caserón. Localicé el teléfono y descolgué el auricular, cuyo pitido me indicó que no había línea.

Maldije en voz alta y me dirigí a la cama, cuando mi estómago repitió el sonido por el cual estaba despierto esta noche. Guié mis pasos hasta el comedor, donde encontré los restos de la cena anterior, que tuve el placer de degustar con mi bella acompañante, a la que nunca pregunté el nombre y que ella tampoco encontró conveniente decírmelo. Ella apenas tocó su plato. Lo cogí y lo llevé hasta el microondas que, por supuesto, no funcionaba. Tendría que tomar el tentempié frío.

Acababa de probar la comida cuando escuché un ruido en el piso de arriba, que achaqué a la antigüedad de la casa. Sin embargo, escuché como algo se rompía, y un correteo nervioso. Creía estar solo en el caserón, ya que había dado el fin de semana libre al servicio. Cogí el atizador de la chimenea y, armándome de valor, me dirigí a explorar el edificio, dispuesto a encontrar el origen del ruido.

Nada mas subir las escaleras, vi que el jarrón, que antes descansaba sobre el aparador, se había caído al suelo. Avancé, con el atizador en alto, dispuesto a golpear cualquier cosa, viva o inerte, que no debiese estar allí. Oí el correteo nervioso a mis espaldas, pero al volverme no había nada. Aquello empezaba a ser muy extraño.

Empecé a bajar las escaleras cuando vi dos brillantes y pequeños ojos mirándome. Un ratón. Me había asustado un simple ratón. Furioso, descargué un certero golpe sobre la cabeza del animal, que cayó inerte al instante. Más tranquilo, volví al comedor, a terminar el tentempié. Una vez terminado, subí a la cama, llevándome conmigo el atizador. Apoyé el atizador en mi mesita, me metí en la cama y me dormí.

No había pasado media hora cuando me despertó el sonido de unos pasos, que cada vez se acercaban cada más a mi habitación. Salté de la cama y cogí el atizador, que todavía tenia la sangre del roedor.

Abrí la puerta, pero al otro lado no había nadie. Salí al pasillo y miré a ambos lados. A mi izquierda, apoyado en la ventana del pasillo, había un hombre.

— ¿Quién eres?— Pregunté. No obtuve respuesta, y tampoco la esperaba. Aquel hombre ni se movió.

Me acerqué a él, pero cuando estaba a apenas unos pasos del hombre, un rayo cruzó el cielo, iluminando el pasillo. Aquel hombre no era más que una chaqueta colgada del perchero.

Olvidando los extraños pasos que me despertaron, volví a la habitación, mas, cuando cerré la puerta, volví a escuchar como alguien caminaba por el pasillo. Salí de nuevo, y tampoco vi a nadie. Pero, esta vez, una puerta chirrió. Me dirigí hacia ella, con el atizador preparado.

Abrí la puerta de aquella habitación que, a oscuras, no supe identificar. Al otro lado de la puerta me encontré cara a cara con unos ojos. Temeroso, golpeé aquellos ojos, escuchando el sonido de cristales rotos. Aquellos ojos eran los míos, reflejados en un espejo. Sin embargo, había algo distinto en ellos, un brillo de malicia.

—Debo relajarme. — Me dije.

Bajé las escaleras, buscando la cocina. Una vez allí, encendí una vela y me serví un vaso de leche. Sentado, encendí un cigarro y me lo llevé a la boca. Ese era el único modo que conocía para calmarme. Sentí como parte de mis miedos se perdían con el humo del tabaco. De repente, noté como un escalofrío me recorría la espalda. Al volverme, vi los ojos de un gato, que no me perdía de vista. Parecía como si estuviese examinándome. Le sostuve la mirada durante un tiempo hasta que, sin previo aviso, saltó de la ventana y desapareció.

Apagado el cigarro, subí las escaleras, para intentar dormir las pocas horas que quedan esta noche. Agarré el pomo de la puerta y giré. La puerta no se abrió. Probé otra vez, con el mismo resultado. Furioso, golpeé la puerta con el atizador, hasta que la eché abajo. Apartando los escombros, entré y caminé hasta la cama. Sin embargo, un extraño líquido de color rojo manchaba mi cama: Sangre. Temeroso, me desnudé y me puse frente al espejo, examinando mi cuerpo para detectar el origen de la sangre, pero no lo encontré. Me quedé mirando a mi reflejo a los ojos, que seguían teniendo ese brillo de malicia, hasta que este sonrió de forma siniestra. Mi reflejo alzó el atizador, mostrándome la sangre que goteaba de él. Era demasiada sangra para ser la del ratón. De improviso, sentí como un gran cansancio me invadía, y me dormí allí mismo.

Abrí los ojos. La chica todavía estaba allí tumbada. Había disfrutado mucho esa noche con ella, pero todavía quedaba lo mejor. Sin hacer ruido, me levanté y me dirigí al comedor. Me senté frente a la chimenea, pensando como terminar la noche. Un cosquilleo me recorrió el brazo al ver el atizador, que descansaba colgado junto a la chimenea . Sonriendo, lo cogí y regresé a la habitación. Mi bella acompañante seguía dormida, ajena a lo que estaba a punto de ocurrir.

—Despierta, preciosa. Hora de seguir jugando. — Dije zarandeándola.

—Vaya, — dijo somnolienta. — ¿todavía tienes ganas de más?

—Sí, — respondí, alzando el atizador. — Pero esto será más espectacular.

Viendo lo que iba a ocurrir, la desconocida intentó huir. Pero, certero, le clavé el atizador en la espalda. De la herida emanó abundante sangre. Abrí el cajón de mi cómoda y saqué un cuchillo de caza. Tirando del atizador, coloqué a la chica, todavía viva, boca arriba en la cama. Sus ojos reflejaban el terror y el sufrimiento que la joven sentía.

—Tranquila, pronto acabará.

Lentamente, coloqué el cuchillo en el cuello de la desconocida, y empecé a cortar. Los gritos de dolor que la chica profirió solo alimentaron mi excitación. Cuando por fin la cabeza estuvo separada del resto del cuerpo, procedí a separar el resto de articulaciones. Una vez cortados, los metí en bolsas y los llevé al triturador de basuras, eliminando todo rastro de pruebas.

Coloqué el atizador en su sitio y limpié el cuchillo. No quería que mi otro yo supiese de mi existencia, quería que me procurase más víctimas. Me senté frente al fuego de la chimenea, con una copa de whisky en la mano. Mientras degustaba el exquisito licor, sentía como la excitación que momentos antes me embargaba, iba desapareciendo. Una vez vaciada la copa, regresé a mi habitación, guardé el cuchillo y cerré con llave. Caminé hasta la habitación contigua, donde me esperaba una reproducción exacta de mi propio cuarto. Me introduje en la cama y cerré los ojos, esperando caer en un profundo sueño, para no despertar en días.

Desperté, y miré a mí alrededor. En la cama había un gran charco de sangre, y en el cajón estaba el cuchillo. Al cojerlo, sentí como una extraña criatura dentro de mí, que antes jamás había notado, se reía. Salí corriendo hacia la habitación contigua, llevando conmigo el cuchillo y el atizador. La puerta no se abría. La eché abajo con el atizador y entré. Encontré la habitación donde había dormido plácidamente después de cometer aquel atroz crimen. Miré al espejo, donde mi reflejo me sonrió con la misma sonrisa que lucía mi rostro mientras arrebataba la vida de la joven. Y aquel brillo de maldad en los ojos que no me pertenecía. Aquel reflejo era el del ser que habitaba en mí.

Esa atroz criatura me carcomía el alma silenciosamente, sus ojos no se parecían nada a los míos; sigilosamente me deslicé por los antiguos pasillos del caserón, hasta la entrada del edificio. Aún sentía la sangre que se había derramado esa noche impregnada en mis manos, en cada trozo de mi piel sentía el calor del líquido mortecino; su olor continuaba perforándome las fosas nasales.

Una voz de ultratumba surgió en mi subconsciente, helándome la sangre. Sus palabras fueron muy claras, indudablemente ese extraño ser sólo se comparaba con el mismísimo Satanás.

— ¿Por qué huyes de lo inevitable?— Aunque era mi misma voz, sonaba bastante cruel, no había ni una pizca de arrepentimiento en sus palabras — La maté, ¡no!, mejor dicho… la matamos. Y no es la primera vez que lo hacemos.

Mis ojos se abrieron y un leve brillo de rabia los iluminó por un segundo. ¿Cómo se atrevía a incriminarme?

— ¡Mientes!— respondí fieramente, gritando hacia la nada — ¡Yo no pude hacer eso!

Miré mi propio reflejo en el empañado cristal del caserón, sus ojos diabólicos me sonrieron, retrocedí precipitadamente, golpeándome contra la repisa.

Escuché el ruido de un objeto metálico caer. Busqué el objeto, hasta que vi los mismos ojos reflejados en el cuchillo.

Esa era la única solución para mi atroz crimen.

Decidido, empuñé el arma y me acerqué al empañado cristal; mirando con furia mi propio reflejo dirigí el arma a mi pecho.

— ¡Nos hundiremos en el mismísimo infierno!— grité mientras clavaba el arma profundamente, sintiendo, a los pocos segundos, la cálida sangre empapando mis manos. Caí bruscamente sobre el suelo y una sonrisa surcó mis labios, mientras escuchaba el rugido ensordecedor de la criatura infernal, a la cual arrastré junto a mí hacia un abismo de infinita oscuridad.